Capítulo Vinte e Um: A Lança Prateada de Wen Dongyang (2)

Capítulo XXI: A Lança de Prata, Wen Dongyang (2)

Quando as figuras dos dois desapareceram, Du Xiang comentou: “He Xiaohong foi atrás dos Sete Filhos das Sombras; parece que eles terão uma batalha feroz.”
“Com as habilidades dos Sete Filhos das Sombras, He Xiaohong dificilmente terá vantagem,” respondeu Yue Tianyang, confiante nas capacidades deles.
“Eu conheço aquele homem,” disse Du Xiang, apontando para alguém combatendo os mestres de Hejiazhai abaixo. “Ele é Lin Fusong, comandante do quinto posto da Gangue do Vento de Outono. Os recém-chegados são do quinto posto; não esperava que a Gangue trouxesse essa divisão para a Cidade Nova. Lin Fusong era discípulo de Shaolin, possui habilidades extraordinárias. Parece que a Gangue do Vento de Outono se preparou bem, ocultando reforços.”
Yue Tianyang replicou: “O melhor ainda está por vir.”
Recordou-se das palavras de Punho Divino a Cem Passos antes de morrer, revelando que Wan Feilong havia secretamente enviado um terceiro grupo. Provavelmente, quando esses aparecerem, será o momento em que a Gangue do Vento de Outono enfrentará sua ruína.

He Xiaohong perseguiu os Sete Filhos das Sombras até fora do bosque de salgueiros, então eles pararam. Foi aí que He Xiaohong viu uma pessoa. Essa figura estava agachada diante de um pequeno monte de terra, brincando com um pedaço de barro para se distrair. Ao seu lado, cravada no solo, estava uma lança completamente branca, reluzindo sob a luz da lua—uma lança de prata! Era mais curta que as lanças comuns, apenas um pouco maior que uma espada, porém sua ponta era longa e fina. O homem se levantou lentamente, limpou as mãos e olhou para He Xiaohong. Tinha um rosto quadrado, nariz e boca grandes.

Com voz gentil, disse: “Eu estava pensando se os Sete Filhos das Sombras trariam até aqui o He Xiaohong, o Fantasma da Chicotada de Ferro, ou Fang Zheng, o Lobo Selvagem. Mas foi você, então, azar o seu.”
He Xiaohong fixou o olhar, as pupilas contraídas. Murmurou: “Lança de Prata—Wen Dongyang.”
Wen Dongyang assentiu, sorrindo.

“Na verdade, cheguei à Cidade Nova antes de você. Nossa Gangue do Vento de Outono não seria tola de enviar apenas alguns combatentes comuns para serem massacrados por vocês, não acha?”
He Xiaohong voltou o olhar para os Sete Filhos das Sombras.
“Jamais imaginei que você fosse da Gangue do Vento de Outono.”
Os Sete Filhos das Sombras responderam friamente: “A Gangue do Vento de Outono nada tem a ver comigo. Não precisa saber a quem pertenço.”
Wen Dongyang disse aos Sete Filhos: “Sua missão está cumprida, pode ir embora.”
Só então He Xiaohong percebeu que a tarefa dos Sete Filhos era atraí-lo até ali, explicando o motivo de não terem lutado seriamente.

Os Sete Filhos responderam friamente: “Não sou subordinado a você, não tem autoridade para me mandar. Se quiser ir, vou; se não quiser, ninguém me obriga.”
Wen Dongyang sentiu a raiva crescer, mas controlou-se. Não queria provocar os Sete Filhos das Sombras, sempre cauteloso com esse ser meio homem, meio fantasma, pois sabia que ele o odiava—tudo por causa de Xue Linglong. Temia que, se irritasse os Sete Filhos, eles se voltariam contra ele, unindo forças com He Xiaohong, o que seria problemático. Sabia que ele era capaz de tudo—por Xue Linglong.

Wen Dongyang fingiu indiferença e sorriu: “Se o irmão Sete quiser ficar para testemunhar o duelo entre mim e o nobre He, fique à vontade. Afinal, um duelo entre mestres desse calibre é raridade em um século; pode aproveitar e aprender alguns movimentos da minha arte suprema da lança.”
Os Sete Filhos das Sombras zombaram: “Não quero assistir a vocês dois, nem aprender sua arte medíocre da lança.” E, sem mais, desapareceram no bosque.

Wen Dongyang sorriu; percebeu que os Sete Filhos das Sombras não resistiam à provocação. He Xiaohong, ao vê-lo partir, aliviou-se. Se os dois se unissem contra ele, sua morte seria certa naquela noite. Enfrentar Wen Dongyang sozinho já não lhe causava temor; há muito queria conhecer sua técnica de lança.

Wen Dongyang olhou a lua e suspirou: “Que noite bela, mas He, você está prestes a deixar este mundo. Um herói morre antes de realizar seus feitos, lágrimas banham o peito dos valentes. Que pena, realmente uma pena.”
He Xiaohong, diante do desprezo arrogante de Wen Dongyang, sentiu o sangue ferver: “Talvez o resultado seja o oposto!”
Wen Dongyang, confiante: “Não há talvez. Você é o nono no ranking, eu sou o terceiro. Se não é você quem morre, quem será?”
He Xiaohong respondeu: “Ranking não significa nada; o que importa é o talento.”
Wen Dongyang, desprezando: “Então mostre do que é capaz; talvez nem mereça o nono lugar!”

Enfurecido, He Xiaohong berrou e avançou com seu chicote de ferro. Wen Dongyang segurou o cabo da lança ao seu lado, imóvel, olhos fixos no adversário. Quando He Xiaohong estava há poucos passos, Wen Dongyang girou o pulso, e a lança de prata, junto com um punhado de terra, saltou do chão. A terra voou em direção a He Xiaohong, seguida pela brilhante lança. He Xiaohong desviou o corpo, escapando da terra enquanto seu chicote bloqueava a estocada da lança. Wen Dongyang avançou, desferindo outro golpe direto à garganta de He Xiaohong; este desviou e atacou com o chicote o peito do adversário, iniciando um duelo de chicote contra lança.

Wen Dongyang brandia a lança de prata, os reflexos reluzindo como neve, cada golpe mais rápido que o anterior, tão veloz que nem ele sabia quantos golpes desferira. O chicote de ferro de He Xiaohong tornou-se cada vez mais defensivo, até só conseguir se proteger. A lança de prata de Wen Dongyang parecia uma serpente branca, girando ao redor de He Xiaohong, o ataque cada vez mais intenso. O coração de He Xiaohong esfriava; jamais presenciara uma técnica de lança tão assustadora, sem espaço para respirar, como uma serpente esmagando sua vítima, apertando até a morte.

Com o tempo, a ponta da lança abriu vários cortes sangrentos em He Xiaohong, e o chicote começou a perder força... Não se sabe quanto tempo durou a luta, mas o chicote de ferro escorregou lentamente de sua mão e caiu ao chão, enquanto a fria lança de prata perfurava seu peito. Wen Dongyang quase encostou o corpo ao dele, exalando um longo suspiro; desferira mais de cento e oitenta golpes consecutivos, sem dar a He Xiaohong um segundo de alívio. Essa era a essência de sua técnica: como navegar contra a correnteza—se não avança, recua; avançar significa viver, recuar significa morrer. O hálito de Wen Dongyang tocou o rosto de He Xiaohong, e este percebeu um odor fétido—talvez fosse o cheiro da morte.

Wen Dongyang levantou a mão esquerda e acariciou o rosto de He Xiaohong: “Você realmente não merece o nono lugar. Eu pretendia passar dez dias deitado recuperando-me após matá-lo, mas agora dois serão suficientes.”
He Xiaohong, com dificuldade, murmurou três palavras: “Bela técnica de lança.”
Wen Dongyang puxou a lança do peito de He Xiaohong; o sangue jorrou, respingando em sua roupa. He Xiaohong caiu lentamente ao chão. Wen Dongyang limpou o sangue da lança nas roupas do inimigo—um hábito seu, usar a veste do adversário para limpar o sangue. Contemplou satisfeito a ponta reluzente da arma. Depois, começou a tossir, curvando-se, sangue escorrendo da boca. Durante o duelo, o chicote de He Xiaohong havia tocado seu peito ligeiramente; se o golpe fosse mais forte, teria morrido. Após limpar o sangue da boca com a manga, ergueu o corpo, pendurando a lança na fivela de cobre do cinto, de modo que, de fora, parecia não portar armas.

Dois gigantes, como torres de ferro, aproximaram-se. Atrás deles, oito homens robustos carregavam uma luxuosa liteira coberta por um véu negro, flanqueada por dezenas de jovens espadachins. Pararam a poucos passos dele, e a liteira foi suavemente depositada no chão.

“Dongyang, está tudo resolvido?” Uma voz suave ressoou de dentro da liteira.
Wen Dongyang aproximou-se, dizendo: “Linglong, se você saísse agora, veria o arrogante jovem mestre He dormindo no chão; só que ele jamais acordará.”
“É mesmo?” Xue Linglong respondeu com uma risada delicada. “Mas não me atrevo a sair, morro de medo de ver mortos.”

Wen Dongyang tossiu novamente; ao sentir o sangue na boca, engoliu com dificuldade.

“Dongyang, você está ferido?” Ela perguntou com preocupação.
Wen Dongyang cessou a tosse: “Não é nada grave, melhor do que eu esperava.”
“Venha cá, quero ver onde você se machucou,” insistiu ela.

Com o coração palpitante, Wen Dongyang levantou o véu e entrou na liteira. Fora, o luar iluminava tudo; dentro, era tão escuro que não se via nada. O aroma envolvia-o, a cabeça girava, o corpo parecia leve, como se estivesse nas nuvens. Um corpo quente e perfumado o abraçou, e Wen Dongyang perdeu a noção de onde estava.

“E os Sete Filhos das Sombras?”
“Fiz com que fossem embora.”
“Por que não deixou que ele ficasse para te ajudar? Se ele tivesse ficado, vocês dois derrotariam He Xiaohong facilmente, e você não se machucaria. Sabe que me dói ver você ferido.”
“Se ele ficasse, talvez se unisse ao He Xiaohong para me atacar; aí sim você ficaria ainda mais triste.”
Ela riu, divertida: “Neste mundo, há dois tipos de pessoas que você precisa temer: mulheres ciumentas e homens ciumentos. Ao expulsar os Sete Filhos, vejo que você não é tão tolo.”
Ele acariciou-a: “Se eu fosse tolo, já teria morrido.”

Perguntou: “Seus homens já estão posicionados?”
“Todos prontos.”
“Por que não dá ordens para atacar? Não seria melhor eliminar logo os homens da Mansão do Dragão Voador?” Ele achava que era o momento certo.
Ela tocou a cabeça dele: “Você sempre tem pressa. Por enquanto, eles ainda resistem; vamos esperar mais. Wan Feilong é astuto, talvez tenha enviado um terceiro grupo. Se for verdade, vamos capturá-los todos de uma vez. Quando pesco, quero pegar todos os peixes do mar numa só rede. Não acha que sou gananciosa?” Ela sorriu.
Ele disse: “Gosto de mulheres gananciosas; geralmente são muito capazes. Admiro você. Com alguém assim ao lado, seu senhor não tem com o que se preocupar.”

Ela respondeu, orgulhosa: “Todos sabem que há duas grandes forças no mundo das artes marciais: a Gangue do Vento de Outono e a Mansão do Dragão Voador. Mas ninguém imagina que existe uma terceira potência—nós, a Sociedade Matadora do Dragão. Vocês atuam à luz do dia, nós, nas sombras. Nossa aliança é algo que Wan Feilong jamais imaginou. A Mansão do Dragão Voador está prestes a ruir; em breve, todo o mundo das artes marciais será nosso. E, não demorará, todo o império também será nosso, hahahaha...” Ela riu, emocionada.