Capítulo cento e quarenta e cinco: Que talento!

Kojo viu todas as ações de Velho Bo. Ele não sabia qual era a relação exata entre aquelas pessoas, mas pôde sentir genuinamente o afeto entre camaradas.

Cenas como aquela, dignas de filme, pareciam extremamente bobas na vida real, mas ao mesmo tempo eram profundamente comoventes.

Nesse momento, Kojo percebeu vagamente que talvez apenas a tolice sincera fosse capaz de emocionar, que apenas pessoas igualmente tolas conseguiam criar empatia e se tornarem almas gêmeas.

E então, a maioria das pessoas que não conseguia agir assim, mas que desejava isso no fundo da alma, irrompia em gritos de emoção.

Havia também outra parcela de pessoas que, incapazes de fazê-lo, não queriam que os outros fossem capazes também, e por isso criticavam severamente aqueles que conseguiam, como se temessem que tal "tolice" contaminasse seu mundo espiritual e impedisse a propagação de sua própria mentalidade.

Kojo realmente não esperava que a seleção de mercenários gerasse um cenário daqueles.

O que o surpreendeu ainda mais foi que, assim que Sanderson gritou o lema, uma das figuras à frente deu meia-volta, correu de volta e usou uma corda de reboque para resgatar o camarada que acabara de abandonar.

Ao passar por Sanderson, o sujeito bradou o lema do GIGN francês — "Servitas Vitae" — e aproveitou para piscar para "Pinça Hemostática".

Se aquele sujeito não fosse francês, se o "camarada" que ele salvasse não fosse uma das mulheres, se Kojo não tivesse certeza de que o pessoal do GIGN jamais participaria de uma seleção de mercenários, e se as mãos daquele homem não ficassem tentando empurrar as nádegas da moça, Kojo quase teria se deixado comover pelo francês.

Vendo o francês arrastar a garota e ultrapassá-lo sem se esquecer de lhe lançar uma piscadela, Kojo soltou uma risada debochada e começou a avançar com a cabeça baixa.

Mais de uma dezena de pessoas já havia ficado para trás; ele deveria se esforçar para eliminar aquele francês também, pois ele era irritante demais para o inferno.

Infelizmente, Kojo superestimou sua própria condição física e subestimou o poder dos hormônios.

A garota que vinha sendo arrastada resistiu com os dentes apertados na reta final, completou a linha de chegada junto com o francês e os dois trocaram um beijo apaixonado, arrancando vaias dos instrutores ao redor.

Ao ver o irritante francês cruzar a linha de chegada, o fôlego de Kojo esvaneceu um pouco e, diante da linha de chegada a cem metros de distância, ele inconscientemente diminuiu o passo.

Mas, logo em seguida, Kojo ouviu uma respiração pesada atrás de si e sentiu seu braço esquerdo ser esbarrado.

Estar exausto, carregando uma carga de cinquenta quilos e ainda receber um esbarrão fez com que Kojo perdesse o equilíbrio instantaneamente, quase caindo.

Esforçando-se para se firmar, Kojo viu Velho Bo à frente, parecendo uma tenda ambulante, arrastando desesperadamente um rapaz alto e corpulento, enquanto soltava um "desculpa" sem olhar para trás, carregando um forte sotaque do norte.

Kojo balançou a cabeça com um sorriso irônico e recuperou o resto de suas forças para voltar a acelerar.

Ele imaginou que Velho Bo fizera aquilo de propósito, mas, surpreendentemente, não sentiu nenhuma repulsa.

Esforçando-se para alcançar o quarteto, Kojo abriu um sorriso, pretendendo ameaçá-los com uma brincadeira, mas acabou perdendo o controle da respiração e sofreu uma forte cãopse no diafragma.

Instintivamente, estendeu a mão para se apoiar em alguém, mas Tony, que já estava no limite de suas forças, soltou um lamento, cambaleou abrindo os braços e correu mais alguns passos para a frente antes que suas pernas fracassassem, fazendo-o desabar e empurrar os três homens que o puxavam diretamente sobre a linha de chegada.

Vendo o encrenqueiro Velho Bo caído como um sapo morto, com as pernas se debatendo, Kojo cruzou a linha de chegada segurando o abdômen dolorido devido à cãopse. Então, enquanto caminhava devagar para aliviar a dor, disse a Kaman, que o acompanhava de perto:
— Eu gosto daquele sujeito.

Dizendo isso, Kojo olhou para o francês que aproveitava o treinamento para paquerar e acrescentou com irritação:
— Não gosto deste aqui.

Pela primeira vez em muito tempo, Kaman esboçou um leve sorriso e comentou:
— Aquele francês é bom de briga, mas aposto que ele não aguenta até o final.

— Por quê?
— Porque o olho esquerdo dele é de vidro. Quem tem essa condição perde parte da visão periférica, o que pode ser muito perigoso na selva.

Em seguida, Kaman olhou para Sanderson e disse:
— Este aqui é bom. Ele tem uma lesão na perna direita, mas só deixou transparecer quando já tinha percorrido mais da metade do caminho.

Um homem assim é determinado, com certeza é excelente!

Ao ouvir isso, Kojo observou atentamente Sanderson, que se levantava do chão.

Aquele sujeito exibia uma aura meio melancólica, transmitindo a impressão de ser despreocupado e de que nada no mundo lhe importava. No entanto, se Kaman dizia que ele era bom, então certamente era verdade.

Kojo tentou arduamente encontrar algumas virtudes nele. Bem, ele tinha uma boa aparência — embora um pouco inferior à sua própria —, mas possuía um estilo cowboy de filme.

No entanto, o foco de Kojo não estava em Sanderson. Ele apontou para Velho Bo, que estava sentado no chão xingando a cabeça do rapaz da fazenda, e perguntou:
— O que você acha desse sujeito?

Kaman olhou para Velho Bo e franziu a testa:
— O que há para hesitar? Carregando oitenta quilos nas costas e arrastando um grandalhão de um metro e noventa por dois quilômetros inteiros? Desde que ele saiba apertar o gatilho, deixe-o ficar.

Kojo assentiu com um sorriso e disse:
— Eu também acho. Esse sujeito tem uma cabeça grande e um pescoço grosso; na nossa terra, quem tem esse tipo físico ou é motorista ou é cozinheiro.

Se ele for o lendário cozinheiro militar, então vou economizar muito trabalho.

Kaman não compreendia a imponência de um "cozinheiro militar" e, franzindo a testa, ponderou:
— O que você precisa é de elite para o combate; saber cozinhar não vai assustar os traficantes de drogas.

Kojo balançou a cabeça de forma evasiva e respondeu:
— De qualquer forma, vamos ver no que dá.

Dizendo isso, Kojo endireitou o corpo com dificuldade, olhou para Dorian, que se aproximava, e perguntou:
— Elefante, qual foi o seu resultado?

A expressão de Dorian era como se ele tivesse comido fezes. Ele olhou na direção dos três sul-asianos, balançou a cabeça com desamparo e disse:
— Quarto lugar. Aqueles três sul-asianos são muito fortes.

Comandos de Reconhecimento do Sri Lanka... foda-se, eu nunca tinha ouvido falar desse país.

Dorian ergueu o dedo médio para seu primo e os outros instrutores, indicou com o olhar três homens barbudos parados na beira do campo e sussurrou:
— Aqueles três também são durões. Fui lá cumprimentá-los agora há pouco; são ex-soldados das Forças Especiais da Albânia, e deram baixa há pouco tempo.

Kojo realmente nunca tinha ouvido falar dessa tal de "Força Especial da Albânia", mas sabia que qualquer tropa especial com um codinome tinha o seu valor. Além disso, aquela corrida confirmara o que Dorian lhe dissera anteriormente.

Soldados de forças especiais eram, sem dúvida, elites com resistência física e força de vontade extraordinárias.

A diferença entre eles residia principalmente em equipamentos, níveis de treinamento, educação cultural e, o mais importante, experiência em combate real.

Atualmente, as forças especiais mais famosas do mundo eram o SAS e os SEALS, não porque a qualidade de seus homens fosse genuinamente a melhor do mundo, mas porque estavam em constante combate real, autoavaliação contínua e correção de erros, com equipamentos e logística sendo atualizados sem parar.

Mesmo sendo forças especiais, e mesmo sendo escolhidos a dedo entre dezenas de milhares, se o nível de treinamento ficasse defasado, os equipamentos fossem obsoletos e as oportunidades de combate fossem raras, a eficácia em combate inevitavelmente despencaria.

Cinquenta e duas pessoas completaram a primeira fase do teste, sendo que doze foram eliminadas logo na corrida com carga.

Segundo Dorian, apenas uma dezena de pessoas ali tinha antecedentes em forças especiais de pequenos países; os demais podiam ser considerados apenas soldados de elite. Por causa disso, Kojo elevou involuntariamente seu conceito sobre o padrão das forças especiais de primeiro escalão em vários níveis.

Pelo menos em termos de resistência física, Kojo admitia que não era páreo para eles!

Após descansar no local por cerca de cinco minutos e ver os retardatários chegarem um a um, Kojo disse a Kaman:
— Peça para eles deixarem as armas e equipamentos emprestados pelo campo de treinamento. O restante pode ficar como presente de despedida. Dê a eles o dinheiro para a passagem de volta para casa.

Dizendo isso, Kojo acenou com a cabeça para o instrutor Vito, indicando que a segunda fase podia começar.

O instrutor Vito, talvez ainda sorrindo por ter vencido a aposta anterior, aproximou-se com um sorriso no rosto e anunciou em voz alta:
— Ponham todas as mochilas nos carros e façam um trote de volta para o acampamento.

Lá haverá uma pista de obstáculos de quatrocentos metros esperando por vocês. Dois minutos e dez segundos é o tempo limite de aprovação; quem não alcançar será totalmente eliminado.

Ao ouvirem as palavras do instrutor, dois dos sujeitos que mal conseguiam se manter em pé após a corrida com carga já começavam a fraquejar. Ao saberem que teriam de correr quase dois quilômetros de volta ao acampamento vestindo coletes táticos de quase vinte quilos, enfrentar a pista de obstáculos de quatrocentos metros e, para piorar, ainda passar por um teste de tiro, eles levantaram ativamente a mão para desistir.

Ninguém achava as exigências de Kojo rigorosas demais; para ganhar muito dinheiro, era preciso ter a capacidade correspondente. Não aguentar a pressão não era vergonhoso; vergonhoso seria não aguentar e ainda criticar um chefe generoso.

Como todos ali pretendiam ganhar a vida com uma arma na mão, sabiam perfeitamente quanto custavam itens como fardas e coletes táticos.

Ser eliminado ainda garantindo quatro mil em equipamentos mais mil para a viagem de volta era, sem dúvida, obra de um patrão de bom coração!

Livre das mochilas pesadas, restando apenas vinte quilos de equipamento, Kojo sentiu-se muito melhor, e o caminho de volta, sendo em declive, tornou-se bem mais fácil.

Para ser franco, o tempo de dois minutos e dez segundos nos quatrocentos metros com obstáculos era apenas um requisito básico. Ali não havia redes de corda, muros altos ou escadas de toras em forma de V como nos filmes, mas sim uma pista de obstáculos padrão existente em qualquer unidade militar de base. O teste avaliava a proficiência e a precisão nos movimentos táticos, algo que qualquer veterano militar conseguia concluir facilmente.

Os que restavam eram todos de elite; bastava relaxar o corpo durante o trote para passar sem problemas.

Kojo tomou um gole de água e seguiu junto com a tropa principal no caminho de volta. Vendo Tony correr com extrema dificuldade, mesmo sem carga extra, Kojo aproximou-se com curiosidade, olhou para os dois coletes táticos que Velho Bo trazia no corpo e perguntou em chinês:
— O que você ganha com isso? Acha que o está ajudando, mas pode acabar lhe fazendo mal.

Velho Bo olhou para Kojo e respondeu:
— Acontece que eu simpatizei com este rapaz boboca. Ele não tem treinamento, mas é capaz de arriscar a própria vida pela mãe doente. Como eu poderia não ajudar?

Dizendo isso, Velho Bo deu um tapete forte nas costas de Tony para lembrar o rapaz de apressar o passo e, trotando ao lado de Kojo, continuou:
— É uma questão de destino. Quem mandou eu encontrá-lo na estrada e simpatizar com ele?
Chefe, a cabeça desse rapaz é um pouco dura; como não consegue trabalho na terra natal, ele só quer ganhar algum dinheiro para tratar a mãe.
Levar um tiro na guerra com certeza seria o fim dele para servir de alvo, mas para cuidar da intendência e da logística, o físico dele é excelente, e novato sem experiência a gente treina.

Ao ouvir isso, Kojo balançou a cabeça:
— Eu pago pessoas para lutar em campanhas, e não para voar até a África e tirar proveito de mim.

Velho Bo apressou-se em argumentar:
— O "Batata" não exige muito, dois mil por mês bastam. Eu sou um cozinheiro profissional; na linha de frente posso não conseguir protegê-lo, mas para cavar um fogão e cozinhar, preciso de um assistente.

Vendo a expressão de surpresa de Kojo, Velho Bo estalou a língua e concluiu:
— Somos todos soldados; ir para a guerra não dispensa a hora de comer, não é?
Chefe, se realmente não der, aceito quinhentos a menos, mas os dois mil do "Batata" não podem baixar mais do que isso.
Aquele tal tratamento de reabilitação dos americanos é caríssimo para cacete!