Capítulo Cinco: A Chegada do Cliente

João Cássio não tinha nenhum interesse no tal “negócio maior” mencionado pelo interlocutor. Cinquenta rifles AK-74 e vinte mil cartuchos, mesmo cobrando um preço exorbitante, só renderiam duzentos mil dólares; se fosse mais alto, seria arriscado tornar-se vítima de uma emboscada. Embora tenha acrescido cem mil dólares pela entrega, João conhecia bem os perigos envolvidos. Os parceiros negros do sul de São Domingos não eram todos confiáveis; o risco de trezentos mil dólares ainda era aceitável para João, mas negócios de milhão podiam despertar a cobiça, levando-os a optar pela traição — nesse caso, ele estaria perdido.

Na verdade, a culpa era um pouco de João, por sua avareza. Quando recebeu o depósito, foi justamente na época em que seu irmão, Leandro Cássio, iria se matricular na universidade. Naquele tempo, João estava tão pobre que, num impulso, aceitou cem mil dólares de entrada, enviando cinquenta mil para o Brasil. Pensando hoje, ele reconhecia que fora precipitado. Se o comprador fosse buscar a mercadoria, tudo bem; mas entregar pessoalmente era um risco grande demais. Agora, com o pedido de urgência, ficava claro que a situação do cliente era instável, o perigo aumentaria.

A única vantagem era que, ao pedir com tanta pressa, o cliente realmente precisava do armamento e não devia eliminar o fornecedor facilmente, reduzindo as chances de traição. Sentado, João ponderou longamente, até definir seu plano. Pegou o celular e ligou para um conhecido de São Domingos.

...

Por volta das duas da tarde, no ápice do calor de São Domingos, João estacionou sua caminhonete à beira da estrada ao norte de Cartum. Olhou o relógio: quase duas horas. Pensou em desistir do negócio e partir, quando um SUV se aproximou à distância. Pelo retrovisor, viu o veículo piscar os faróis. João colocou óculos escuros e um boné, baixou o vidro e aguardou que se aproximassem, perguntando alto: “Vocês vieram por indicação do senhor Amarelo?”

Um jovem bonito assentiu no banco do passageiro. João fez um gesto para que o seguissem e acelerou, entrando numa estrada de terra. Após trinta minutos de percurso em meio à poeira, estacionou numa região desértica. Era ali que João costumava treinar tiro. Aproximou-se de alguns tubos de aço caídos, levantou-os e, com uma tela preta, improvisou sombra contra o sol escaldante.

Só quando João terminou de montar o abrigo e, como num passe de mágica, preparou uma mesa dobrável, os ocupantes do Toyota desceram do carro. O jovem que antes lhe saudara, seguido por dois seguranças de aparência robusta, entrou na sombra.

O jovem era comunicativo, ofereceu um cigarro a João, que recusou. Então, acendeu um para si e, sorrindo, comentou: “Esse calor está matando. Somos indicados por conhecidos, não vou fazer cerimônia com você, Lobo. Pode mostrar as armas?”

João assentiu, foi até a caçamba, abriu o compartimento e retirou alguns sacos de armas, além de caixas de munição. Colocou tudo sobre a mesa velha sob o abrigo. Olhou para o jovem e seus seguranças, fazendo um gesto: “Vocês sabem usar, não é?”

O jovem, ansioso, abriu um dos sacos e, ao ver um AKM, expressou desdém e o afastou. O AK-74 também não lhe interessou. Mas quando abriu o estojo contendo o FN-SCAR, seus olhos brilharam.

“Caramba, finalmente vejo uma arma de verdade! E ainda com módulos intercambiáveis de calibre 5.56 e 7.62. Profissional, muito profissional!”

Vendo o jovem tentar desmontar desajeitadamente o FN-SCAR para trocar o kit de calibre, João balançou a cabeça, aproximou-se e montou o equipamento para ele, empurrando uma caixa de munição: “Primeiro o dinheiro, depois podem testar as armas. O kit completo do SCAR custa cinquenta mil dólares, o AKM mil, o AK-74, dois mil. Munição, independente do calibre, cinco tiros por um dólar.”

O jovem fez sinal para um dos seguranças buscar o dinheiro. Este retornou com uma bolsa cheia de dólares, colocando-a sobre a mesa. O outro segurança apontou para o último saco, que continha pistolas: “Qual o preço das pistolas?”

João pegou uma M1911, entregou ao segurança: “Dois mil dólares, preço fixo. Se for comprar, pode testar.”

O segurança examinou a arma, desmontou e montou com destreza, puxou o ferrolho algumas vezes, sentindo o mecanismo. “A arma parece boa, mas não tem número de série...”

João sorriu com desdém: “Quer que eu registre para você? Talvez até faça um porte de arma?”

O segurança, provavelmente ex-militar, não estava acostumado com negócios ilegais. Após o comentário de João, ficou um instante em silêncio, depois assentiu: “É verdade. Se passar no teste, compramos todas.”

Ao perceber que o segurança decidia pelo jovem, João olhou curioso para o rapaz que segurava o SCAR como se fosse um tesouro: “Então testem. Preferem escolher os alvos ou querem que eu prepare alguns?”

“Tem alvos?” indagou o jovem, intrigado.

João, sorrindo, foi até uma lateral dos tubos de aço, chutou fortemente o mecanismo de um pequeno guincho no chão. Ao longe, vários sons metálicos ecoaram, e dezenas de alvos improvisados surgiram do solo, distantes e próximos. Como as bases eram de molas, os alvos balançavam continuamente.

Esse campo de tiro João já não queria mais; buscava um novo, mais afastado e discreto. Vendo o entusiasmo dos clientes, liberou os alvos para se divertirem.

O jovem certamente era de família rica, embora João não soubesse quanto exatamente. Mas aquela pulseira que ele usava era recorrente em fotos ostentatórias. João nunca entendeu como era ter dezenas de milhares de dólares no pulso, mas sabia que era um cliente abastado e, por isso, pouco problemático — valia a pena agradá-lo.

Os seguranças trocaram olhares, observando a disposição dos alvos e as rotas de tiro no chão, e olharam diferente para João, que trazia um coldre rápido na cintura. Era um campo misto de pistola e rifle, pois o alvo mais distante estava a duzentos metros. Pelo ângulo e pelas rotas de tiro, tudo era bem planejado, só faltavam obstáculos para delimitar os trajetos.

O mais importante: os alvos eram móveis, balançando rapidamente, o que dificultava enormemente a precisão. Um tiro em alvo fixo já era difícil para a maioria; naquele campo, não era brincadeira, apenas atiradores experientes conseguiriam se sair bem.

O jovem não compreendia essas nuances, apenas achava que aqueles alvos lhe causavam vertigem.

Com movimentos inseguros, carregou vinte cartuchos no carregador, ajustou o seletor para disparo automático, desativou a trava e apertou o gatilho com força...

“Bang bang bang bang...”

“Ah...”