Capítulo Dezenove: Estou Muito Lúcido

Joga olhou para Carman, cujo rosto parecia uma mistura de decepção e choque, e sorriu amargamente enquanto se sentava no chão, cobrindo o ombro. “Está um pouco desapontado por eu não ter morrido? Aquilo tudo de ouro seria suficiente para você e seu filho viverem bem na Etiópia.”

Carman ficou parado por um momento, depois balançou a cabeça. “Não, você é um bom patrão, então eu deveria ser um bom empregado.” Ele tirou o ouro da mochila e entregou para Joga. “Um terço já é muito para mim, e pela minha experiência, quem decepciona um patrão habilidoso no tiro e generoso normalmente não acaba bem, nem ele nem sua família.”

Joga pegou o ouro e o guardou na própria mochila. Sua mão esquerda, que buscava a pistola, apoiou-se naturalmente no chão. Ele gemeu de dor e disse: “Preciso de um pouco de bandagem, está doendo demais o meu ombro.”

Carman se aproximou, examinou o ombro de Joga e sorriu ao se levantar. “Você teve sorte, não foi atingido em nenhum lugar vital e nossos adversários estavam bem equipados. Vi que um dos corpos lá embaixo tem um kit de primeiros socorros. Vamos descer juntos, posso fazer um curativo rápido em você. Não se preocupe, é só um arranhão, perdeu um pouco de pele, mas não sangrou muito.”

Com a ajuda de Carman, Joga se levantou e, enquanto caminhavam, perguntou: “Por que eram nove? Eu matei um antes, então deveriam ser onze.”

Carman assentiu. “Dois foram mordidos pela mamba-negra e devem estar no mesmo lugar esperando a morte. Esses homens são mercenários brancos, é raro ver tantos deles juntos no sul do Sudão.”

Falando, chegaram entre alguns cadáveres; dos quatro atiradores, um ainda estava vivo. Era um homem robusto, de barba cerrada, com um braço quebrado e um buraco no abdômen, mas, incrivelmente, ainda respirava.

Joga percebeu algo estranho, foi até ele, moveu o corpo que o cobria, tirou a pistola e a jogou para longe. Pegou do kit um grande curativo adesivo e uma garrafa de iodo, entregando-os a Carman. “Faça um favor, limpe o ferimento e cole isso ali.”

Joga, sem esperar o movimento de Carman, procurou duas ampolas de morfina no kit, balançou-as diante do homem e perguntou: “Quem são vocês afinal? Me diga e eu te ajudo a morrer sem sofrimento.”

O barbudo olhou para Joga, movendo os lábios com dificuldade. “Você... está morto... nós somos...”

“O que vocês são?” Joga perguntou, aflito. Os olhos do homem começaram a perder o foco, mas de repente, como num lampejo de vida, ele recuperou um pouco de lucidez e disse com voz clara: “Somos os ‘Cães do Mar’. Alguém vai vingar nossa morte.”

Ao terminar, o homem percebeu a ansiedade de Joga, sorriu levemente e exalou o último suspiro, satisfeito.

Joga ficou irritado com a “brincadeira” do homem, franziu a testa. “Ainda falta experiência, precisamos de um prisioneiro vivo, senão não saberemos o que aconteceu, quem são nossos inimigos, onde estão.”

Carman, menos aflito, meticuloso, terminou o curativo em Joga e, enquanto vasculhava os cadáveres em busca de saque, comentou: “Se você quiser um vivo, podemos voltar e procurar os dois mordidos pela mamba-negra, talvez ainda estejam respirando.”

Joga se levantou e respondeu: “Então vamos logo…”

Carman pendurou todas as rifles nas costas, colocou pistolas e carregadores na mochila, junto com rádios e outras bugigangas que pareciam úteis. Vendo a impaciência de Joga, Carman balançou a cabeça. “Não se preocupe, se fossem morrer já teriam morrido, e se estão vivos é porque se socorreram a tempo, mas agora não têm forças para nada, só esperar a morte, pois os companheiros deles estão todos mortos.”

Joga observou Carman carregado de armas e, resignado, perguntou: “Por que tanto armamento?”

Carman respondeu, com expressão estranha: “Patrão, estamos no sul do Sudão, há muitas armas aqui, mas nunca vi esse tipo. Elas valem mais que um AK. Levando-as, mesmo que não possamos vender, pelo menos não deixamos para os Kadinga.”

Joga olhou com desdém para as Beretta AR70, balançando a cabeça enquanto voltava pelo caminho de antes. “Essas não têm a precisão do AK74 que lhe dei, e você sabe que são raras aqui. Matamos tantos e, se ficarmos com elas, é como admitir o que fizemos…”

Carman pareceu entender, mas como velho avarento, não queria abrir mão do que já tinha em mãos. Vasculhou os corpos dos metralhadores mortos, pegou duas PKM russas e seguiu Joga.

O velho viu Joga apressado e hesitou: “Patrão, não se precipite, mantenha a cabeça fria.”

Joga respondeu instintivamente: “Estou lúcido…”

“Não, não está. Sua mão está tremendo e você está indo para o lado errado.”

Joga parou, constrangido, diminuiu o passo e sinalizou para Carman assumir a dianteira. De fato, sentia-se confuso; depois da excitação extrema, veio um cansaço inexplicável. Quando Carman apontou o seu estado, imagens dos corpos mortos por ele começaram a surgir em sua mente.

Curiosamente, não sentiu vontade de vomitar, como nos romances, mas a visão da carne dilacerada não o deixava em paz. Distraiu-se e tropeçou algumas vezes.

Carman percebeu o problema, olhou para ele e disse: “Patrão, guerra é assim, mortos são comuns. Você é o melhor atirador que já vi, não se preocupe com esses caras, pense que está caçando. Quando caçamos antílopes na savana, arrancamos as entranhas e esfolamos logo, para levar as partes mais saborosas. Guerra e caça são iguais, só muda o alvo.”

Joga olhou para Carman, que mantinha a serenidade como se nada tivesse acontecido, e balançou a cabeça. “É a primeira vez que mato alguém, e tantos de uma vez. Não sinto vontade de vomitar, mas só consigo pensar nos cadáveres. Será que tenho algum problema?”

Carman hesitou e respondeu: “Não sei. Já vi gente vomitar depois de matar, mas normalmente é nervosismo. O que acontece na cabeça, não entendo. Nunca senti isso; quando jovem, a fome era mais assustadora que cadáveres.”