Capítulo Quarenta: O Nono Nível!

Um zumbido profundo, semelhante ao soar de grandes sinos de bronze, reverberou em sua mente. Após um breve momento de confusão, imagens difusas e saltitantes desfilavam diante de seus olhos como um caleidoscópio de lembranças.

Um pequeno pátio, uma acácia, um velho macaco, uma grande faca de lâmina curva, e um ancião junto de um jovem.

O tempo se comprimia rapidamente e, por instantes, Yang Yù sentiu-se transportado para dentro dessas imagens, como se fizesse parte delas.

Ele ergueu o olhar, observando ao redor; apesar das pequenas diferenças, reconheceu que aquele quintal era o mesmo onde Wei He residia.

Agora, o espaço encontrava-se vazio, restando apenas o velho e o jovem.

O ancião tinha a pele enrugada, cabelos brancos e aparência debilitada pela idade; o jovem mancava de uma perna, o rosto marcado pelo tempo, já não tão jovem assim.

— Aquele é... o velho Wei? — murmurou Yang Yù, reconhecendo o jovem ajoelhado no chão como o próprio Wei He em sua juventude.

O ancião perguntou:

— Chamei-o de volta. Tens alguma queixa?

— Como poderia eu reclamar diante do chamado de meu pai? — respondeu Wei He, apático.

— Não ousa reclamar? Então, no fundo, já há ressentimento — replicou o velho, com uma risada rouca.

Wei He manteve os lábios cerrados e não disse palavra.

Após experimentar a grandiosidade do mundo em Qingzhou, como poderia querer retornar à isolada cidade fronteiriça, mesmo tendo sofrido inúmeras feridas fora dali?

— Depois de tantos anos, ganhaste alguma experiência, algum aprendizado? — O ancião endireitou a postura, as mãos acariciando a grande faca de lâmina curva que mantinha junto ao peito.

Wei He abaixou a cabeça, o rosto impassível:

— Qingzhou é vasta, rica, de prosperidade sem fim; o exército é forte, repleto de guerreiros que passaram pela troca de sangue, incontáveis homens com talentos superiores aos meus.

— O exército de Qingzhou é forte, mas o que isso significa afinal? — O velho soltou uma risada fria. — Sabes para quem, originalmente, o imperador fundou a lei de “Quando o pai morre, o filho assume o posto”?

Wei He estremeceu e ergueu a cabeça de súbito:

— Para os Guardiões de Seda Escarlate?!

— Exatamente! — assentiu o velho. — Eu fui, em vida, um dos Guardiões de Seda Escarlate destacados em Qingzhou, na prefeitura de Shunde, no condado de Heishan!

— Guardiões de Seda Escarlate?! — Ao ouvir o diálogo entre pai e filho, Yang Yù não pôde conter um estremecimento interior.

O nome dos Guardiões de Seda Escarlate lhe era familiar. Seja por Li Er ou por qualquer contador de histórias do reino, sempre que se falava da corte, a sombra desse misterioso órgão de força surgia.

Dizia-se que os Guardiões de Seda Escarlate foram fundados no início da dinastia Ming, criados pelo próprio fundador, que os liderou nas batalhas que conquistaram o império.

Jamais imaginara que Wei He fosse um deles.

Surpreso, Yang Yù tornou-se ainda mais curioso sobre a conversa entre pai e filho.

O velho, pressentindo a morte iminente, revelou tudo, sem deixar registros escritos, apenas transmitindo oralmente o segredo.

Wei He, recuperando-se do choque, não ousou desviar a atenção, gravando cada palavra cuidadosamente. Não se sabe quanto tempo passou, mas ao final, o ancião exalou o último suspiro, o rosto tomado por uma palidez cinzenta.

— Guardiões de Seda Escarlate, de pai para filho, geração após geração. Mesmo que eu morra, um dia Sua Majestade reerguerá os Guardiões...

Forçando as últimas forças, o ancião entregou a grande faca de lâmina curva a Wei He:

— Cuida bem desta faca. Ela não é apenas símbolo de nossa identidade, mas encerra em si uma arte marcial secreta dos Guardiões de Seda Escarlate...

Wei He recebeu a faca, mas antes que pudesse examiná-la, viu o velho perder o último fôlego, o peito imóvel.

— Pai! — O grito doloroso de Wei He ecoou e, então, as luzes e sombras se desfizeram.

No interior sombrio e profundo do Caldeirão da Voracidade, Yang Yù levou um tempo para digerir todos os segredos que ouvira.

Só então voltou o olhar para a grande faca de lâmina curva em suas mãos.

Após a completa assimilação, a lâmina já não reluzia em vermelho, mas um simples olhar bastou para perceber algo diferente.

Uma infinidade de inscrições cobria a lâmina como se fossem arabescos.

— Será esta a arte marcial avançada mencionada pelo ancião? — Yang Yù aproximou-se para observar.

— Fantasma? Colosso? Posto? Mapa? — Ele ficou confuso; que escrita seria aquela?

Os sinais eram, de fato, caracteres, mas a maioria era desconhecida para ele; apenas uns poucos lhe eram familiares.

Depois de muito tempo, Yang Yù largou a faca e voltou-se para a parede escura do caldeirão:

[Troca de Sangue: Progresso (38/100) Segunda Troca de Sangue]

[Registro da Submissão Materna: Progresso (23/100) Terceiro Nível]

[Técnica do Escudo de Ferro: Progresso (16/100) Segundo Nível]

[Passo de Perseguição ao Vento: Progresso (39/100) Terceiro Nível]

[Garra de Tigre: Progresso (11/100) Segundo Nível]

[Técnica de Decapitação: Progresso (99/100) Nono Nível]

As técnicas internas e externas estavam limitadas pelo estágio da Troca de Sangue; mesmo o Passo de Perseguição ao Vento, já no terceiro nível, não podia avançar mais.

Contudo, a técnica de decapitação evoluíra de maneira fulminante até o nono nível!

Não era o domínio de Wei He, nem de seu pai ou avós, mas sim a soma das experiências de três gerações no manejo da lâmina!

Era Yang Yù, sobre os ombros deles, colhendo o fruto de incontáveis golpes desferidos.

...

Ao abrir a janela, o dia mal despontava; ainda se viam estrelas salpicando o céu.

Yang Yù apertou o cabo da espada à cintura, tomado por uma sensação inefável que o fez estremecer.

Era como um velho gourmet diante de uma iguaria rara, ou um demônio do vinho ao vislumbrar néctar celestial.

— Técnica de Decapitação, nono nível!

Reprimindo o ímpeto de soltar um brado, um sorriso de satisfação despontou em seus lábios.

O avanço na técnica não lhe concedia uma transformação física abrupta, mas o aprimoramento interior parecia mesmo superar o exterior.

O vento frio fazia as folhas amarelas caírem do beiral.

Yang Yù semicerrava os olhos; sem necessidade de pensar, todo o espaço à sua frente, a uma dezena de passos, desenhava-se com nitidez: cada posição, cada objeto.

E ainda, sabia exatamente de que ângulo desferir um golpe, quando atacar, com que força, com que velocidade, e que resultado obteria.

Tudo se desenhava em sua mente.

Permaneceu ali, imóvel diante da janela, sentindo que tudo ao redor, antes corriqueiro, agora pulsava de vida, embriagando seus sentidos.

Só ao ouvir a tosse da velha senhora na casa ao lado, sob a luz plena do dia, recobrou-se, acendeu o fogo, tirou água, lavou o arroz e preparou a refeição.

Terminando tudo, despediu-se da idosa e saiu de casa.

...

Os sete dias haviam passado. No entanto, a inquietação em seu peito desaparecera, substituída por uma ânsia pulsante.

A cidade já fervilhava; pessoas iam e vinham.

Yang Yù caminhava entre a multidão, sentindo-se desconfortável. Talvez fosse sequela da rápida assimilação, ou simplesmente o efeito da técnica de decapitação.

Ao andar, seus olhos pousavam involuntariamente sobre o pescoço de cada transeunte que cruzava seu caminho.

Ao mesmo tempo, em sua mente surgiam, naturalmente, diversas formas de aplicar a técnica, considerando ângulos, força e precisão para decapitar.

Imerso nesse estado estranho, Yang Yù atravessou as ruas até o portão principal da mansão da família Liu.

Wang Wu, já recuperado, instruía um grupo de “valentes locais” sobre os cuidados da expedição, quando sentiu um calafrio na nuca.

Virou-se instintivamente e, ao cruzar o olhar com Yang Yù, sentiu um calafrio involuntário.

Esse rapaz...

— O que foi? Planeja me matar, garoto? — exclamou Wang Wu.

Mas, em seu íntimo, uma ideia absurda e inquietante surgia: nunca dê as costas para esse rapaz!

Yang Yù, a contragosto, desviou o olhar e voltou-se para outro guerreiro que havia passado pela Troca de Sangue.

Esse, porém, sem a sensibilidade de Wang Wu, não notou que, em sua mente, Yang Yù já o havia decapitado dezenas de vezes.

— Nesta incursão à montanha, todo cuidado é pouco. Sem minha permissão, ninguém deve agir por conta própria! — advertiu Wang Wu antes de girar nos calcanhares para liderar o grupo rumo aos portões da cidade.

Após alguns passos, sentiu novo calafrio, virou-se e lançou um olhar severo a Yang Yù:

— Vai na minha frente!

...

O vento fresco agitava as folhas caídas.

No jardim repleto de verde, Liu Wenpeng segurava uma peça de xadrez, olhava distraidamente para o monge de cabelos grisalhos à sua frente:

— Irmão Daoísta Guan, é sua vez.

— Não jogo mais, não jogo mais — respondeu o monge, desistindo. — Senhor, não é à toa que és mestre tanto no xadrez quanto na espada; não posso competir contigo.

— O tabuleiro ainda não está um caos irremediável. Por que desistir tão cedo? — Liu Wenpeng sorriu.

— Assim como a Montanha Negra — prosseguiu ele —, enquanto todos veem apenas lama e desordem, eu enxergo ali uma oportunidade de romper as correntes.

— Oh? — O monge arqueou as sobrancelhas e suspirou: — Mas não temes que a podridão se torne irreversível?

— Hehe... — Liu Wenpeng largou a peça, limpou as mãos com um lenço e disse, tranquilo:

— Se não for assim, como poderiam testemunhar minha real habilidade?