Volume Um Capítulo 54 Que Tristeza

A neve acumulada no chão era espessa; a grande tempestade ocultava o crime, mas também o trazia à tona. A neve já havia cessado, as nuvens se dissiparam e uma meia-lua iluminava a noite com um clarão pálido e lúgubre.

Segui as marcas de pneus claramente delineadas, perseguindo-as rumo ao norte, até chegar à margem do Rio Claro, onde desapareceram por completo. Parecia que aqueles dois homens baixos, guiando o cão de madeira que construíram e puxando a caixa com o rato desmontado, haviam simplesmente escapado pela água.

Fiquei à beira do rio, contemplando as águas, em silêncio por um bom tempo, antes de me resignar e retornar à pensão onde alugava um quarto. Passei novamente pelo beco dos fundos, entrei pela janela e encontrei o quarto em absoluto silêncio, apenas o ronco abafado do vizinho do outro lado da porta se fazia ouvir.

Tirei o casaco e deitei-me de costas na cama, com a cabeça apoiada no rolo de bagagem. Acendi um cigarro e fiquei olhando o teto, perdido em pensamentos, relembrando tudo o que acabara de acontecer.

Aquela dupla de homens e mulheres de meia-idade mortos dentro do jarro não saía da minha mente, vagueando incessantemente, impossível de afastar. Quem eram eles, afinal?

Os dois homens baixos disseram que foram contratados por um tal “Senhor Wang” para fazer o serviço, e que, ao completar a tarefa, pela manhã iriam buscar o pagamento com ele e partir. Quem seria esse Senhor Wang? Seria Wang Chunchen?

Olhei o relógio: já era madrugada. Em poucas horas o dia amanheceria. Decidi que, ao romper do sol, procuraria Wang Chunchen para ver se o tal “Senhor Wang” de que falavam era realmente ele.

Troquei de roupa, me enfiei sob o cobertor e fechei os olhos para dormir. Esse hábito já estava consolidado há anos: por maior que fosse a gravidade dos acontecimentos, o sono era sagrado. Minha mãe repetia, não raro: “Ladrão depende da habilidade, grande criminoso depende da cabeça.” Só com um sono suficiente se pode manter a mente fria.

No entanto, mal havia me deitado, quase adormecendo, ouvi alguém bater à porta com urgência. Franzi a testa, levantei-me, calcei os chinelos e fui até a entrada. Espiei pelo olho mágico; era a Dama de Copas.

Seu rosto demonstrava ansiedade, parecia ter acontecido algo grave. Abri a porta e a deixei entrar; ela entrou olhando ao redor. Meu quarto era pequeno e simples, fácil de enxergar tudo de uma vez.

“O que está procurando?” perguntei.

“A menina desapareceu.”

Para mim, isso não era novidade.

“Para onde pode ter ido?” perguntei.

Ela balançou a cabeça com força, as sobrancelhas franzidas e os olhos vermelhos, claramente preocupada.

“Pois é, nesse frio…”

De repente, ela teve um estalo, deu um passo à frente, foi até a janela, abriu-a e saltou para fora. Compreendi: a neve deixava rastros fáceis de seguir, ela estava procurando a criança.

Vesti o casaco às pressas, pulei pela janela e fui atrás dela. Caminhamos alguns passos e logo vimos uma sequência de pegadas. Eram pequenas, certamente da menina. A distância entre as marcas era grande, indicando que ela saiu correndo.

Seguimos os rastros por um bom tempo e voltamos ao pequeno parque ao lado leste do Banco de Shengjing. As pegadas seguiam para o leste, passando diante da estátua de bronze, em direção ao restaurante de macarrão.

Corremos até lá e vimos a porta aberta. A menina estava parada à entrada, contemplando o interior com um olhar vazio. Lembrei-me das duas cadáveres no buraco dos fundos e franzi a testa. Apressei-me para buscá-la, mas antes que conseguisse chegar, ela já cruzava o salão rumo aos fundos.

A Dama de Copas vinha atrás de mim; ao entrar na cozinha dos fundos, murmurou, como se falasse consigo mesma:

“Que cheiro é esse? Que fedor terrível…”

Mordi os lábios e disse: “Há mortos lá dentro.”

Ela me olhou de lado, sem dizer nada, e seguiu a menina até a cozinha dos fundos. A menina já estava descendo pelo buraco.

Quando nos aproximamos, ouviu-se de repente um grito agudo vindo do buraco. Era um som áspero e dilacerante, que gelava o coração. Era a menina.

Sem hesitar, pulei para dentro; a Dama de Copas veio logo atrás. A menina estava diante dos dois jarros de cerâmica, cabeça baixa, olhos vermelhos, lágrimas a correr.

A Dama de Copas franziu o cenho e correu para abraçá-la. A menina chorou alto, apontando para os jarros.

“Pai… mãe… ah ah ah…”

Não havia dúvida: ela gritava por pai e mãe. Será que os corpos dentro dos jarros eram seus pais?

Com o choro, os olhos da Dama de Copas também se avermelharam. Não podíamos permitir que a menina visse mais daquela tragédia.

Puxei a Dama de Copas, abraçando a menina, e subimos pelo buraco. Voltamos ao salão da frente e, puxando algumas cadeiras, sentamos à mesa.

A Dama de Copas acalmou a criança; após um bom tempo, a menina finalmente se tranquilizou um pouco.

A Dama de Copas agachou-se, enxugou as lágrimas da menina com as mãos e perguntou:

“Filha, eram seus pais?”

A menina assentiu, soluçando, e contou tudo.

A dupla de meia-idade era realmente seus pais, e o restaurante era da família. Um mês atrás, no final da tarde, quando já iam fechar, dois homens baixos chegaram para comer. Pediram seis quilos de macarrão e beberam duas garrafas de aguardente. Comeram tudo, restando apenas um último prato, e começaram a gritar, dizendo que havia uma mosca.

O pai da menina saiu da cozinha, dizendo que, naquele frio, não poderia haver moscas. Um dos homens insistiu: “Veja, é claramente uma mosca. Não acredita? Olhe aqui.”

Quando o pai da menina se inclinou para ver, o outro homem sacou uma faca e o apunhalou no coração. O