Volume II: A Jornada Montanha Abaixo Capítulo Quarenta e Cinco: Brisa da Primavera, Pipas de Papel, Jovem Rapaz

Se não fosse a intervenção do Sábio Verdadeiro Dao Um, o velho teria descido ao mundo dos mortais empunhando sua espada, buscando justiça na capital de Qin, Xianyang.

O Santo Açougueiro Bai Cangqi apenas lançou um olhar para o pergaminho e virou-se para partir. No que estava pintado ali, além do caos, estavam retratadas milhares de pessoas que há muito haviam se retirado do mundo.

Havia um homem rude, hábil no cultivo da terra, que lutara metade da vida em batalhas, conquistando méritos militares consideráveis, mas ainda assim permanecia solteiro. No ombro do homem havia uma antiga ferida, um buraco de flecha que atingira o osso, doía intensamente nas noites chuvosas. Seu corpo media oito pés, não era muito alto e na pintura parecia até magro.

Durante o dia, uma ovelha desgarrada entrou em sua casa. O homem acariciou a cabeça do animal, um sorriso surgiu em seus lábios, suave como o verão.

Não havia muitas palavras entre eles; à noite, durante a refeição, ele colocou três porções de comida no prato da esposa e do filho, dizendo a cada um: “Vocês têm se esforçado.”

A esposa era uma moça rara na aldeia, instruída, leitora de antigos textos, alvo dos olhares esperançosos dos jovens locais. Ela sorriu, deu boa noite e logo adormeceu.

Na calada da noite, o homem fechou a porta de mansinho para não acordar esposa e filho adormecidos.

Arrancou um cipreste do pátio, vestiu uma velha armadura de general, armou-se com uma couraça ensanguentada e prendeu ao cinto uma lâmina de carniceiro. No lugar da árvore arrancada, plantou uma muda de nespereira com as próprias mãos.

Na despedida, o ventre branco das nuvens cintilava ao longe, e sob o primeiro raio de sol do verão, o homem montou a cavalo e partiu. Para quê? Para a morte, apenas.

Os lábios de Bai Cangqi estavam pálidos e rachados. Por que sempre o chamava de “homem”? Porque até mesmo o velho general já não lembrava quem era aquela pessoa, menos ainda os nomes dos mil que pereceram ao seu lado.

Só sabia que vestiam armaduras ensanguentadas e tombaram fora dos campos de batalha, dentro das fronteiras da nação.

Os sábios das Cem Escolas também se mantinham em silêncio. O pergaminho interrompera o fluxo do tempo daquela época; nada do que ali se passara escapava ao olhar do sábio.

Bai Cangqi parecia cada vez mais envelhecido, as costas um tanto curvadas, caminhando sozinho de volta ao interior da casa.

Perguntou-se em seu íntimo: “Naquela época, fora dos portões de Tang, será que não sabias o que aconteceria? Sabias sim, mas também não querias saber.”

Velhos soldados tombavam diante de seus olhos: havia jovens como Xiaoxiao, recém-casados, e outros soldados já de cabelos brancos nas têmporas.

Heróis que empunharam a espada em um instante, dez anos de sofrimento para o povo.

Mas o Açougueiro lutou apenas para que não houvesse mais guerras no mundo.

Que as famílias tenham alimento de sobra, que as pessoas tenham alegria de sobra, que a nação tenha virtude de sobra.

Com um leve suspiro do Sábio Verdadeiro Dao Um, o pergaminho se fechou sozinho. O Sábio da Tinta, Mozi, batia ferro; o Santo da Guerra, Sun Xing, bebia; os sábios das Cem Escolas seguiam com seus afazeres, apenas desapontados.

Bai Cangqi sentou-se à janela, com um ar ainda mais crepuscular em meio à antiga bravura, serviu chá para a cadeira vazia à sua direita.

No reino de Chu, Ling Yi, Bai Xiao e Qingyang estavam sentados à porta de uma pequena taberna à beira da estrada. O lugar era modesto, o movimento bem inferior ao do restaurante vizinho, com apenas três mesas de madeira e sete banquinhos.

O dono, um homem de meia-idade com feições simples, fervia água junto ao fogão sob o alpendre.

Um pedaço de pano velho pendurado em uma haste de madeira exibia o cardápio do pequeno estabelecimento: um prato de macarrão com óleo de pimenta, cem gramas de carne de boi cozida, três tigelas de chá rústico e uma jarra de vinho turvo.

Qingyang, sem frescuras, limpou o pó do banco com a manga, pegou um par de hashis e gritou: “Dono, traga duas tigelas de macarrão!”

Bai Xiao, um tanto atônito, sentou-se ao lado, os olhos fixos em uma pequena espada que parecia uma relíquia materna, refletindo sobre tudo o que acabara de testemunhar.

Aquele velho de cabelos brancos, o brilho inigualável da espada, a lua de sangue partida ao meio. Por que a espada da mãe aparecia ali?

Qingyang, com voz grave, disse: “Agora todos estão falando sobre como você abriu o céu com um soco. E aí, está satisfeito?”

Bai Xiao não se importou e perguntou: “Afinal, o que é esse lugar além dos céus? Que atmosfera é aquela, todos lá são assustadores.”

Qingyang coçou a cabeça e respondeu: “Isso você tem que perguntar ao mestre.”

Ambos haviam descido do barco voador ao sentir a presença repentina de um velho daoísta vindo do céu. Agora, o barco já seguia rumo ao sudeste; voltar a bordo seria impossível.

O pobre Jabuti da Montanha devia ainda estar treinando no barco, sem saber que seus dois amigos o haviam deixado para trás.

O dono da tenda, de aparência simples, trouxe duas tigelas de macarrão à mesa, junto com uma cebolinha grande e dois dentes de alho, dizendo: “Cebolinha e alho à vontade, aproveitem, jovens.”

O macarrão com óleo de pimenta era largo, espesso e longo, muito elástico. Qingyang comia ruidosamente, satisfeito.

Bai Xiao ainda não havia tocado nos hashis, olhou para cima e viu uma pipa pairando no céu, vindo e indo rapidamente.

Na juventude, na primavera, Bai Xiao adorava insistir para que a mãe o levasse ao campo para soltar pipas. Ela sempre reclamava, mas acabava cedendo e brincando com ele.

Naquela época Bai Xiao era frágil, não conseguia correr nem saltar, andava devagar, parecia uma tartaruguinha. Mas ao ver a pipa no céu, seu coração e mente voavam junto com ela; queria alcançar o ponto mais alto, para ver o pai que nunca conhecera, imaginando se ele lhe compraria maçã-do-amor.

O vento cessa, a chuva cai, e a linha da pipa eventualmente se rompe e ela se vai.

Depois da morte da mãe, Bai Xiao nunca mais soltou pipas. Às vezes, na primavera, a caminho do trabalho no campo, via crianças da mesma idade brincando, correndo com pipas, e parava por um momento, antes de abaixar a cabeça e continuar a trabalhar. Tang Liu às vezes aparecia para ajudar, mas quase sempre sem vontade. Bai Xiao só parava um instante, pois mais do que isso lhe traria tristeza.

Agora, seus punhos traziam a brisa da primavera, sua espada o levava aos céus, mas não conseguia mais encontrar sua pipa de outrora.

Qingyang empurrou a tigela, indicando a Bai Xiao que parasse de olhar para o céu e comesse logo.

Bai Xiao assentiu levemente.

Ele olhou para o alto sem saber que alguém do além o observava atentamente.

Na travessia do vento, Tang Rou’er agachava-se na cabeceira da ponte, curiosa, observando as mil facetas do mundo.

Viu uma velha costurando sapatos, transeuntes apreciando flores. De repente, um jovem apareceu, pisando numa espada voadora, voou até o limite do céu, abriu os céus com os punhos, numa explosão de dor e força.

Por um instante, Tang Rou’er pareceu compreender as palavras do mestre. Seus olhos brilhantes acompanharam o rapaz até ele se sentar na tenda à beira da estrada e levantar o rosto para o céu.

Tang Rou’er achou que havia sido descoberta, encolheu-se de modo desajeitado, depois, timidamente, espiou de novo. Ah, estava apenas olhando a pipa.

A garota sentiu-se feliz, mas também um tanto desapontada.

Naquele momento, parecia que só restava aquele rapaz distraído olhando a pipa em seu campo de visão.

Havia muita tristeza nos olhos dele.

Tang Rou’er não nascera no pavilhão de bambu além dos céus; crescera nas estepes do Tibete. Um velho pastor, que gostava de cachimbo, uma vez lhe perguntou: “Menina, quer saber como será teu futuro marido?”

Na juventude, Tang Rou’er pensou por um tempo e respondeu revirando os olhos: “O que importa como será ele? Mesmo que eu me case, terei minha própria vida. Su Wu, por que não adivinha se um dia me tornarei uma grande general comandando mil exércitos?”

O velho Su Wu riu alto, tocou de leve a testa da menina: “Nossa Rou’er tem ambição, mas se não cuida nem de cem ovelhas, como comandará mil exércitos?”

Tang Rou’er, enfurecida, cerrou os punhos: “Ele será meu exército de mil homens?”

Comendo macarrão, Bai Xiao já havia reparado na menina espiando da ponte, com apenas a cabeça de fora, os olhos fixos nele. Era delicada, com olhos profundos como lagos outonais, impossível desviar o olhar, mas tinha um ar de ingenuidade.

O céu além do céu, por um raro momento em silêncio, tornou a se agitar com o grito do Sábio da Tinta, Mozi: “Velho da espada, olha lá, tem uma moça querendo ser tua neta-nora!”

Imediatamente, todos os sábios das Cem Escolas voltaram-se para olhar, e quase uma centena de cabeças espreitaram curiosamente o que se passava entre os mortais.

O Santo da Guerra, Sun Xing, coçava-se de nervoso, e até o Santo da Espada afastou pessoas para conseguir um bom lugar para ver.

Observando o rapaz, que já de alma subia novamente aos céus em sua espada, tocou a ponta do nariz da jovem e disse: “Olá, eu sou Bai Xiao.”

O rosto de Tang Rou’er corou instantaneamente, como uma maçã madura, e respondeu num fio de voz: “Eu me chamo Tang Rou’er.”

Bai Xiao assentiu: “Vou me lembrar.” Depois desceu com sua espada, retornou ao corpo e pagou as duas tigelas de macarrão.

Acenou para o céu.

Tang Rou’er amoleceu, sentindo cócegas no nariz. Voltou a se debruçar na ponte, só deixando a cabeça de fora, observando-o cuidadosamente, depois também acenou.

Soltou uma risada cristalina.

Os sábios das Cem Escolas sorriram, admirando e elogiando a cena.

Mozi, o Sábio da Tinta, passou a mão na cabeça brilhante e disse: “Igualzinho ao pai, só sabe encantar as moças.”

O Santo da Espada, Jian Chen, deu-lhe um golpe que o lançou para fora do céu, o estrondo quase chamando a atenção da menina.

O Santo da Guerra, Sun Xing, apartou a multidão: “São um belo casal, por que esse bando de velhos fica espiando?”

Mozi, o Sábio da Tinta, exclamou contente: “Parece que nosso porquinho aprendeu a fuçar repolho, e escolheu logo o mais bonito!”

Os sábios riram alto: “Que assim seja, que assim seja!”

O Santo da Espada, com um leve sorriso nos lábios, lançou Mozi para longe mais uma vez.

Mozi caiu, mas logo voltou a espreitar.

Tang Rou’er ergueu os olhos para o céu, intrigada. Que dia estranho, trovões em pleno dia, dois estrondos ainda por cima.

Sem barco para cruzar montanhas e mares, Bai Xiao e Qingyang só restava seguir a pé até Xiangdu, capital de Chu, e de lá rumar ao Palácio dos Enterros.

Contudo, enquanto comiam, ouviram os comentários dos vizinhos de mesa, que mudaram seus planos. “Dizem que a família Xiang de Xiangdu está em decadência, só resta um conselheiro de fora para sustentar a casa, senão já teriam sido engolidos pelos He.”

Outro disse: “Ouvi dizer que esse conselheiro é jovem, quase alcançando o ápice dos guerreiros, como se chama mesmo?”

O outro respondeu: “Acho que é Tang Liu, dizem que foi um refugiado do Monte Dragão salvo pelo velho patriarca Xiang. Agora, por mais dinheiro que ofereçam, não o tiram de lá, fiel como um cão.”

Bai Xiao bufou com desdém e disse aos dois: “Tang Liu não é servo de ninguém. Tang Liu é Tang Liu.”