Capítulo Vinte e Oito: A Lâmina Decapitadora da Cabeça Demoníaca

No sexto andar da taverna, na sala particular junto à janela, alguns homens corpulentos, sentados ou de pé, olhavam ansiosos para fora, aguardando em silêncio.

“A carreta dos prisioneiros está se movendo”, murmurou um homem de bigode espesso, observando através da chuva fina.

“Consegue ver o Segundo Irmão?”, perguntou um brutamontes de rosto marcado por uma cicatriz, dando um passo à frente.

“Tão longe, como poderia enxergar?”, respondeu o do bigode, balançando a cabeça. “Espere um pouco, logo teremos notícias.”

Mal terminara de falar, outro homem entrou apressado após bater à porta, controlando a ansiedade ao anunciar: “O Segundo Irmão já subiu na carreta. Vi nove das dezoito bestas de braço do Castelo da Montanha Negra!”

“Apenas nove?” Os presentes franziram o cenho imediatamente.

As bestas de braço eram armas de guerra temidas, criadas para transpassar armaduras, de poder devastador.

O bigodudo também cerrava as sobrancelhas, perguntando: “Alguém viu o Rei Fobao?”

“Não”, respondeu o recém-chegado, sacudindo a cabeça.

“Ou seja, restam ainda nove bestas e, possivelmente, o próprio Rei Fobao vigiando a prisão?”, murmurou o de rosto marcado, sentindo um calafrio. “Será que descobriram nosso plano? Nos anos anteriores, o Rei Fobao sempre estava presente nas execuções.”

“Terceiro Irmão!”, outro homem voltou-se para o bigodudo. “Afinal, que tesouro há naquela prisão para que o Chefe tenha arriscado até o Segundo Irmão?”

Todos os olhares recaíram sobre ele.

Eles estavam infiltrados no Castelo da Montanha Negra havia mais de meio ano, planejando ainda antes disso. Mas não estavam ali para resgatar Tie Long.

O objetivo era um só: assaltar a prisão.

Tudo por causa de algo valioso escondido nas profundezas daquele presídio.

“Esse objeto...”, os olhos do bigodudo brilharam por um instante com uma avidez quase insana, logo reprimida ao encarar o homem da cicatriz:

“Quarto Irmão, lidere o grupo ao local da execução! Sejam rápidos e barulhentos, atraiam todas as bestas restantes e o Rei Fobao para fora!”

“Deixe comigo, Terceiro Irmão!”, respondeu o homem cicatrizado com um sorriso feroz, saindo com passos largos.

“Já devia ter sido assim! Com cabeças rolando, quero ver se o Rei Fobao permanece indiferente...”

…

Sob a chuva miúda, o Castelo da Montanha Negra parecia envolto numa névoa translúcida.

A chuva outonal trazia um frio cortante, e poucas pessoas se viam pelas ruas — as poucas apressavam-se, recolhidas em seus próprios problemas.

Yang Yu caminhava, absorto em pensamentos, em direção à casa de Wei He. Mal dera alguns passos, foi chamado:

“Espere, jovem, espere!”

Virando-se, viu um homem robusto de meia-idade, vestido modestamente, com expressão bondosa.

“Quem é você?”

O homem aproximou-se e, com um sorriso submisso, ofereceu-lhe um chapéu de palha.

Yang Yu, mais desconfiado, recusou o chapéu. Antes que pudesse perguntar, o homem corou e, do bolso, tirou um pãozinho branco, junto a algumas moedas de prata, estendendo-os para Yang Yu.

“Você...?”

O coração de Yang Yu disparou.

Presentear carrascos era comum, e ele imaginou que aquele homem fazia o mesmo. Jamais esperaria, porém, deparar-se com um “pão de sangue humano”.

No Castelo da Montanha Negra — e em muitos outros lugares — acreditava-se que sangue humano curava a tuberculose. Pães embebidos no sangue dos condenados eram tidos como milagrosos.

Nunca pensou que viveria tal situação.

“Por favor, jovem, ajude-me. Minha mãe está muito doente, não há mais solução...”, os olhos do homem ficaram úmidos.

“Sangue humano não cura doença alguma. Coisas impuras só trarão a morte à sua mãe”, suspirou Yang Yu, tirando do bolso cinco taéis de prata, devolvendo ao homem o pão e as moedas.

“Compre remédios...”

“Não é suficiente? Eu posso arranjar mais, pedir emprestado...”, o homem, afobado, insistia, o rosto avermelhado.

Yang Yu respirou fundo e, empurrando-o, disse friamente:

“Vá embora!”

O homem ficou parado, atordoado, e então caiu de joelhos, chorando alto sob a chuva.

Ao dobrar uma esquina, Yang Yu parou, ouvindo os lamentos na chuva, sentindo um amargor no peito.

Talvez aquele homem também não acreditasse no “pão de sangue humano”, mas a miséria o obrigava a tentar qualquer coisa.

A vida era barata — os remédios, caros.

Parecia ridículo, mas era a dura realidade.

Em um ano desde sua chegada a este mundo, Yang Yu já presenciara cenas assim incontáveis vezes.

“Que mundo depravado...”, suspirou, abrindo a porta da casa de Wei He.

Seus próprios problemas já eram suficientes; não tinha meios ou poder para salvar outros.

O desejo existia, mas faltava-lhe força.

No quintal, um velho macaco chamado Wang Cai gritava estridente sob a chuva, enfrentando um gato selvagem de pelos eriçados.

Sob o beiral, o velho Wei fumava seu cachimbo, absorto.

Ao notar Yang Yu, apenas apontou para dentro: “Vá trocar de roupa, senão vai sujá-las.”

Yang Yu aproximou-se e transmitiu a mensagem do magistrado.

“Tanto rancor assim? Querem decapitação com lâmina cega?”, Wei He franziu a testa, contrariado. “Nossa função é executar a lei imperial, não servir de instrumento de vingança!”

“Então, não vai?”

Yang Yu sentou-se num banquinho, relutante em se envolver.

“Não vai?”, Wei He arregalou os olhos. “Quer que eu, um velho, vá lá sozinho?”

Desde que se tornara mestre, há anos não executava ele próprio.

Yang Yu, sem saída, expôs suas preocupações.

“Assaltar o local de execução?”, Wei He riu frio ao ouvir. “O patíbulo do Castelo da Montanha Negra não é tão fácil de atacar. Sob as bestas de braço, mesmo milhares tombariam como espetinhos!”

“Precaução nunca é demais”, ponderou Yang Yu, sugerindo adiar a execução para o ano seguinte.

“Uma troca de sangue jamais é o fim. A segunda, tampouco”, mudou de assunto o velho Wei, falando sobre o árduo caminho da troca de sangue, processo longo e penoso, impossível para gente comum sem fortuna.

“O sangue juvenil é vibrante, o jovem é centrado, o adulto atinge o auge, depois vem o declínio. Treinar artes marciais não foge à natureza”, disse Wei He, suavizando ligeiramente o tom, mas sendo ainda mais incisivo: “Você até tem talento, mas sem recursos e sem coragem, jamais chegará longe.”

Yang Yu ficou em silêncio; as palavras do velho atingiam-no em cheio.

A segunda troca de sangue era quase igual à primeira, mas os remédios custavam múltiplas vezes mais. Com o pouco de que dispunha, não duraria muito.

E Li Er já não tinha mais nada a extrair.

“Se não for, deixe cem taéis de prata e não volte. Se for, pegue a cimitarra sobre a mesa. No cadafalso, corte como quiser — uma vez, duas, como mandar seu coração.”

Dito isso, Wei He se levantou, pegou o chapéu de palha e a capa de chuva, e saiu devagar.

“Ontem paramos na parte em que Ying Bojue diverte Chun Jiao na caverna e Pan Jinlian seduz o genro no jardim. Estou ansioso, não posso faltar.” E, resmungando, foi ao chá ouvir histórias, como fazia todos os dias ao meio-dia.

Restou a Yang Yu, sozinho sob o beiral, olhando a chuva miúda, pensativo: “Velho teimoso, não tem medo de adoecer...”

Passou-se um tempo até que olhasse para dentro.

De tudo, ao menos precisava tocar na cimitarra.

“Cimitarra de Fantasma...”

Aproximando-se da mesa, sentiu o caldeirão devorador a se agitar. O peso em seu peito aliviou um pouco.

Sem hesitar, estendeu a mão e agarrou a lâmina ainda impregnada de cheiro de sangue.

Um zumbido agudo encheu o ar.