Volume I Capítulo 19 A Ladra

Eu estava com o corpo colado à parede junto à porta, prendendo a respiração.

Fiquei ali, imóvel, observando enquanto ela se esgueirava para dentro num movimento ágil.

Ela era realmente magra, conseguia passar até pela menor fresta.

Mas, sinceramente, sua técnica não era grande coisa: eu estava escondido na sombra ao lado da porta, ela fechou a porta atrás de si e sequer notou minha presença.

Sorri discretamente, observando sua atuação.

Ela se aproximou da cama na ponta dos pés, circulou ao redor do colchão.

O leito estava impecavelmente limpo, não havia nada de especial ali.

Logo, ela fixou o olhar na minha mochila de alças que repousava sobre a mesa de cabeceira.

Sem perceber que eu estava ali, convencida de que o quarto estava vazio, ganhou coragem.

Pegou minha mochila, sentou-se na cama e, com calma, abriu o zíper, segurando uma lanterna do tamanho de um polegar entre os dentes, espiando lá dentro.

Devia-se admitir, era cautelosa: não enfiou logo a mão, mostrando que já tinha alguma experiência.

Alguns ladrões experientes costumam armar armadilhas dentro das mochilas quando saem de casa — grampos especiais, lâminas, entre outros engenhos.

Se algum novato atrevido tenta meter a mão, no mínimo leva um beliscão, um aviso de que ali também há gente do ramo.

No pior dos casos, pode acabar com um corte profundo ou até se ferir gravemente.

Aquele tal de Macaco de Seis Dedos, capanga do Segundo Andar das Flores, perdeu um dedo assim: certa vez, no trem rumo a Jinmen, quebrou as regras e tentou mexer na mochila de um mestre do ofício. Acabou tocando numa lâmina, teve o tendão do dedo cortado, o dedo necrosou e ficou como um galho seco.

Mas minha mochila não tinha armadilhas. Nunca tive vocação para impor respeito entre colegas.

No fundo, sempre me achei diferente deles.

Roubar é roubar, furtar é furtar — o ladrão cavalheiresco carrega o peso da palavra “cavalheirismo”. Não somos do mesmo nível.

Na minha mochila havia de tudo: alguns livros, cadernos, canetas-tinteiro.

Além de uma porção de objetos variados; era uma mochila grande, bastante cheia.

Embora não tivesse montado nenhuma armadilha, deixei ali, no fundo, um objeto propositalmente.

Um lenço branco, embrulhando um pequeno caderno preto.

Eu o levava sempre comigo, preparado para trocar pelo verdadeiro, caso necessário.

Notei que ela parou por um instante — provavelmente avistara o embrulho de lenço.

Baixou a cabeça e enfiou-a quase toda na mochila, iluminando o interior com a lanterna, examinando com atenção.

Pelo visto, era exatamente aquilo que procurava.

Só havia algo que me intrigava.

Ela fingia ser assistente de Chen Dongmei, estava sempre com ela. Já fazia tempo suficiente para saber onde o caderno ficava guardado.

Por que, então, revirava minha mochila?

Talvez, por ter visto Chen Dongmei me convidar para jantar na véspera e reservar um quarto no hotel, tivesse suspeitado de alguma relação nossa e aproveitado para tentar transferir o caderno.

Tudo não passava de suposições; para esclarecer, só perguntando diretamente a ela.

Isso mesmo, perguntar sem rodeios não faria mal.

Afinal, éramos ambos ladrões da irmandade, ambos atrás do mesmo caderno.

Não havia necessidade de fingimentos entre nós.

Aproximei-me da cama, pé ante pé.

A luz fraca da lanterna passava pela minha mochila; ela já tinha enfiado uma mão lá dentro, apanhando o embrulho do caderno falso.

No instante em que ia abri-lo, agi de repente: com a mão esquerda empurrei sua cabeça para dentro da mochila, enfiando-a toda lá dentro.

Com a direita, fechei o zíper.

Assim, deixei sua cabeça presa dentro da minha mochila.

Minha aparição repentina a assustou de verdade.

Com a cabeça presa, a mão esquerda que ficara do lado de fora agitava-se, tentando arrancar a mochila da cabeça.

Mas quanto mais se apressava, menos conseguia.

Ela se ergueu cambaleante, tropeçando pelo quarto, debatendo-se de forma ridícula.

Eu, de mãos nos bolsos, assistia ao espetáculo, rindo alto.

— Me solta... seu desgraçado!

Devia ter adivinhado que era eu, pois começou a xingar em voz alta.

Dei-lhe uma rasteira, e ela caiu sobre a cama.

Peguei o edredom, cobri-a e sentei-me em cima.

Não sou gordo, então não pesava tanto.

Além disso, a cama era macia, amortecendo o impacto.

Sabia que não ia machucá-la.

Depois de tanto esforço, ela já estava esgotada. Debaixo do meu peso, não conseguia mais se mexer.

Restava-lhe apenas respirar ofegante.

— Solta-me, seu cretino...

Sua voz estava fraca.

Sorri e disse:

— Conte logo, quem é você? Por que finge ser assistente de Chen Dongmei? Qual o seu objetivo?

— Vai à merda! O que importa quem eu sou? Se é homem, solte-me e vamos resolver isso na porrada, sem covardia! Quero ver quem é o covarde aqui!

Ora, que moça geniosa.

Por algum motivo, comecei a me interessar por ela.

— Você invade um quarto para roubar e ainda tem coragem de bancar a marrenta? Se quiser, posso chamar a polícia.

Falei calmamente.

— Hah, chame sim! Você também é ladrão, não tem moral nenhuma. Quero ver se ganha alguma coisa com isso.

Língua afiada.

Não quis mais brincar, fui direto ao ponto:

— Qual é sua relação com o Cego Amarelo?

O Cego Amarelo de Dongshan era um veterano da irmandade.

Já tinha passado dos sessenta, abandonou a vida no submundo há mais de dez anos.

Não era realmente cego, só tinha olhos pequenos — por isso o apelido.

Sua especialidade era o lançamento de cartas.

Para os outros, um baralho era mero passatempo.

Nas mãos do Cego Amarelo, porém, era arma letal.

Muitos pensaram que fosse uma técnica fácil e tentaram aprender.

Mas as cartas, ao serem lançadas, sofrem influência do vento, dificilmente vão em linha reta.

Ou erram o alvo, ou não têm força suficiente para ferir.

Com ela era diferente: naquela noite, ela acertou Wang Chuncheng com uma carta, cortando a pálpebra e fazendo sangue — não causou grande dano, mas salvou uma vida.

A carta ficou cravada profundamente na parede; se quisesse, teria sido fácil cortar a garganta de Wang Chuncheng.

Portanto, não restava dúvida: só podia ter aprendido diretamente com o Cego Amarelo.

Ao ouvir o nome dele, a mulher ficou em silêncio por alguns segundos e disse:

— Se vai me matar, mate logo. Se vai chamar a polícia, chame. Mas não me faça perguntas, não vou responder. Não vou fazer meu mestre passar vergonha.

Não resisti: caí na gargalhada.

Ela era mesmo adorável.

— Você mesma acabou de dizer: Cego Amarelo é seu mestre.

Ela percebeu que se entregara sem querer, calou-se imediatamente.

Resmungou, contrariada, e parou de lutar.

Agarrei suas mãos e as amarrei com o cinto do roupão ao lado da cama.

Depois, tirei a mochila da cabeça dela.

Levantei o edredom e a libertei.

Depois daquela confusão, ainda abafada pelo cobertor grosso, estava suada da cabeça aos pés.

O cabelo desgrenhado colava-se ao rosto, as faces ruborizadas.

Ofegava, o peito subindo e descendo.

Sem forças, ficou encolhida na cama, olhando-me furiosa.

— Fale logo: quem te mandou? O que está procurando?

Ela virou o rosto, recusando-se a responder.

Parecia realmente irada.

— Se não falar, não me culpe pelo que vou fazer.

Ri de maneira ameaçadora...