Capítulo Cento e Sete — Suzuki En: O lance de Nan Yan só pode ser resumido em uma palavra: imitação ridícula.

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A primeira rodada da Leste começou oficialmente.
Todos já tinham pegado suas mãos.
No palco de narração, com visão de todo o tabuleiro, dava para ver com nitidez a mão de cada mesa, exibida em telas separadas.

—O jogador da equipe Seisei dessa rodada está a seis shanten — comentou Hiroyuki Ikegawa, olhando a mão inicial de Nan Menghan.
Isumi Suzuki conferiu de relance: —É mesmo. Seis shanten, com oito classes e nove peças; nem parece uma mão com chance.

—Seis shanten? Tsc... será que a sorte foi tão ruim assim?
—Em geral, com essa força de mão, só dá para jogar defensivamente.
—Seis shanten é, talvez, até mais difícil de completar do que mãos de dois ou três shanten.
—Exato. Como há possibilidade de sete pares, para fechar em seis shanten é necessário não ter nenhum taatsu. Ou seja, não pode haver também par de cabeça. As peças ficam todas soltas, e montar seis shanten assim é bem difícil.
—Hah. Eu quase nunca tiro uma mão tão ruim assim.
—Ouvi dizer que, no mahjong chinês, esse tipo entra no “treze lixo”, e isso também é um yaku.
—Sério? Um yaku tão absurdo... Não é à toa que o mahjong daquele lugar é tão livre.

Ao ouvir a conversa entre Hiroyuki e Isumi, Masaki Sawada rangeu os dentes em silêncio.
Não era só a abertura de Nan Menghan que estava péssima; a mão do seu filho também era mediana: quatro shanten.
Em geral, qualquer coisa acima de dois shanten já indica que ainda está longe da escuta; às vezes o yaku escolhido e os taatsu não combinam, e a quantidade de peças de avanço fica bem acima de quatro ou cinco.
Por isso, para alcançar escuta, só há chance em situações de avanço excepcional — e normalmente apenas no meio da partida.
As outras duas mesas que Sawada lia como “boas para taatsu” pareciam ter mãos muito melhores, e provavelmente seriam as primeiras a declarar riichi.

Na sala de descanso exclusiva de Ryuumonbuchi.
Como duas das grandes apostas do torneio, Ryuumonbuchi e a jogadora Fuketsu-joshi tinham um lounge especial; e como Ryuumonbuchi é riquíssima, o espaço era amplo, com mesa de pingue-pongue e estante grande.
Ainda assim, a sala não dava sensação de aperto.

A partida de Ryuumonbuchi já tinha terminado cedo. O adversário nem conseguiu passar da etapa de vanguarda.
Sim. Jun Inoue, como atacante principal, tinha derrubado uma equipe inteira sozinho, de forma devastadora.
Depois de jogar, ele nem se deu ao trabalho de comemorar: veio direto para a sala em busca de quem analisar.
O oponente da segunda rodada, aos olhos dele, era só uma turma medíocre.

—Tomomi Sawamura, os dados e o padrão de jogo dela já foram analisados? — perguntou Jun à garota do computador.
Na tela, o tal Nan Menghan tinha mais uma vez uma abertura fraca.
Isso já não parecia acontecer pela primeira vez.
A dificuldade de seis shanten quase beira a de sair de um shanten; e esse jogador parecia surgir assim várias vezes.
E isso depois de apenas uma rodada e meia!

—Não me pressione, se pressionar mais o processo só fica mais lento.
Tomomi Sawamura, uma das quatro melhores de Ryuumonbuchi e analista de dados do time, acreditava que não existe adversário que a estatística não alcance.
Com grande volume de dados, é possível dissecar um jogador a fundo e encontrar exatamente seus pontos fracos para explorá-los.
Mas para isso é preciso muitos dados.
E esse Nan Menghan só jogou uma partida; muita informação ainda é rasa, com desvio grande demais para mostrar bem estilo e capacidade reais.

—Consegui extrair uns dados interessantes. Quer ouvir?
—Claro. Foi exatamente por isso que vim — respondeu Jun.

O estilo dele parecia incrivelmente estranho: mesmo com sorte mediana, frequentemente conseguia vitória. Um incômodo difícil de explicar.
Jun teve a impressão —claro, só uma sensação interna— de que ele, talvez, fosse do mesmo tipo de jogador que vive no fluxo do destino.

—Vou direto ao ponto — disse Tomomi, colocando os dados na tela dele.
—Primeiro, essa abertura dele é realmente estranha. A maioria dos jogadores fica por volta de três ou quatro shanten; a média dele fica perto de cinco, algo como 4,6 a 4,9. Dá para dizer que a mão inicial foi bem ruim.
Aquele jogador da vanguarda da equipe Seisei, por exemplo, tem 1,9 — uma peça rara de fortuna absurda.
Mas o histórico dela ainda é curto, então mantenho ressalvas.
Quanto a mim, meu shanten médio é 3,1; acima do comum, o que já indica que sou mais sortudo que a média.
—Ninguém está interessado no seu shanten — rebateu Jun.

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—Ainda tem mais: com uma mão tão ruim assim, como esse cara consegue fazer o jogo? Parece fácil demais para estar em escuta — continuou Jun.
—Aí está o outro dado curioso. —Tomomi puxou uma partitura e apontou: —Essa mão é de quatro shanten. Para um jogador normal, ela costuma entrar em escuta entre a oitava e a décima rodada. Veja em qual rodada isso aconteceu.
—... Quinta rodada!
Jun abriu os olhos e respondeu sílaba por sílaba.
Uma mão de quatro shanten ouvir na quinta rodada significa que, em cinco rodadas, quatro eram cartas de avanço válidas!
É um dado quase impossível.

—Exato. A força de avanço dele é estranha, e os dados mostram que, quanto mais perto do fim, mais absurdo fica, como uma curva impossível de explicar. Por isso, ele deve ser do mesmo tipo daquela senhorita Tianjiang...
—Monstro!
Jun engoliu seco. Não era à toa: ao assistir Nan Menghan, ele sentia algo estranho.

Como jogador do fluxo de sorte, a “fortuna” de Nan Menghan era visivelmente fraca, mas às vezes parecia oposta: parecia que vinha a peça certa no momento certo.
Sem a análise fria dos números de Tomomi, aquela aberração seria difícil de entender.

Uau.
Mão de abertura ruim, mas avanço feroz.
Parece que ele também é um expert em manipular o destino.

Nesse momento, Tohka Ryuumonbuchi entrou correndo na sala.

Ao ouvir os dois conversando, falou logo:
—O que vocês dois estão fazendo? A partida da Haru Mura Ko vai começar. Corram e analisem Haru Mura Ko; ela é com certeza a Pequena He, não tem erro!

—Mas, senhorita, também achamos o cara chamado Nan Menghan meio estranho.
—O quê? Quem é esse Nan Menghan para nós?

Tohka bateu firme na mesa, com autoridade:
—Agora foquem em Haru Mura Ko. Não fiquem em cima do Nan Menghan!

—Sim, senhorita.
Jun Inoue e Tomomi Sawamura se entreolharam e obedeceram com um meio sorriso, resignados.
No fundo, ambas eram confidentes da jovem senhora Ryuumonbuchi; não poderiam ignorar sua ordem.
Além disso, os dados de Nan Menghan ainda eram escassos; depois desta mão, dá para analisar com calma.

—
—Riichi!
Na sétima rodada, a jogadora da banca da equipe Boku-tenjin (Norte Celestial) anunciou riichi.
Ela descartou a peça na horizontal e encaixou a haste de riichi no sulco.

A banca em riichi traz força considerável: todos precisavam ficar atentos.
Se não for a banca, até dá para discutir; com banca em riichi, basta um dora de valor ou dois uradora saírem e a pontuação pode pular para dezenas de milhares.
Mesmo num tabuleiro com 100 mil pontos iniciais, brigar contra a banca é de alto risco.

—O problema é que essa menina entende pouco de eficiência de corte. Se ela tivesse desmontado o taatsu de 1-2 pinzu mais cedo, no quarto corte já estaria em riichi ao puxar 3 pinzu. Perdeu três cortes à toa.
Hiroyuki Ikegawa balançou a cabeça ao ver o desperdício.
Tecnicamente não é um erro fatal, mas a ordem dos descartes ficou errada.
Claro que dava para descartar primeiro as peças soltas e só depois abrir taatsu.
Ela parecia pensar em separar taatsu antes, esperando construir outros taatsu melhores ao redor das peças flutuantes — algo totalmente desnecessário.

Riichi cedo costuma ser melhor; até um “riichi automático” pior é melhor que um riichi bem modelado no fim da mão.
Quanto mais corta peças da mão, mais informações entrega ao rival.
Com mais peças seguras em campo, fica mais difícil para o adversário te derrubar por ron; resta apostar em tsumo.
Não há por que fazer isso sem necessidade.

Se a mão estiver boa, abrir taatsu cedo é péssima jogada — a menos que a abertura já seja excelente e dê margem para melhorias. Fora isso, é melhor esperar.

—Na primeira rodada, Norte Celestial entrou cambaleando na segunda rodada, sem abrir distância significativa de segundo e terceiro. O mesmo vale para a Equipe Flor de Ameixa. O ponto delas foi acertar menos descartes perigosos do que as oponentes; com isso, na primeira rodada, errar menos já basta para passar.

A leitura de Sawada foi direta.

Kasui Sawada, ao analisar o descarte do rival, viu:
1-2-3 pinzu já tinham ido para fora; claramente ela não tinha, ou tinha em fase formada, 4-5 pinzu.
No bloco dos man, foram descartados 2 e 6 man bem cedo, provavelmente peças isoladas sem função.
E a peça de chamado de riichi era um 4 sou; com grande chance, a escuta era nas sequências 2-5-8 e 3-6-9 de bambu.

Não surpreende que uma jogadora da segunda rodada tenha leitura fraca: o caminho dela era claro de ver.

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E a mão dela ainda estava excepcionalmente boa; mesmo escolhendo um caminho de dupla de forma errada, ainda poderia declarar riichi primeiro.
Se a mão fosse ruim, nem com 1-2-3 pinzu ela teria entrado em escuta tão cedo.

Mesmo assim ele se conteve e descartou 2 man do chamado “disponível real”, decidindo não tentar o iipatsu ali.

Ele realmente viu isso, mas ainda temia uma jogada maluca de vez em quando; afinal, era banca, e a banca precisa de respeito.

A jogadora da direita, Flor de Ameixa, também manteve firmeza e descartou para defesa com peça já conhecida.
Nan Menghan, ao contrário, lançou diretamente um 1 man.
Isso deixou Tsunehito Sawada meio atônito.
Embora não fosse uma peça nova — já havia tido um descarte igual na mesa —, essa peça não era o equivalente seguro por ser jogador em riichi.
A oponente podia perfeitamente estar com um [2-2-3 man], descartando 2 man e esperando escuta em 1-4 man. E ainda assim ele descarta o 1 man?

A jogadora de Seisei lançou um 1 man, passando a vez. Tinha duas peças de 3 man claramente úteis na mão, e mesmo assim escolheu uma peça aparentemente mais perigosa.
—O que vocês acham? — perguntou.

—Jovem, jogo ruim. Falta rigor — respondeu Masaki Sawada, seco.
A peça de 1 man era relativamente segura, afinal era o descarte antigo de 2 man; a experiência prática ainda pesa muito.
A teoria do descarte seguro de carta já foi absorvida: tem gente que, por instinto, acerta muito só por sorte, e isso é normal, nada a explicar.

Ela chegou a se arriscar até contra possível iipatsu da banca com coragem.
Para um bom jogador de riichi, parece que vai até o fim sem recuar.

Mas com essa mão de abertura horrível, na sétima rodada ainda em três shanten e ainda tendo que vigiar o riichi da banca, falar em vitória era quase delírio.
Hiroyuki, porém, via de outra forma; só que não dizia isso em voz alta.

Pela leitura dele, aquela carta não era tão segura quanto um descarte de verdade, mas a segurança ainda era alta.
Com uma leitura fora do comum, dava para afirmar que o 1 man era seguro, sem precisar nem recorrer à teoria de defesa.

É simples:
se a forma fosse [2-2-3 man], o corte natural seria 6 man.
Além disso, 2 e 6 man tinham sido descartados muito cedo; quando a banca os lançou, quase sem hesitar, ficou claro que não lhes davam valor.
Estamos num torneio presencial, não numa partida online sem rosto.
Nos movimentos de corte, se observar com atenção, sente-se quando peças assim têm pouco peso para a banca.

Por isso, o 1 man não era erro tão grave.

Claro, isso é julgamento de “vista de águia”.
No jogo real, em geral, o padrão é cortar peças de defesa conhecida; só se arrisca em peças relativamente seguras quando não há alternativa de defesa clara.

Oitava rodada.
A banca descartou um 3 pinzu.
Tsunehito Sawada começou a hesitar.
Sua mão era [1-2-4-4-5-6-7-8-9 pinzu, 3-4 sou, Oeste-Oeste].
Se ele tomasse aquele 3 pinzu, já ganharia um yaku. Mas o 4 pinzu tinha risco real: se o oponente estivesse com 5-6 pinzu, virava encrenca.

Aquele 4 pinzu era muito mais perigoso do que o 1 man de Nan Menghan.
Mesmo sendo uma “meia-costura” de espera, até as metades de segurança já estavam perdidas, quanto mais falar em meio-costeio.

Ainda assim, ele acreditava no seu “leitura de mesa”: a rival deveria estar escutando por bambu.
Além disso, a dona da esquerda já tinha chamado um pon de 7 pinzu, e ele próprio descartara 1-2-3 pinzu.
Se ela ainda estivesse em escuta de 4-7 pinzu, essa de Norte Celestial seria, sim, um gênio pernalta.

Quando ele ainda hesitava entre pegar ou não:

—Pon!

foi Nan Menghan.

Um meld aberto de três pinzu saltou para a mesa.

—Enx.— Tsunehito apertou os lábios, sem falar mais nada.
Mas com isso, o 1-2 pinzu dele também teria de sair.

Na cabine de comentários, ao ver o lance, Isumi Suzuki deu um tapinha em Hiroyuki e riu:

—Viu isso? Não lembra o estilo daquele veterano?

Hiroyuki ficou mudo.
—Você enlouqueceu? Não vê “taça de construção” em toda parte, não é, pessoal?

—Entendi o que você quis dizer!
Ao notar o olhar sem graça de Hiroyuki, Isumi Suzuki assentiu bem firme:
—Um estudante de ensino médio copiando o fluxo de um mestre assim só aceita uma definição:
“Imitar o belo para parecer sábio.”

Fim do capítulo.