Capítulo 155: A guerra é feita de logística, mas eu não tenho nenhuma

Observando um grupo de negros de aparência feroz que, após a saída de Velho Boi, encaravam com olhares mortíferos o homem encarregado de servir a comida, Chojad balançou levemente a cabeça e disse a Kaman, que estava ao seu lado:
— De fato, são todos ossos duros de roer. Você precisa acalmá-los um pouco.

Ouvindo isso, Kaman aproximou-se e encarou por alguns segundos um homem da etnia Kusoa que parecia ser o mais "ativo". Quando aquele indivíduo murchou como uma codorna amedrontada, Kaman acenou com a cabeça para os demais e caminhou até Chojad. Enquanto se dirigiam para a mesa especialmente preparada por Velho Boi, Kaman disse:
— Eles apenas não estão acostumados. As feras, para entrar em uma alcateia, precisam expor a barriga ou fazer com que os outros sintam medo.

Chojad cumprimentou os soldados ao longo do caminho e, guiado por Velho Boi, sentou-se a uma mesa feita de toras de madeira. Olhou em volta e viu Dorian e Antar entrando.

Chojad fez um gesto chamando Dorian e Antar para se juntarem a eles na refeição. Depois, olhando para Kaman, perguntou:
— De onde diabos essa gente veio? Os veteranos sérvios até que vão bem, mas esses mercenários são todos durões. É melhor não criarmos problemas difíceis de resolver.

Kaman assentiu levemente para indicar que compreendia e, com um tom grave, perguntou:
— Lembra-se daquele ruandês chamado Senturu de quem lhe falei?
— Lembro. Durante o grande genocídio em Ruanda, ele liderou duzentas pessoas para sequestrar um grande grupo de médicos e salvou dezenas de vidas. Como eu poderia não me lembrar de alguém assim?

Kaman acenou com a cabeça e continuou:
— Depois que Senturu morreu, o grupo dele se dispersou. Uma parte foi absorvida pela União Africana para formar uma força-tarefa — hoje, Ruanda é o maior contribuidor de tropas para as missões de paz da União Africana, e parte disso é mérito deles. Mas essas pessoas não eram todas. Uma pequena fração entrou na selva e se tornou mercenária. Com a morte de Senturu, perderam o rumo e nem sabiam mais por quem lutar. Eu fui um deles. Fomos a Serra Leoa, ao Congo, ao Mali, à Gâmbia, viemos à República Centro-Africana... Aos poucos, as pessoas da minha época foram morrendo. Os novatos começaram a me incomodar, então eu parti. Os que restaram estão aqui, apenas onze homens. Talvez não sejam soldados qualificados, mas são verdadeiros especialistas em guerra na selva.

Ouvindo aquilo, Chojad não soube ao certo o que sentir. A existência de um grupo com ideais na África parecia algo inacreditável. Aquela tropa fora influenciada por um único homem, encontrando vagamente um ideal e um valor para a vida. Contudo, após a morte dele, perderam rapidamente o rumo. A maior parte ainda cedeu à realidade, transformando-se em uma força útil, mas a outra fração perdeu-se por completo. Incapazes de encontrar uma direção, restou-lhes apenas tornarem-se mercenários e, segundo sua própria visão, procurar "empregadores justos" para lutar por eles.

Kaman era um desses últimos. Influenciado por Senturu, acreditava que deveria ter algum ideal, mas o resultado que a guerra lhe trouxera fora apenas pobreza e confusão.

Vendo a expressão confusa no rosto envelhecido de Kaman, Chojad balançou a cabeça e disse:
— Esqueça isso. Algumas coisas e algumas pessoas nós simplesmente não conseguimos compreender, porque certa grandeza é inata!

Dizendo isso, Chojad deu um tapinha no ombro do velho Kaman e sorriu:
— Já que foi você quem os trouxe, deve se responsabilizar por eles. Não me importo com o salário; depois me dê um número e eu cuido disso.

Kaman ouviu em silêncio por um momento antes de responder:
— Eles não precisam de dinheiro. Precisam ser reconhecidos, precisam de um senso de honra. É isso que sempre perseguiram, embora muitos deles morram sem entender o que diabos estavam fazendo.

Chojad sentiu-se tocado por aquelas palavras. Nesse momento, ao olhar novamente para aqueles sujeitos com cara de bandidos implacáveis, a impressão que tinha deles mudou completamente. Não sabia explicar exatamente o quê, mas aquelas figuras bestiais pareciam agora muito mais simpáticas.

Refletindo por alguns segundos, Chojad balançou a cabeça e disse:
— Não receber salário de jeito nenhum. Se eles não ganharem nada, os veteranos sérvios vão se sentir mal. Vinte mil. Vinte mil por ano. Coloque-os para ajudar os veteranos sérvios; logo o exército nacional da República Centro-Africana enviará tropas para receber treinamento, e também precisaremos recrutar pessoal. Faça deles instrutores. Na guerra na selva, a teoria não basta; é preciso ter profissionais como eles para falar com base na própria experiência, só assim haverá poder de convencimento. Nosso tempo é escasso. Cada mês que passa gasto dinheiro como água, não posso me dar ao luxo de atrasar. Três meses: assim que os recrutas terminarem o treinamento básico, iniciaremos nossa ofensiva.

O tom de Chojad era relativamente alto. Os mercenários que comiam ali perto trocaram olhares e, não se sabe quem, bateu primeiro na mesa...

— Bum, bum, bum, bum...

Acompanhando a batida rítmica, o barbudo de Diamante, apelidado de "Motosserra", levantou-se repentinamente e gritou o nome da empresa a plenos pulmões:
— Ataque Poderoso!
— Ufa!

O coro uníssono aqueceu a atmosfera do refeitório. Os jovens negros que Velho Boi havia recrutado para ajudar na cozinha arregalaram os olhos, com o olhar avermelhado de excitação, sem saber o que fazer. Apenas quando os veteranos sérvios que aguardavam na fila para pegar comida os lembraram de que havia trabalho a fazer é que eles reagiram, despejando uma colher generosa e cheia de carne de boi nas tigelas de todos na fila, como se estivessem lutando lado a lado com aqueles mercenários.

A paixão dos veteranos já havia sido desgastada pela vida, e eles não estavam tão entusiasmados quanto os mercenários. No entanto, sob aquela atmosfera, suas colunas endireitaram-se gradualmente enquanto caminhavam, o ar de soldados em seus corpos fortaleceu-se aos poucos, parecendo ansiosos por recuperar o antigo estado.

A atmosfera no restaurante era agradável. Quando Velho Boi, à vista de todos e sob os xingamentos e vaias dos mercenários, levou uma refeição especial para a mesa de Chojad, os três homens mais velhos do grupo aproximaram-se por iniciativa própria.

O piloto de helicóptero "Ganso Gordo", o mecânico e piloto "Chave Inglesa" e o ás do combate aéreo "Cobra".

Os três velhos fixaram os olhos no prato de intestinos de porco refogados que Velho Boi trazia nas mãos e sentaram-se por vontade própria ao lado de Chojad.

O "Ganso Gordo" engoliu em seco e disse:
— Se é para lutar, não precisa esperar três meses. Com o reconhecimento aéreo e a confirmação dos mercenários, em dois meses conseguiremos mapear a localização aproximada dos acampamentos dos traficantes ao redor. Quando quiser, poderemos atacar a qualquer momento! A selva não é muito amigável com a força aérea, mas para combater traficantes, seremos mais do que suficientes.

Enquanto falava, o "Ganso Gordo" não tirava os olhos dos intestinos refogados. Ele pegou um garfo, espetou um pedaço e meteu-o na boca, mastigando enquanto resmungava:
— Deus queira que "Pá" tenha lavado isso direito. Da última vez, um idiota comeu cocô de porco...

Quando Chojad estava prestes a dizer para não cerimoniarem, sentiu-se enojado por aquele velho. Olhando agora para o prato de intestinos brilhantes, gordurosos e tentadores, de repente perdeu o apetite.

Ao ver que Chojad e os outros pararam de mexer nos pauzinhos, o "Ganso Gordo" deu uma risada, puxou o prato para mais perto de si e disse:
— Vou provar alguns pedaços por vocês. "Pá" é um desgraçado; se vocês forem preparar comida especial da próxima vez, lembrem-se de me chamar...
— Porque você não tem medo de comer merda! — O mais velho, "Cobra", zombou com um sorriso. Em seguida, olhou para Chojad e disse:
— Estive verificando o estoque de munição ultimamente. Nossa munição é escassa demais. Mil e duzentos foguetes, seiscentos mísseis antitanque, apenas dezesseis bombas de fragmentação e apenas oitenta bombas termobáricas de aviação. Se realmente quer travar uma guerra de longo prazo, terá de encontrar uma maneira de reabastecer a munição. Os mísseis antitanque são um pouco caros, e as bombas termobáricas têm um efeito péssimo na selva, mas os foguetes de oitenta milímetros são muito baratos. A força aérea sérvia tem um enorme estoque antigo de vinte anos atrás. Há também as bombas de aviação; se não pode pagar por mísseis guiados, prepare mais bombas de quinhentos quilos. Pode pedir aos seus amigos que procurem o pessoal da força aérea sérvia. Não sei qual é o seu objetivo ao gastar tanto para lutar contra um grupo de traficantes, mas gosto da atmosfera aqui. Já que vamos lutar, vamos nos preparar bem. Quando nossos homens precisarem de apoio, não devemos decepcioná-los.

Ouvindo as palavras de "Cobra", Chojad sentiu uma dor de cabeça. Antes, sabia que a guerra custava caro, mas não sabia que custava tanto.

No momento, o armamento leve e coisas do gênero ainda eram suficientes, mas as armas da força aérea pareciam um pouco insuficientes em comparação. Chojad anotou as exigências de "Cobra" sobre os gastos exorbitantes e decidiu fazer um telefonema para saber os preços primeiro. Se fossem realmente a preço de banana, conseguir algumas centenas ou milhares de bombas de aviação não seria impossível; mas mísseis antitanque, esses ele realmente não podia pagar.

Teria de se contentar com o que dava. Eram apenas traficantes africanos; não podia tratá-los como aquelas milícias do Leste Europeu que lutavam melhor do que um exército regular.

Comparado ao "Ganso Gordo" e à "Cobra", quem tinha mais afinidade com Chojad era na verdade a "Chave Inglesa". Aquele velho tirou um cantil sorrindo, bebeu um trago e olhou para Chojad:
— Preciso de pessoal, de preferência com base em manutenção mecânica. O exército centro-africano tirou tanto proveito de você, faça-os nos enviar quarenta picapes para podermos usar todas aquelas estações de armas automáticas que desmontamos.

Chojad, sendo também mecânico, assentiu muito seriamente e disse:
— Certamente não podemos ajudá-los a treinar soldados de graça; dezenas de picapes ainda podemos conseguir. No entanto, não será fácil recrutar novos mecânicos. Quem realmente tem essa habilidade fica em sua terra natal consertando carros e não viria para cá.

Dizendo isso, Chojad olhou para a "Chave Inglesa", que parecia ligeiramente insatisfeita, e sorriu:
— Primeiro escolha algumas pessoas entre os veteranos para ajudar. Quando nosso recrutamento começar, pedirei que ajudem na triagem. O nível cultural dos rapazes na África é um pouco baixo, mas a habilidade manual de alguns é aceitável. Não precisamos ficar presos a diplomas acadêmicos; eu mesmo me formei em medicina veterinária, mas minha habilidade para consertar carros não é baixa, e também sei mexer em aviões.

Ouvindo isso, a "Chave Inglesa" balançou a cabeça e disse:
— Logística, logística! A guerra é travada na base da logística! Eu sozinho não dou conta de manter tantos aviões. Tem de haver uma equipe para garantir que todos os helicópteros tenham capacidade de combate.

Enquanto falava, parecendo ter se lembrado de algo, a "Chave Inglesa" balançou a cabeça com um sorriso irônico:
— Esqueço que você trabalha por conta própria. Faça o seu melhor para encontrar pessoas; farei o possível para garantir que pelo menos um helicóptero e um Tucano operem com segurança. Vou instalar canhões neles e modificar as caixas de munição. Se eles puderem carregar um pouco mais de munição de metralhadora a cada voo, você provavelmente economizará um pouco no orçamento.

Olhando para os velhos vindos daquela equipe consumidora de dinheiro, Chojad ficou em silêncio por um momento, depois suspirou profundamente e disse:
— Vamos comer primeiro. Minha cabeça dói só de ouvir falar em gastar dinheiro. Vamos lutar primeiro, depois que expulsarmos os traficantes, tudo será mais fácil...