Capítulo Vinte e Sete: Uma Situação Desastrosa

Quando acordou, Jorge percebeu que estava deitado numa enfermaria, com o colete à prova de balas já retirado do corpo e uma agulha de soro espetada no dorso da mão esquerda.

Atordoado, sentiu a cabeça girar fortemente e, incomodado, virou-se para o lado e estendeu a cabeça para fora da maca, vomitando um jato de líquido amargo que caiu com precisão numa lixeira que parecia já estar ali, à espera. Depois de vomitar, sentiu imediatamente uma dor aguda oprimir-lhe o peito, seguida de uma sensação fria na nuca. Instintivamente, levou a mão à parte de trás da cabeça e percebeu que o cabelo havia sido raspado e que havia uma saliência irregular, resultado de pontos recentes.

As sequelas da concussão cerebral eram profundamente desconfortáveis. Com muito esforço, Jorge tentou sentar-se para ver onde estava, mas uma voz soou atrás de si:

— Acordou? Fique quieto. Deram-lhe quinze pontos na nuca, além de um leve quadro de concussão.

Olhando por cima do ombro, Jorge reconheceu a jovem empregada do hotel que o ajudara a escapar. Observando ao redor, percebeu que estava num hospital.

Médicos e enfermeiros passavam apressados de um lado para o outro, e os gemidos de dor dos feridos enchiam o ambiente. Um homem de meia-idade, de jaleco branco, carregava nos braços uma criança pequena, ambos cobertos de sangue. Ao ver o enorme ferimento no ombro da criança, causado por um estilhaço, Jorge soube de imediato que a criança não resistira.

Sentindo a cabeça latejar, Jorge olhou para a empregada, que tinha uma expressão serena, e perguntou em árabe:

— Como está a situação no hotel?

A jovem balançou a cabeça e respondeu:

— O Departamento de Segurança tentou um ataque direto, mas foi repelido. Os terroristas colocaram vários carros-bomba em Cartum. Estas vítimas são resultado das explosões.

Apontando para uma maca próxima, onde um corpo coberto por um lençol branco repousava, ela disse, com a voz pausada:

— A embaixada de vocês ajudou muito. Caso contrário, nem teríamos conseguido recuperar o corpo do meu irmão.

— Seu irmão?

Jorge franziu a testa, confuso. Não se lembrava de conhecer o irmão daquela mulher — na verdade, nem sabia seu nome. Mas ela manteve a calma, levantou uma ponta do lençol e revelou o rosto do morto.

Jorge reconheceu imediatamente: era o gerente do hotel, sempre vestido de terno preto.

— Ele era seu irmão?

Jorge não conseguia entender como um irmão poderia tratar a própria irmã com tamanha aspereza. Mas, pensando nas crenças deles e na forma como o homem se sacrificara para protegê-los, a situação parecia ganhar sentido.

No entanto, naquela hora, Jorge não tinha tempo para refletir sobre a história da empregada. Com dificuldade, desceu da maca e, ao ver que ninguém prestava atenção a ele, disse à jovem:

— Qual é o seu nome? Obrigado por salvar minha vida, mas preciso sair daqui agora. Pode me dar um número de telefone? Em alguns dias entro em contato. Talvez eu compareça ao funeral do seu irmão, afinal, ele morreu nos protegendo.

A empregada observou o semblante abatido de Jorge, permaneceu em silêncio por um momento e então respondeu:

— Meu nome é Nis, Nis Mansur. Sou da Libéria. Se você não tivesse me ajudado no segundo andar, nada disso teria acontecido depois. Você me ajudou, eu ajudei você. Estamos quites.

Depois de encarar Jorge por alguns segundos, continuou:

— Mas, neste momento, preciso de ajuda. Se for embora, pode me levar junto?

Jorge hesitou, olhando para os grandes olhos de Nis, e após algum tempo respondeu:

— Talvez não seja possível. Você deve perceber que o meu trabalho não é exatamente seguro...

Antes que ele terminasse, Nis assentiu:

— O seu manejo com armas é rápido e preciso, melhor do que muitos soldados das chamadas forças especiais que já vi. Não sei com o que trabalha — mercenário, espião, assassino? Não importa. Só quero sair daqui. Meu passaporte ficou no hotel. Não posso ficar e ser interrogada pelo Departamento de Segurança.

Jorge entendeu logo: Nis também não tinha passado limpo. Mas ela o salvara, mesmo que por poucos metros, e isso lhe valia uma dívida de gratidão. Ele mesmo não era nenhum santo — acabara de eliminar mais de uma dezena de terroristas — e não podia permanecer ali.

Se ambos precisavam sumir, que fosse juntos.

No caos do pronto-socorro, ninguém reparou neles. Jorge e Nis saíram discretamente do hospital e entraram em contato com Kaman, que veio buscá-los de carro. Logo deixaram aquele lugar perigoso e regressaram silenciosamente à casa de Jorge.

De volta à residência, Jorge quis saber em detalhes o que se passara depois que desmaiou. Segundo Nis, quando os guardas da embaixada os protegeram, os terroristas mudaram de alvo e passaram a massacrar funcionários do hotel, recolhendo reféns. Ao mesmo tempo, vários atentados com carros-bomba aconteceram nas principais ruas de Cartum, tornando a situação da cidade crítica.

Jorge estava mal, e a embaixada não tinha equipamento médico para avaliar seu estado, então um dos guardas o levou ao hospital. Como o ataque terrorista ocorrera bem diante da embaixada, o guarda, por motivos de segurança, não ficou com ele, apenas registrou o número de seu passaporte e foi embora. Antes de sair, entrou em contato com o Departamento de Segurança, solicitando proteção para Jorge e pedindo a Nis que cuidasse dele.

Jorge sabia que sua situação era suspeita: fugira de um tiroteio com terroristas e, ainda assim, ninguém o interrogara. Isso não fazia sentido. Será que o Departamento de Segurança era mesmo tão ingênuo?

Ao ouvir sua dúvida, Nis ligou a televisão da sala e, vendo o noticiário, explicou:

— O ataque ao hotel foi obra de um senhor da guerra de Darfur chamado Kindewik. O objetivo era atacar, sequestrar e ameaçar. Os homens dele mataram muitos no hotel, sequestraram executivos de grandes empresas e escaparam de Cartum. O plano foi bem-sucedido e, com certeza, Kindewik já fez suas exigências ao governo. Neste momento, o foco é restabelecer a ordem e resgatar os reféns. Ninguém está preocupado conosco.

Jorge concordou, balançando a cabeça:

— Parece que é isso mesmo. Que azar o meu... Se eu tivesse saído uns minutos antes...

No momento em que lamentava, seu telefone de trabalho tocou. Viu no visor o nome “Chefe Wong” e atendeu em mandarim:

— Alô, aqui é o Chacal.

Do outro lado, o Chefe Wong parecia aflito e disse, com voz urgente:

— Chacal, você tem mercadoria aí? Preciso de muita, o preço não importa.