Capítulo Cinquenta e Cinco: Graças aos Céus, Mãe e Filho Estão a Salvo

Capítulo Cinquenta e Cinco: Graças aos Céus, Mãe e Filho Estão a Salvo

Sozinha, ela estancava o sangue, separava, desinfetava, realizando com precisão o trabalho de duas ou três pessoas, tão concentrada que nem ousava suar de nervoso.

Quando avistou a parede uterina, seus lábios tremeram enquanto murmurava um agradecimento aos céus; não havia cortado o local errado. Desde o primeiro corte, seu coração esteve suspenso, mas agora podia relaxar um pouco.

— O bebê! O bebê! — Quando a parede uterina foi aberta, o corpo arroxeado de um feto submerso em sangue veio à tona. A mulher, quase sem forças, soltou um grito que misturava medo e esperança.

— Cale-se! — Ela lançou um olhar severo para a mulher, retirando o bebê com extremo cuidado. Mas a criança já estava rígida, com as vias respiratórias tomadas por impurezas.

— É um menino! — murmurou ela, instintivamente colocando o dedo na boca do bebê para retirar o que o impedia de respirar. Nada? Erro… não era assim.

Ela rapidamente segurou o bebê de cabeça para baixo e deu leves palmadas em seu traseiro. Era assim que se fazia, não? Ainda sem resposta. Sacudiu o bebê de leve, observando boca e nariz.

A mulher ao lado, vendo a jovem tratar seu pequeno senhor como se fosse um animal morto, sentiu o coração apertar. Ao vê-la balançar o bebê, não resistiu e tentou tomá-lo de suas mãos.

— Respiração artificial! — disse ela, sem se importar, entregando o bebê à mulher. Agora, o perigo maior era para a mãe.

— Respiração…? — A mulher não entendeu.

Ela então colocou o bebê no chão, aos pés da mãe, limpou as vias aéreas dele com a boca e demonstrou a técnica de respiração artificial.

— Não posso cuidar dele agora. Faça exatamente como mostrei, não pare. Talvez ainda haja esperança. — disse, séria, concentrando-se na mulher sobre a mesa de cirurgia.

O maior problema ali era a transfusão de sangue. A mulher já havia perdido muito sangue e, nessas condições, ela precisava terminar a cirurgia o mais rápido possível, para reduzir a hemorragia e depois tentar recuperar o sangue perdido com tônicos. Sobreviver ou não dependia totalmente da sua agilidade.

O bebê fora retirado, mas a cirurgia estava apenas começando.

O estalar das tochas e velas foi sendo abafado por sua concentração. A fumaça irritava seus olhos, mas ela suportava a ardência. Começou a separar a placenta com todo cuidado, sem piscar mesmo quando o suor escorria para seus olhos. A cada aderência, usava os dedos para soltar delicadamente, depois puxava devagar. Um grito ao lado quase a distraiu, e sua mão tremeu.

Um movimento em falso poderia causar danos ao útero, levando a uma possível inversão e, aí, nem um santo poderia salvá-la.

Não tenha medo, não tenha medo, isto é apenas uma vaca, você está operando uma vaca, uma cirurgia simples, já fez isso inúmeras vezes.

Ela se repetia mentalmente, centímetro por centímetro, até que a última aderência foi removida. Sentiu-se exaurida.

— Traga… traga a trepadeira de abóbora… — pediu, apontando para o caule desinfetado.

A ajudante agora chorava baixinho com o bebê nos braços. Talvez ele estivesse morto, pensou, sem surpresa. O que importava era a mãe.

Irritada, ia repreendê-la, mas ouviu um choro abafado, agudo como o miado de um gato. O coração disparou — teria sobrevivido?

— Moça… — Lí De San, com lágrimas nos olhos, lhe entregou o caule de abóbora. — Ele vive, vive…

Pelo menos um sobreviveu; a cirurgia não foi um fracasso total. Apesar disso, mesmo que a mulher morresse na mesa, não lhe culpariam; pelo contrário, seriam eternamente gratos.

Ela sentiu um alívio imenso e as mãos finalmente pararam de tremer. Com menos pressão, os movimentos fluíram. Instalou rapidamente o dreno improvisado com o caule, fechou o corte, limpou com o tônico desinfetante, polvilhou o remédio para feridas, fez o curativo em camadas, deu o último nó, checou a respiração e o pulso da mulher — e, sem forças, desabou sentada no chão.

Graças aos céus, aos deuses, mãe e filho estão a salvo.

O vento do norte, que uivava a noite toda, foi acalmando. No pátio dos fundos da Casa de Outono, o choro vigoroso de um bebê rasgou o silêncio da noite, e o horizonte começava a clarear. Um novo dia nascia.

— Hui, você tem pegado remédios esses dias, para quem são? Será que o tio está doente? — perguntou o rapaz rechonchudo, ao ver Hui atrás do balcão, pegando mais ervas.

— Ora, não amaldiçoe meu pai! — ela rebateu, revirando os olhos e conferindo as ervas. — Oito moedas de angélica, oito de raiz de chuan, oito de mirra, cinco de gengibre seco… Isso é dose para uma vaca, será demais para uma pessoa? — resmungou, irritada. — Não podiam arranjar um médico de verdade? Que encrenca!

O rapaz, ouvindo suas queixas, viu que ela preparava o embrulho para sair e gritou:

— Ei, Hui, o dinheiro…

Ele era muito correto; até o dono, se pegasse remédio, teria que pagar e registrar.

Ela fez uma careta e, a contragosto, entregou-lhe algumas moedas.

— Hui, amanhã tem atendimento externo no povoado Wang, não esqueça. — avisou ele, vendo-a sair bocejando.

Por que Hui andava tão cansada ultimamente? Não havia nenhum animal doente importante nesses dias… O rapaz coçou a cabeça, confuso, antes de fechar a loja.

O inverno já se fazia sentir, as noites vinham cedo. Hui, abraçada a um grande pacote de ervas, apressou o passo pelas vielas, entrando numa rua de residências atrás da Casa de Outono. Diante da porta fechada, sentiu uma irritação sem motivo e bateu com força.

Que contrariedade, até para entrar em casa tinha que bater agora?

A porta se abriu, revelando o sorriso acolhedor de Dona Wang.

— Moça, chegou? O jantar está pronto, entre.

O coração de Hui pulou, e ela não resistiu:

— O que preparou?

— Ah, vi que ainda havia arroz, então moí e fiz bolos ao vapor. Prove, veja se gosta — disse Dona Wang, risonha.

Vampiras, suspirou Hui por dentro. Desde que cedeu a casa para abrigar aquelas três mulheres e uma criança, em apenas dois dias parecia que um enxame de gafanhotos havia passado por ali. Tudo o que era comestível simplesmente sumiu.

No fundo, não se importava tanto com a comida, mas Dona Wang era exigente demais: dispensava o mingau, queria tudo cozido, assado, moído… O arroz que bastaria para um mês sumira em dois dias.

— Bem, hoje preciso acertar com vocês: não está na hora de somar o valor dos remédios e da comida? — disse Hui, olhando para os bolinhos na mesa e pensando que seria capaz de comer tudo sozinha — seu arroz, ai!

Dona Wang continuava sorrindo, suave e imperturbável, como se qualquer ataque rebatido nela se perdesse em algodão.

— Senhorita Hui, venha cá. — soou de dentro, uma voz suave atravessando a cortina grossa.

Dona Wang se apressou em levantar a cortina, convidando-a a entrar.

Que casa era essa, afinal? Hui engoliu em seco.

Fim de mais um capítulo, celebrando três dias seguidos de postagens! Obrigada a todos os leitores pelo apoio!