Capítulo Cento e Um: Correndo

Nos dias seguintes, Jorge permaneceu pacientemente à espera de notícias, aproveitando para estudar com afinco sobre o comércio internacional de armamentos. Afinal, já estava na Itália e tinha em mãos a bíblia do contrabando do Mediterrâneo, como poderia deixar de tentar a sorte?

Apesar de sua natureza impaciente, a realidade o obrigava a controlar a inquietação; com o computador no colo, dedicava-se aos estudos. Para o pequeno grupo dele, eliminar alguém era tarefa simples. O desafio maior estava em localizar o alvo e, depois de agir, conseguir escapar ileso.

O processo clássico de atacar um inimigo era: “encontrá-lo”, “rastrear”, “eliminar”, mas o mais importante era garantir a própria fuga com segurança — sem isso, todo esforço anterior seria inútil.

Jorge ansiava por vingança, mas não pretendia jamais entrar em conflito direto com as forças de um Estado; por mais medíocre que fosse o exército italiano, ainda assim pertenciam a um país desenvolvido.

Por ora, Jorge tinha uma vantagem: a família Moretti estava em guerra aberta com a Sociedade da Honra. Se agisse, era bastante provável que as suspeitas recaíssem sobre a Sociedade. O infiltrado sabia que Dorian não fazia parte da Sociedade da Honra e poderia desconfiar de algo, mas isso não importava — por mais que soubesse, não teria coragem de contar a ninguém. Se Jorge o denunciasse, a consequência seria mortal, enquanto, para ele, o pior seria fugir para a África.

Dorian e Antar haviam partido para o sul, e, com isso, Jorge passou a desfrutar, mesmo que de modo passivo, de uma breve vida de férias. O lugar onde estavam era um verdadeiro refúgio turístico nos arredores de Catânia; o chalé alugado por Dorian tinha excelente localização e o vizinho mais próximo estava a quase um quilômetro de distância.

Entregando-se ao espírito da Sicília, Jorge corria todos os dias, manhã e noite, pelas trilhas sinuosas das montanhas. Sete quilômetros e meio de percurso eram o suficiente para lhe revigorar o corpo e a mente, até fazendo com que esquecesse a ansiedade da espera.

Caman não gostava de correr; achava que, se não fosse pela necessidade de sobrevivência, correr era puro desperdício de tempo e vida. No entanto, Caman zelava pela segurança de Jorge de modo extremo — talvez fosse um dos poucos no mundo que desejavam vê-lo prosperar no ramo de armamentos e ainda ter vida longa.

Assim, toda vez que Jorge saía para correr naquele lugar desconhecido, era seguido por um negro descalço, vestido com roupa esportiva. Os dois chamavam a atenção naquela região de veraneio.

O hábito da corrida, uma vez adquirido, faz falta até se faltar um único dia. As férias deveriam ser um tempo de descanso, mas, para quem via dois sujeitos passando correndo diante de sua casa toda manhã e noite, era como tentar largar o cigarro enquanto outros fumam diante de você.

Em apenas dois dias, algumas pessoas com hábito de correr começaram a se juntar aos dois “atletas profissionais” pela manhã. A maioria dos apaixonados por corrida concentrava os olhares em Caman, o veterano de cabelos já brancos, cuja postura lembrava a de Kipchoge, especialmente nas subidas.

Quem já viu alguém manter o mesmo ritmo tanto subindo quanto descendo a montanha, completando quinze quilômetros de ida e volta, e ainda parecer inteiro depois de tomar um gole d’água?

Naquela manhã, Jorge saiu cedo, cumprimentou Nisse, que preparava café, e saiu trotando em direção ao Monte Tauro, respirando o ar fresco do mar. Alguns jovens se juntaram ao grupo ao longo do caminho, mas, após cerca de um quilômetro de subida, avistaram uma dupla de mãe e filha à frente.

O porte das duas chamava atenção; ao ultrapassá-las, Jorge não resistiu a olhar mais de uma vez. A mãe, com cerca de um metro e setenta de altura, vestia uma roupa de ioga justa que realçava as formas. A cada passada, o rabo de cavalo castanho balançava, exalando juventude; impossível imaginar, de costas, que era uma mulher de mais de quarenta anos. A filha, herdeira dos genes maternos, já ultrapassava um metro e oitenta, apesar da juventude; era, no entanto, mais magra, faltando ainda amadurecer.

A presença das duas causou alvoroço no grupo; alguns jovens que seguiam Caman aceleraram o passo, tentando puxar conversa com elas. Para surpresa de todos, mãe e filha não disseram uma palavra; apenas sorriram de forma enigmática e aceleraram a corrida.

Minutos depois, o ritmo da maioria dos corredores já estava descompassado. Jorge, experiente por conta do treinamento profissional, logo percebeu que as duas provavelmente eram atletas; o controle da respiração e o compasso das passadas eram de quem tinha preparo, bem diferente dos amadores.

Muitos não sabem, mas, em exercícios aeróbicos como a corrida, o controle da respiração é fundamental. Se tentar forçar o corpo além do limite sem respirar corretamente, pode haver danos às funções cardíacas e pulmonares.

Jorge mesmo já sentira isso no Egito; ao tentar correr carregando peso, descompensou a respiração e tentou compensar aumentando o ritmo, quase desmaiando. O treinador lhe pôs um saco de papel sobre o nariz e a boca, para equilibrar o oxigênio com o gás carbônico, só assim recobrando a consciência.

Essa era a chamada “intoxicação por oxigênio” causada pela hiperventilação. Muitas vezes, terminar um exercício ofegante e tonto é consequência disso.

Jorge acompanhou as duas por três quilômetros montanha acima, e elas mantiveram o fôlego impecável. Se não fossem atletas profissionais, Jorge preferia duvidar dos próprios olhos.

Enquanto os demais perdiam o ritmo e ficavam para trás, Jorge manteve seu passo. Não havia motivo para competir; as corridas matinais eram, para ele, mero treino de resistência.

Com o tempo, perdeu as duas de vista. No entanto, ao chegar ao topo do Monte Tauro, encontrou mãe e filha no mirante, ajudando-se mutuamente com alongamentos que Jorge sequer sabia nomear.

Vendo que Jorge e Caman haviam alcançado tão rápido, a mãe parou o exercício, acenou em saudação e, então, segurou os braços da filha e forçou-os num ângulo inverso que fez Jorge se arrepiar.

Sem parar, Jorge deu a volta no mirante e começou a descida. No caminho, cruzou com alguns corredores ofegantes e, ao ser perguntado por um jovem sobre o paradeiro das duas mulheres, fez um gesto de encorajamento e apontou para o topo.

Descer a montanha não era mais fácil; suando na testa, Jorge olhou com inveja para Caman, que parecia incólume, e parou a cerca de quatrocentos metros de seu chalé.

Enquanto caminhava para regular a respiração, perguntou resignado:

— Por que você não se cansa?

Caman pensou um pouco e respondeu, com voz rouca:

— Se não pensar, não se cansa.

Jorge, vendo aquele ar de mestre zen, balançou a cabeça e riu:

— Faz todo sentido…

Quando já se aproximava da porta, ouviu passos atrás de si. Ao virar-se, viu a dupla de mãe e filha se aproximando. A mãe acenou de novo ao passar por ele, mas, ao se aproximarem de seu chalé, um homem embriagado surgiu de repente da encosta ao lado do mar.

No meio de um grito da jovem, ele agarrou seu braço e começou a falar alto em alguma língua do Leste Europeu.

Claramente alcoolizado desde cedo, o homem arrastava a garota em direção ao próprio chalé, murmurando palavras ininteligíveis.

Jorge trocou um olhar com Caman e correu para intervir — havia muitas coisas dentro de seu chalé que não deviam ser vistas por estranhos!