Capítulo 4: Armadilhas na Redação

À uma e meia da tarde, a prova de Língua Portuguesa começou oficialmente.

Qi Lei, seguindo a estratégia das provas de matemática, começou buscando as questões fáceis e aquelas de pontuação garantida, depois alongou o pescoço como quem chama por suprimentos aéreos, parando antes que o professor fiscal perdesse a paciência.

Com muito esforço, preencheu as lacunas, marcou as escolhas e julgamentos. Pulou, por ora, as questões de interpretação de texto e recitação de trechos, virando direto até a última página, onde estava o tema da redação.

Como previsto…

“Com o título ‘Meu/minha...’, escreva uma redação com mais de 600 palavras.”

Qi Lei, ao ver o tema, sentiu-se aliviado, mas também inquieto. Na vida passada, por causa da doença do avô, havia conquistado uma nota alta na redação. Nesta vida, será que conseguiria transmitir a mesma sinceridade e emoção?

Talvez sim, afinal, o nível de vocabulário aprendido no ensino fundamental não se compara ao que adquiriu escrevendo textos diariamente no futuro. Mas superar seu próprio desempenho e alcançar uma nota ainda maior? Difícil dizer.

Observando o tema, Qi Lei teve uma sensação diferente da anterior.

Este tema… não é simples, tem armadilha!

À primeira vista, “Meu/minha...”, muitos pensariam imediatamente em: meu pai, meu professor, meu colega, meu gato, minha infância, e assim por diante.

Assuntos já muito explorados nas aulas, típicos das redações narrativas mais comuns.

Porém, Qi Lei percebeu um detalhe intrigante: o tema da redação não especificava o gênero textual.

“Com o título ‘Meu/minha...’, escreva uma redação de mais de 600 palavras…”

Meu/minha o quê!? Não estava dito em nenhum lugar que deveria ser uma narrativa!

Era possível escrever um texto argumentativo, uma crônica, até mesmo um poema, sem fugir do tema.

Isso tornava tudo interessante, uma verdadeira armadilha.

É sabido que a avaliação de redações depende bastante da subjetividade dos corretores. Seja no vestibular ou no exame nacional, é quase impossível tirar nota máxima, mas também é raro receber zero. Tudo depende da impressão que o corretor tem no momento.

Com este tema, era fácil deduzir que a maioria dos alunos optaria pelo gênero narrativo, abordando temas como meu avô ou minha mãe.

Assim, entre todos os gêneros possíveis, a escolha recairia sobre o mais trivial.

Por melhor que escrevesse, para o corretor, tudo pareceria igual.

Na vida futura, a redação de Qi Lei sobre seu avô fora impecável, mas ainda assim recebeu apenas 40 de 50 pontos.

Para obter uma nota mais alta, seria preciso ter um talento extraordinário ou inovar no assunto, trazendo algo realmente surpreendente.

Pensando nisso, Qi Lei teve uma ideia ousada.

Arriscar? Ao invés de escrever sobre o avô, escolher um tema com potencial para uma nota ainda maior?

Para ser sincero, havia risco, e grande. Se desse errado, perderia muitos pontos! Não combinava com o espírito maduro e cauteloso que seu eu de meia-idade havia desenvolvido.

Mas resignar-se a ser apenas mais um? Se não tiver ousadia, ainda pode se chamar jovem?

Após longo momento de reflexão, fez um rascunho e finalmente começou a escrever na prova:

“Minha Pátria...”

A exigência era de pelo menos seiscentas palavras, sem limite superior.

Mas Qi Lei sabia que, para redações escolares, o ideal era em torno de oitocentas palavras.

Assim, não ficaria superficial por ser curta, nem cansaria o corretor que precisava ler centenas de textos por dia.

Por isso, optou por um texto em forma de crônica, com pouco mais de oitocentas palavras.

Começou com um trecho muito popular no futuro, combinando com o contexto nacional da luta contra as enchentes de 1998, quando a população se uniu em solidariedade.

Qi Lei acreditava que assim poderia se destacar e conquistar a simpatia do corretor.

Levou cerca de trinta minutos para concluir a redação.

Consultou o relógio: dos dois horas e meia de prova, havia passado pouco mais de uma hora. Dessa vez, Qi Lei não entregou a prova imediatamente, mas voltou às questões de interpretação de texto e recitação.

Respondeu as interpretações conforme seu entendimento, e não deixou em branco nem as questões de recitação, mesmo inventando algo para preencher cada espaço.

Afinal, a prova de Língua Portuguesa é a mais subjetiva de todas, especialmente numa época em que não existiam correções digitais, dependendo apenas dos olhos do professor.

Nunca se sabe qual palavra ou frase pode render alguns pontinhos a mais.

Depois de preencher tudo, revisou a prova inteira, certificando-se de que nem mesmo um sinal de pontuação estava errado.

Pontuação também vale nota!

Com tudo pronto, ainda restavam mais de trinta minutos. Por hábito, deu uma olhada ao lado.

Viu que Xu Qian já havia terminado toda a prova, inclusive a redação, e estava revisando.

Qi Lei espiou o título da redação dela – “Meu Segredo”.

Não pôde deixar de sorrir, achando original.

Sem mais hesitar, levantou-se para entregar a prova.

O professor fiscal e a própria Xu Qian já estavam acostumados com isso.

Xu Qian até desconfiou: será que esse sujeito dormiu? Demorou duas horas?

Lançou um olhar fulminante para Qi Lei, como quem lamenta o potencial desperdiçado.

Já o professor fiscal não tinha qualquer esperança naquele aluno problemático.

Ao receber a prova e lançar um olhar rápido, balançou a cabeça com um sorriso amargo, murmurando em pensamento: “Que pena desse garoto!”

A professora responsável era Li Yanhong, professora de Língua Portuguesa do ensino médio na Segunda Escola, e logo percebeu o nível de Qi Lei ao passar os olhos pela prova.

Tirando a redação, depois de ver as demais questões, estimou que, dos 100 pontos, Qi Lei conseguiria uns 50.

Um desempenho de dar dó.

Folheou casualmente até a redação, “Minha Pátria”.

O título, à primeira vista, era comum, até mesmo banal.

Quase certo que Qi Lei já perderia metade dos pontos por impressão inicial.

Na verdade, ela já esperava: assim que viu o tema, soube que muitos bons alunos cairiam na armadilha.

Era uma pegadinha evidente; “minha pátria” não era novidade, muitos alunos apostariam nessa direção.

Quantos não acabariam naufragando neste tema, especialmente os alunos mais fracos como Qi Lei.

Passando os olhos adiante, notou um subtítulo: “Se os milagres tivessem cor, certamente seriam vermelhos como a China!”

“Hã?”

Li Yanhong soltou um leve murmúrio, atraindo olhares dos alunos. Ninguém entendeu o que tinha acontecido.

Mas Li Yanhong agora mostrava um brilho de surpresa – aquele subtítulo tinha algo especial.

“Se os milagres tivessem cor, certamente seriam vermelhos como a China!” – do ponto de vista técnico, era uma frase metafórica.

Milagres têm cor? Obviamente não.

Milagre é qualidade, não objeto, como poderia ter cor?

No entanto, o aluno afirmou que milagres têm cor e, ainda por cima, deu a resposta: “vermelho da China”.

Do ponto de vista estrutural, significava: a cor do milagre é o vermelho da China.

Na verdade, era preciso ler ao contrário: a cor da China é o milagre! A China é um milagre!

Essa frase era impactante, até mesmo deslumbrante.

Li Yanhong elogiou mentalmente: só por esse subtítulo, o título “Minha Pátria”, que parecia trivial, ganhava outra dimensão, elevando-se de imediato.

“Muito bom!” pensou Li Yanhong, só pelo título, já valia pelo menos dez pontos.

Descendo o olhar, mais uma surpresa.

“Crônica?”

Encontrou ali sua segunda satisfação; animada, recostou-se à mesa, ansiosa pelo que viria a seguir.

E então, Li Yanhong ficou completamente atônita.

…