Capítulo 22: A Morte de Bashang

A técnica de forjar almas era extremamente complexa, impossível para cultivadores comuns dominarem. Criar algo com o realismo de Bashang, mesmo entre os deuses do Céu, eram poucos os que conseguiam tal façanha. Ora, não seria possível que o próprio Soberano do Leste tivesse se envolvido? Ele, que há séculos não tem pretendentes, estaria tão ocioso assim?

O Grande Conselheiro alisou a túnica branca, tentando manter a compostura: “Gente é de ferro, comida é de aço; sem comer, o estômago reclama. Deusa das Ameixeiras, que tal fazermos uma refeição antes?”

De repente, soltou um grito lancinante; sua longa barba branca fora agarrada por Mingmei com força brutal, arrancando-lhe tanta dor que desejou morrer.

Jiumingmei falou: “Uma alma forjada, se danificada, não dura mais que três horas. Não tenho tempo para suas evasivas!”

A mais poderosa entre as deusas das ameixeiras do Monte Fengluan não era famosa à toa. Jiumingmei já havia vasculhado toda a biblioteca do Venerável Taifeng e, em cada teste, seus resultados práticos e teóricos eram sempre os melhores. Bem, sua fama de “desafinada” e “analfabeta em matemática” podia ser ignorada por ora.

No tratado “Beleza e Estratégia na Forja de Almas”, do Venerável Xunchi, já constava: forjar almas exigia cuidadosa manutenção; bem cuidada, uma alma forjada seduzia homens e mulheres por onde passasse. Mas, se um mestre desleixado deixasse de preservar a alma, e ela sofresse danos graves, em três horas se dissiparia por completo.

Método de resgate: nenhum.

Embora a resposta fosse “nenhum”, Jiumingmei ainda queria encontrar o responsável por criar Bashang; mesmo que tivesse de quebrar-lhe o crânio, arrancaria uma solução!

Vendo que a Deusa das Ameixeiras estava realmente impaciente, o Grande Conselheiro, já sem forças, estava prestes a confessar, mas de repente voltou a se empinar e firmar a voz:

“Eu não sei, de verdade!”

“Ah, está valente?” Jiumingmei agora puxava até suas sobrancelhas.

“Eu… eu não sei mesmo!” O conselheiro se retorcia de dor, as palavras saindo entre dentes, mas, para salvar a própria vida, esforçou-se para explicar: “Quando acolhi Bashang, não sabia que era uma alma forjada. Só… só percebi mês passado, quando ele se feriu praticando espada. Nem que eu tivesse toda a ousadia do mundo ousaria… ai! Enganar a Deusa das Ameixeiras, não é?”

Os pelos brancos dele se retesaram e logo relaxaram, como se tivesse passeado entre o céu e o inferno; um susto de matar qualquer fera.

Mingmei refletiu: ousar me enganar? Só se Baibai quisesse morrer! Mas se ele nada sabe, só restava perguntar a Bashang quando despertasse.

Porém, Bashang já se encontrava em estado semi-morto, seus belos olhos cerrados. Não importava o quanto ela o sacudisse ou chamasse, ele não despertava. Sua carne mudava do rosa ao roxo, do roxo ao dourado, e então de volta ao rosa. Pontos luminosos, cor de carne, desprendiam-se das fissuras e se dissipavam no ar. Pelo ritmo da dispersão, talvez nem meia hora resistisse.

Ferido gravemente, tudo por ela…

Bashang, sempre sério e rígido.

Bashang, tímido e retraído.

Bashang, austero e aplicado.

Bashang, honesto e de corpo perfeito…

Um mortal, não muito poderoso, mas sempre disposto a se sacrificar e protegê-la nos momentos de perigo. O último no mundo, um tolo que, do fundo do coração, queria protegê-la…

Jiumingmei puxou a orelha do Grande Conselheiro: “Cuide dele! Vou atrás do seu mestre!”

O conselheiro empalideceu de medo, pensando: será que a Deusa das Ameixeiras vai mesmo atrás do Soberano do Leste? Apavorado, apressou-se: “Eu não sei onde está o grande Soberano!”

Ele não sabia, mas Mingmei sabia muito bem; três milênios perseguindo-o como uma sombra não foram em vão. Agora era o auge do verão, quando o vento sopra límpido e fresco. Todo ano, nessa época, o Soberano do Leste ia à Rocha das Flores Dançantes, no leste do Desfiladeiro dos Ventos, recolher vento de verão para tecer mantos mornos — presentes para o aniversário do Senhor Celestial.

Antes que o conselheiro pudesse se desesperar ou Mingmei desse o primeiro passo, uma esfera violeta entrou voando e pairou sobre a cama, envolvendo o corpo mutilado de Bashang numa névoa púrpura. Pontos cor de carne desprendiam-se rapidamente do corpo, sendo engolidos pela névoa, dez vezes mais veloz que antes!

O corpo se reduziu cada vez mais; a metade inferior desapareceu, restando apenas o peito dilacerado, o pescoço quase todo destruído e metade da cabeça.

Quem estaria absorvendo os restos de Bashang?!

Jiumingmei, alarmada, fez um gesto mágico e atirou-o na direção da névoa violeta. Uma explosão de centelhas e dentro da névoa flores vermelhas desabrocharam. O ataque apenas retardou a absorção, mas não a deteve. A névoa tremeu e continuou seu banquete.

Num piscar de olhos, a névoa devorou o que restava da cabeça de Bashang. A cama ficou vazia, nada mais restava.

“Hic!”

A névoa soltou um arroto satisfeito e, preguiçosa, balançou-se sobre o leito, cuspindo uma pequena esfera preta e branca — do tamanho de uma bolinha de gude, branca como neve, preta como breu. De perto, era nitidamente um globo ocular.

Será que a névoa tinha indigestão? O conselheiro suava frio, mas nem ousou comentar o que pensava, pois a expressão de Jiumingmei era assustadoramente familiar.

Da última vez que ela fizera aquela cara, o demônio de olhos de águia que engolira o Jade Celeste teve seus tendões arrancados, a pele esfolada e os restos transformados numa vassoura, atirada na latrina. Sim, aulas de trabalhos manuais eram sempre nota máxima para a Deusa das Ameixeiras. Pensando nisso, o conselheiro agarrou a barba branca, tremendo de medo.

Um ramo de flor de ameixeira despontou do rosto de Jiumingmei, subindo pela sobrancelha até a testa. O ranger dos dentes escapava-lhe dos lábios — como ousavam roubar alguém diante dos seus olhos? Era o cúmulo da insolência. Mesmo que fosse o criador de Bashang, não teria perdão!

Um redemoinho escarlate girou a partir da flor de ameixeira em seu rosto, caindo em sua palma e tomando a forma de um leque do Ramo Norte.

Com um gesto elegante, o leque se abriu, desabrochando pétalas de ameixeira vermelhas. As pétalas, vivas e sedutoras, pareciam dançar ao vento, circundando suavemente a névoa violeta. Subitamente, as pétalas brilharam como lâminas e, num instante, transformaram-se em pequenas facas afiadas, todas cravando ao mesmo tempo o centro da névoa!

As lâminas atravessaram a névoa, tingindo-se de um vermelho ainda mais vivo, cada pétala gotejando sangue fresco.

O sangue pingava sobre a cama, desenhando sucessivas flores de ameixeira vermelhas.

O ataque silencioso, o confronto mudo, compunham um estranho quadro de flores sangrentas.

Do centro da névoa, um gemido sufocado ressoou, seguido pela queda de uma figura esguia. Vestido de roxo, uma mecha de cabelo negro caía sobre o lado esquerdo do rosto; o lado direito, belo como sempre, estava mais pálido que o habitual, e um fio de sangue nos lábios era ainda mais marcante.

O conselheiro, apressadamente, fez uma reverência: “Saudações, Vossa Alteza, oitavo príncipe. Está… bem?”

Feng Qianji ajoelhou-se com o joelho esquerdo sobre a cama, sustentando o corpo alto com dificuldade, suor frio na testa, mas ainda exibia um sorriso encantador: “Moça Jiu, belo golpe esse seu.”

Jiumingmei sorriu friamente: “Deveria agradecer por ainda ser humano.”

“É mesmo?”

“Se fosse um demônio, já teria sido esfolado vivo, com a alma despedaçada!”