Capítulo 160: Conquistar o Primeiro Lugar! Absolutamente Deslumbrante!
— Será que você não pegou a folha errada? Não acabou corrigindo o gabarito como se fosse a prova de um candidato?
Assim que essas palavras foram ditas, todos compreenderam num estlant, pois era perfeitamente possível. Com o cansaço mental da correção, a confusão podia acontecer facilmente.
As provas do primeiro dia tinham respostas exatas, e cópias do gabarito haviam sido entregues a cada um dos examinadores.
Em um exame de nível tão absurdo, como seria possível alguém acertar tudo? Dito sem rodeios, até mesmo o grupo que elaborou as questões teria enorme dificuldade em acertar mais de 190 perguntas.
Nisso, o examinador encarregado daquela prova ergueu outro documento e disse:
— Este, este sim é o gabarito oficial para conferência.
Imediatamente, todos os examinadores se aglomeraram ao redor.
Examinaram aquela prova minuciosamente, detalhe por detalhe.
Não havia erro. As duzentas questões estavam totalmente corretas.
Todos prenderam a respiração, com os rostos pálidos, trocando olhares de pavor.
Diante de tal situação, o sentimento inicial não foi de admiração ou choque, mas de medo.
— Ser… será que a prova vazou? — finalmente, um dos examinadores expressou o pensamento mais aterrorizante.
Essa foi a reação imediata de todos. Como uma prova tão desumana poderia ter gabarito perfeito?
Havia apenas uma explicação: as questões haviam vazado, o que configurava fraude.
As consequências de algo assim seriam fatais. Nenhum dos examinadores presentes escaparia. Perder a carreira seria o menor dos problemas; o pior era a possibilidade de encarceramento ou até mesmo a pena capital.
Casos graves de fraude em exames imperiais sempre envolviam figuras poderosas do alto escalão.
Onde houvesse fraude, haveria um escândalo colossal, resultando em execuções em massa.
— Não vamos nos apavorar à toa. Se as questões realmente tivessem vazado, o cenário seria bem diferente — argumentou o vice-examinador esquerdo. — Se houvesse vazamento, veríamos uma enxurrada de notas altas, mas nunca uma pontuação máxima perfeita.
O raciocínio fazia sentido.
As provas do primeiro dia, focadas em textos clássicos e exegese, tinham o propósito de eliminação, funcionando pelo clássico princípio de que oitenta pontos garantiam a aprovação.
Das duzentas questões, bastava acertar cento e cinquenta para estar seguro; passar de cento e cento e setenta já demonstrava excelência. Acertar mais do que isso não trazia utilidade prática nem influenciava a classificação final.
Afinal, acertar todas as questões apenas provava que o candidato tinha uma excelente memória mecânica, algo que não era bem-visto nos exames imperiais.
Portanto, se houvesse vazamento, nenhum idiota se daria ao trabalho de acertar todas as duzentas questões; no máximo, parariam em cento e noventa.
— Verifiquem rapidamente as outras provas para ver se há uma concentração de notas altas — ordenou o examinador-chefe, Yu Zheng.
Em seguida, os treze examinadores redobraram a atenção para revisar o restante das avaliações.
Cerca de duas horas depois!
As provas de textos e exegese do primeiro dia foram inteiramente corrigidas.
Todos suspiraram aliviados. Tudo estava normal; não havia indícios de vazamento.
O resultado do exame foi implacável: das três mil e quinhentas provas, apenas setecentas e vinte permaneceram sobre as mesas, enquanto todas as outras acabaram rejeitadas no chão.
Oitenta por cento dos candidatos não passaram nem da primeira fase, o que explicava os lamentos inconsoláveis que ecoavam do salão de exames.
As exigências daquele ano para textos e exegese foram sádicas demais. Normalmente, cerca de mil candidatos conseguiam aprovação, mas dessa vez foram apenas setecentas e vinte.
Se houvesse vazamento, o resultado seria completamente diferente, com pilhas de provas de notas altíssimas aprovadas de antemão.
Visto que não havia suspeita de vazamento, aquela prova com pontuação perfeita era legítima, respondida inteiramente com a capacidade do próprio candidato.
Os mais de dez examinadores aproximaram-se novamente daquela prova, soltando excluídos gélidos.
Absurdo!
Isso não é humano!
É obra do além.
Em um exame tão difícil e sádico, alguém conseguir pontuação máxima.
Pensavam que surgir um gênio anômalo naquela disciplina já seria extraordinário, mas eis que aparecia outro.
— Isso é algo inédito na história, algo que jamais se repetirá! — suspirou um examinador de repente.
Sem dúvida alguma!
Desde a fundação da Grande Dinastia Zhou, na província de Canglang — um reduto tradicional de grandes exames —, nunca houvera um caso de nota máxima no primeiro dia de provas. Jamais.
Acertar cento e noventa e oito questões já constituía um recorde histórico.
E agora, alguém acertara todas as duzentas. Isso... isso era de enlouquecer.
Como alguém conseguia tal façanha? Vinte e três livros, mais de um milhão e meio de palavras... decorar tudo aquilo? Isso... isso era pura loucura.
Era absolutamente inimaginável, causando arrepios na espinha de quem quer que lesse.
— Dizem que a província de Canglang é o grupo da morte, repleto de talentos formidáveis. Hoje pudemos constatar que há verdadeiros dragões ocultos e tigres couraçados por aqui! — comentou um dos examinadores.
Os demais acenaram com a cabeça, concordando.
— No entanto, geralmente os candidatos que dependem da memorização mecânica costumam ter desempenho fraco nas dissertações e poesias — ponderou outro examinador. — Quem decora demais acaba perdendo o brilho e a inspiração artística.
Isso era verdade e, de fato, uma ocorrência muito comum.
Mas Su Mang também havia respondido a cento e noventa e oito questões corretamente. Acaso lhe faltava inspiração?
Claro que não. Su Mang não havia se limitado a decorar; ele genuinamente amava a leitura e, sem esforço intencional de memorização, fixara o conteúdo naturalmente.
Portanto, ele não estudara por pura decoreba; o aprendizado ocorrera de forma secundária, assimilando profundamente os conteúdos após compreendê-los por completo.
Havia uma diferença fundamental nisso. Além disso, não se podia ignorar que ele deixara duas questões em branco.
— Muito bem, reúnam e embaralhem todas as provas que estão sobre as mesas — ordenou o examinador-chefe Yu Zheng. — Vamos iniciar imediatamente a segunda rodada de correção.
Tal procedimento visava garantir a total imparcialidade, evitando que os examinadores fossem influenciados por ideias preconcebidas.
Tendo acabado de corrigir as provas do primeiro dia, se houvesse notas muito altas, os examinadores inevitavelmente olhariam com viés favorável para as dissertações seguintes, gerando injustiça.
As avaliações do primeiro dia recém-corrigidas foram inseridas em bolsas de tecido.
Em seguida, todas as bolsas foram embaralhadas e redistribuídas para a correção da segunda etapa.
Dessa forma, ninguém sabia que nota a prova em mãos havia obtido anteriormente, nem era possível identificá-la pela caligrafia, pois todas as respostas dos exames haviam sido limpas e copiadas novamente.
O examinador-chefe Yu Zheng declarou:
— A próxima rodada de correção é a mais crucial de todas. Concentrem-se, pois buscamos talentos para o país. Sejam extremamente cautelosos.
Esta segunda rodada avaliava as dissertações políticas do segundo dia.
Tratava-se, de fato, do ponto nevrálgico do processo. Obter o título de *juren* dependia inteiramente desta segunda fase.
Se a primeira rodada funcionava como eliminatória, a segunda era a classificatória.
Para alcançar a graduação, a dissertação precisava ser impecável; caso fosse medíocre, não haveria esperança, tornando inútil até mesmo a análise das poesias.
Além do mais, aquela categoria não possuía respostas padronizadas, dependendo inteiramente do julgamento subjetivo dos examinadores.
Na fase anterior, as provas iam parar no chão; agora, o critério era rigoroso.
Cada examinador tinha um cesto à sua frente. Caso encontrassem uma prova excepcional, digna de aprovação certa, deviam depositá-la ali.
Se julgassem o texto razoável, mas estivessem indecisos quanto à aprovação, a prova deveria permanecer no mesmo lugar sobre a mesa.
Por fim, se considerassem o texto péssimo e sem a menor condição de aprovação, havia um grande caixão de madeira posicionado na frente da sala onde a avaliação devia ser descartada imediatamente.
As provas jogadas naquele caixão estavam praticamente eliminadas, embora ainda houvesse uma mínima chance de resgate, pois o lote rejeitado passaria por uma segunda revisão posterior.
Naquela edição, o limite de aprovados para o título de *juren* na província de Canglang não ultrapassaria cem pessoas.
Por conseguinte, cada examinador devia agir com extremo cuidado. Em regra, os textos depositados no cesto de aprovação direta precisavam ser extraordinários e deslumbrantes.
Habitualmente, nenhum examinador colocava mais de três provas em seu cesto.
Caso ultrapassasse esse número, os colegas começariam a questionar a competência crítica daquele examinador.
As centenas de avaliadores trabalhavam em silêncio.
Todos mantinham um entendimento tácito: naquela rodada, pelo menos setenta por cento das provas seriam descartadas diretamente no caixão.
— *Plaf...*
— *Plaf...*
Apesar de os ruídos estarem mais esparsos, mais e mais provas continuavam sendo atiradas no caixão no chão. Embora restasse uma tênue esperança de revisão, ela era quase milagrosa; as avaliações ali depositadas estavam virtualmente reprovadas.
Era uma crueldade implacável!
Vale ressaltar que apenas setecentos candidatos haviam avançado para a segunda rodada, sendo já os sobreviventes de uma seleção rigorosa entre dezenas de milhares na província inteira.
Cada um deles era uma elite, um destaque entre os bacharéis, figuras de enorme prestígio em suas respectivas regiões natais.
Contudo, naquele momento, seus destinos eram descartados com um simples gesto displicente.
— Ah... — suspirou um examinador, hesitando longamente com uma prova nas mãos antes de finalmente jogá-la no caixão. — Se esta prova fosse em outra província, certamente garantiria a aprovação. Em Canglang, que desperdício... Na verdade, as dissertações dessas pessoas são muito boas, pelo menos sólidas e sem erros graves.
— É verdade, todas são bem escritas, mas falta-lhes brilho. Em um lugar como Canglang, repleto de concorrentes formidáveis, a falta de brilho equivale à mediocridade. É difícil demais — comentou o vice-examinador. — É difícil para eles, e é difícil para nós. Sinto-me culpado a cada descarte.
— Pois é! Minhas mãos chegam a tremer. Não estamos jogando fora apenas um pedaço de papel, mas o futuro e o destino de uma pessoa. No entanto, não há outro jeito; a concentração de talentos é avassaladora.
Os examinadores pranteavam a situação.
De fato, havia gênios demais. Praticamente todas as redações mantinham um padrão elevado.
Quanto mais assim era, mais difícil se tornava encontrar algo verdadeiramente brilhante e estonteante no meio de tantas opções.
Por isso, até aquele momento, embora duzentas provas já tivessem sido descartadas, nem sequer uma única redação fora colocada no cesto de aprovação direta.
Após um breve colóquio, a atmosfera mergulhou novamente na melancolia.
De repente, um dos vice-examinadores bateu fortemente com a palma da mão sobre a mesa:
— Ótimo, excelente! Que belo texto!
Todos voltaram os olhos naquela direção.
O examinador-chefe Yu Zheng perguntou:
— Encontrou um bom artigo?
O vice-examinador respondeu:
— Sim. Vossa Excelência, o magistrado Min, gostaria de dar uma olhada?
— Não é necessário. O senhor Min é um acadêmico da Academia Hanlin e obteve a primeira colocação no segundo grau; seu critério é naturalmente elevado — retrucou o examinador-chefe.
O vice-examinador releu o texto com atenção redobrada para certificar-se de que não havia erros ou violações de regras, após o que depositou a prova cuidadosamente no cesto.
Finalmente, a primeira redação havia conquistado a aprovação direta. Uma vez ali dentro, salvo circunstâncias excepcionais, o candidato estava com a graduação garantida.
Caso aquela indicação fosse rejeitada posteriormente, equivaleria a um tapa público na cara do examinador, pisoteando sua honra e demonstrando total falta de confiança em sua competência — uma forma de criar um inimigo mortal.
Justamente por isso, cada examinador agia com extrema cautela; a menos que um texto fosse brilhante a ponto de ser incontestável, ninguém ousava colocá-lo no cesto, pois isso equivalia a uma recomendação oficial e exigia assumir total responsabilidade.
O examinador-chefe Yu Zheng prosseguiu com sua leitura em silêncio.
Sua dedicação beirava o extremo. Ele lia cada prova demoradamente, revirando-a e analisando-a sob múltiplos ângulos.
Se uma primeira leitura parecia medíocre, lia uma segunda vez para tentar descobrir pontos luminosos ocultos. Caso não os encontrasse, culpava-se por eventual miopia intelectual, refletia longamente e lia uma terceira vez. Só quando persistia a ausência de brilho é que descartava o texto no caixão.
Por isso, entre todos os avaliadores, ele era o que menos descartava provas no caixão.
Sendo mais velho, compreendia o sacrifício que era estudar. Sabendo que a justiça e a imparcialidade exigiam compaixão, ele jamais permitiu que o poder em suas mãos o tornasse arbitrário, recusando-se obstinadamente a destruir o futuro de alguém de ânimo leve.
Os demais examinadores puderam perceber que aquele homem ostentava métodos firmes, mas possuía o coração de um bodisatva.
Ainda assim, as ocasiões em que ele promovia uma aprovação direta eram raras, pois seu próprio padrão estético e intelectual encontrava-se nas alturas.
As dissertações políticas, especialmente as de maior extensão, testavam implacavelmente a capacidade, a perspicácia e a visão de um candidato.
Pequenas astúcias eram inúteis ali; exigia-se sabedoria profunda.
De nada adiantava um floreio vazio ou um estilo florido se o conteúdo carecesse de peso, de um impacto retumbante que sacudisse as estruturas.
Era preciso haver substância real.
Finalmente, após examinar mais de trinta provas, ele depositou a primeira no cesto, garantindo-lhe o canal direto para a aprovação.
— Excelente, muito bom...
— Belo texto, magnífico texto... — exclamou subitamente um examinador, batendo palmas ritmadamente sobre a mesa. — Escrito com perfeição! Que estilo, que linha de argumento, que amplitude de pensamento e visão! É cortante, mas sem ser mordaz.
— O resgate da antiguidade foi bem feito, a tese sobre as facções partidárias foi ainda melhor, e esta última grande dissertação é verdadeiramente retumbante.
O examinador hesitou por um instante. Um texto daquela magnitude pertencia sem dúvida ao cesto de honra, mas ele era apenas um coexaminador, tendo obtido apenas uma classificação mediana no segundo grupo durante seus próprios exames de *jinshi*.
Embora os coexaminadores tivessem o direito de colocar provas no cesto de aprovação direta, havia um acordo tácito para raramente exercer tal prerrogativa.
Em regra, apenas os examinadores principais e secundários ousavam utilizar livremente esse poder de indicação.
Aquele coexaminador desejava ardentemente colocar o texto no cesto para garantir o título de *juren* ao autor, mas sentia-se indigno de tal prerrogativa, hesitando.
— Desde que você possa arcar com as consequências dos seus atos, faça-o com audácia e confiança — orientou o examinador-chefe Yu Zheng.
— Sim. — O coexaminador depositou solenemente a prova no cesto.
O trabalho enfadonho de correção retomou o ritmo.
Horas depois, encerrava-se a primeira rodada da segunda prova.
Das setecentas e vinte avaliações totais, quinhentas e vinte foram jogadas no caixão no chão, e cento e noventa permaneceram sobre as mesas.
Apenas dez provas haviam sido colocadas diretamente no cesto de aprovação segura.
Entre os dez coexaminadores, apenas um ousara utilizar o cesto. Os três examinadores principais e secundários dividiram as outras nove quotas igualmente, respeitando rigorosamente as regras.
A menos que houvesse imprevistos, os três primeiros colocados sairiam daquele grupo de dez provas.
Contudo, a próxima etapa consistia em realizar uma reavaliação cruzada daquelas quinhentas e vinte provas descartadas no chão, oferecendo-lhes uma última chance. Caso encontrassem algum texto valioso, poderiam resgatá-lo e devolvê-lo à mesa.
Embora, na prática, isso fosse quase impossível, pois já havia quase duzentas provas nas mesas aguardando um novo corte impiedoso.
E de fato!
Horas se passaram.
As quinhentas e vinte provas recolhidas do chão foram integralmente reavaliadas de forma cruzada, mas o veredito inicial foi mantido; nenhuma única prova conseguiu ser ressuscitada.
Isso era perfeitamente normal. Por mais questionável que pudesse ser o caráter de alguns examinadores, a competência técnica deles era inquestionável, sobretudo no tocante à capacidade crítica e estética.
Chegara o momento em que as cento e noventa provas remanescentes sobre as mesas passariam por uma revisão cruzada exaustiva.
Cada avaliação seria lida por pelo menos cinco examinadores diferentes.
Em especial, os examinadores principais e secundários precisavam examinar todas elas.
O momento mais crítico havia chegado: daquele grupo de cento e noventa redações, cem ainda precisavam ser descartadas.
As noventa restantes garantiriam basicamente a aprovação.
Mas e a prova de poesia e prosa do terceiro dia, que ainda não havia sido corrigida?
A poesia e a prosa tinham o menor peso nos exames imperiais; a dinastia Song chegara inclusive a abolir tal exigência. O fator decisivo para a aprovação era a dissertação política.
No que tange aos poemas, eles importavam sobretudo para a elite dos primeiros colocados, exercendo um papel de coroamento estético.
Naturalmente, se os cem candidatos já pré-selecionados apresentassem um desempenho patético na prova de poesia, ainda corriam o risco de reprovação de última hora.
Por essa razão, embora a quota oficial da província de Canglang fosse de cem aprovados, o número final raramente atingia a centena, oscilando habitualmente em torno de noventa e poucos.
Isso acontecia porque alguns candidatos, excelentes no primeiro e no segundo dia, fracassavam de forma retumbante na poesia, sendo sumariamente eliminados.
……………………
Mais algumas horas se passaram por completo!
Finalmente, as cento e noventa provas que estavam sobre a mesa foram revisadas, e cem delas foram descartadas.
Noventa foram mantidas, somando-se às dez que estavam no cesto protegido, totalizando exatos cem candidatos.
Descontando os eventuais infelizes que ainda pudessem tropeçar na última fase, o grupo de novos *juren* daquela província encontrava-se ali reunido.
O examinador-chefe declarou:
— Agora, daremos início à terceira rodada de correção: a avaliação de poesia e prosa.
Essa era a tarefa mais leve, exigindo apenas a leitura de cem provas para expurgar aquelas cujos textos fossem excessivamente medíocres.
Além disso, o número de reprovados nessa fase dificilmente superaria dez.
Apenas uma hora e meia depois!
A correção de poesia estava concluída, e das cem provas, apenas cinco foram sumariamente eliminadas.
Em outras palavras, os aprovados no exame provincial de Canglang daquele ano somavam noventa e cinco candidatos.
Restava agora a tarefa mais suprema de todas: selecionar o pódio dos três primeiros colocados!
A correção de poesia e prosa era a mais leve, mas também a mais vibrante.
Como todos apreciavam os textos em conjunto, as composições precisavam ser lidas em voz alta.
Honestamente, a poesia punha à prova o verdadeiro talento de forma implacável. Por isso, embora o processo de correção fosse relaxante, nem sempre gerava alegria.
Visto que os examinadores eram homens maduros com vasta bagagem de vida, suas exigências para com a poesia eram altíssimas.
Qualquer traço de artificialidade excessiva ou afetação era detectado por eles num piscar de olhos.
Contudo, para fins de exame, o rigor poético não era absoluto; desde que a obra não fosse um desastre completo, poupavam-se os candidatos de humilhações desnecessárias.
Por isso, a cada leitura em voz alta, diante de algum verso afetado ou pretensioso, os examinadores retorciam os lábios e franziam as sobrancelhas com incômodo.
Mediocridade, mediocridade, mediocridade!
Artificialidade, artificialidade, artificialidade!
Essa era a sensação geral entre os avaliadores, mas não havia o que fazer. Um bom poema dependia inteiramente de inspiração divina, e os versos produzidos sob a pressão do salão de exames nasciam à força; alcançar a excelência era uma tarefa hercúlea.
Poemas verdadeiramente deslumbrantes costumavam surgir apenas uma vez em um século.
Após milênios de imersão literária clássica, impressionar aquela gente exigente era, por óbvio, extremamente difícil; bastava que o texto estivesse dentro de um padrão aceitável.
Foi em meio a esse oceano de produções estritamente medíocres que...
Uma prova deslumbrante surgiu.
O próprio examinador-chefe Yu Zheng encarregou-se de recitá-la em voz alta.
Que escrita magnífica, que perfeição absoluta!
O *Fu do Sol de Cinco Cores* estava divinamente composto, exaltando Sua Majestade o Imperador e louvando a Grande Dinastia Zhou com um esplendor faustoso, porém comedido, demonstrando imenso controle lírico — uma obra-prima ímpar em mil exames.
O segundo poema, intitulado *A Lua no Rio das Orquídeas*, soava ainda melhor; embora fosse um poema, fazia o ouvinte enxergar uma paisagem de beleza indescritível.
Uma obra de arte absolutamente sem igual.
A terceira peça, intitulada *Imensidão*, dedicada às estrelas, superava todas as anteriores.
Aquele poema explorava o cosmos e o destino, transbordando uma grandiosidade carregada de profunda melancolia.
Era capaz de abalar levemente a alma de quem quer que o lesse.
Em especial, o verso *"Dez anos de vida e morte em meio à imensidão desolada"* dilacerava o coração, condensando em uma única linha a inconstância e os reveses do destino.
Ao ler aquele verso, todos na sala deduziram de imediato a quem pertencia aquela prova.
Era de Su Mang, o astro solitário agourento.
Ele deveria ter prestado os exames provinciais dez anos antes, mas sofrera sucessivos reveses com a morte de seu avô, de seu pai e, finalmente, acometido por uma grave enfermidade pessoal.
Não era aquilo exatamente dez anos de vida e morte em meio à imensidão desolada? Por uma extraordinária coincidência, aquele verso trazia uma semelhança impressionante com a obra-píndarica do grande mestre Su Shi.
Ainda assim, ele decerto não era um viajante do tempo nem um plagiário; Su Mang vivera aquelas vicissitudes na pele, compondo o poema genuinamente a partir de suas próprias cicatrizes.
Após ler *Imensidão*, os olhos do examinador-chefe Yu Zheng umedeceram-se de lágrimas.
Imediatamente, os demais examinadores comentaram:
— O primeiro lugar do nosso exame provincial já tem dono.
— Realmente, dez anos afiando uma espada para desferir um golpe estrondoso!
— Ele faz jus ao título de Grande Demônio dos Exames Imperiais. Apenas estas três poesias superam em tanto as dos outros candidatos que parecem pertencer a outra dimensão.
— Conceder o primeiro lugar a Su Mang é perfeitamente legítimo e merecido.
Todos os examinadores acenaram com a cabeça em plena concordância.
Afinal, Su Mang destacava-se de maneira superlativa. Sua prova já estava no cesto de indicação protegida, selecionada pelo próprio mestre Yu Zheng.
Naturalmente, embora as folhas de identificação continuassem ocultas sob o lacre de papel, a autoria daquele poema tornara evidente quem ele era.
Estava decidido em noventa e nove por cento: o primeiro colocado da província seria Su Mang.
Porque, sobre a base de uma dissertação política excelente, dispor de um talento poético infinitamente superior ao dos rivais conferia um ímpeto insuperável na disputa pelo primeiro posto.
Desta vez, a poesia de Su Mang superava a dos concorrentes por mais de um patamar.
Sem vestígios de artificialidade, sem afetação. Havia profundidade onde se exigia profundidade, amplitude onde se pedia amplitude, e grandeza de alma em cada verso.
O mais importante eram os versos memoráveis — frases capazes de fazer formigar a pele de quem as lesse.
*Dez anos de vida e morte em meio à imensidão desolada.*
Bastaria aquele único verso para que o exame provincial de Canglang ecoasse por séculos, perpetuando-se na história.
Quem mais ousaria disputar o primeiro lugar com Su Mang?
Decidido. O primeiro colocado seria ele.
Entretanto...
Nesse exato momento, um dos examinadores abriu outra prova e leu o conteúdo por alguns instantes.
Murmurou mentalmente duas palavras:
— Caralh...!
Todos voltaram os olhos para ele. Em uma ocasião daquelas, proferir um palavrão era adequado?
O coexaminador estendeu a prova ao vice-examinador, um acadêmico da Academia Hanlin, dizendo:
— O senhor... dê uma olhada nisso.
Após a leitura, o vice-examinador murmurou também duas palavras:
— Puta... que pariu!
Em seguida, todos se precipitaram ao redor.
E, instantaneamente, paralisaram, atônitos.
Aquilo... aquele *Fu do Sol de Cinco Cores* estava escrito de maneira simplesmente primorosa!
Após terminarem a leitura, parecia que a sala inteira, mergulhada na escuridão da noite, inundara-se de um brilho dourado e faustoso, transmitindo a exata sensação de um sol radiante a banhar o mundo.
Cada frase daquele *Fu* irradiava nobreza; era uma verdadeira obra-prima literária!
Tratava-se, evidentemente, da prova de Yun Zhonghe, que copiara o brilhante *Fu do Sol de Cinco Cores* do grande acadêmico Li Cheng, da dinastia Tang.
— Daqui em diante, ninguém mais precisa escrever composições sobre o sol — declarou um examinador. — A obra foi levada à perfeição absoluta; qualquer outra tentativa soará inútil.
Todos concordaram com a cabeça, rendidos.
O *Fu do Sol de Cinco Cores* de Su Mang também fora excelente, mas revelava-se contido demais em comparação com o esplendor deslumbrante daquela peça.
Tratando-se de bajular o imperador, quanto mais faustoso, melhor.
— Mas... e o primeiro lugar? O que faremos com ele? — indagou o vice-examinador.
De fato, a situação tornara-se espinhosa. Na mente de todos, o topo do pódio já pertencia a Su Mang.
Contudo, aquele *Fu do Sol de Cinco Cores* dedicado ao louvor imperial superava em muito o esplendor da composição de Su Mang.
O examinador-chefe Yu Zheng ponderou:
— Uma obra-prima completa ainda não supera o verso *"Dez anos de vida e morte em meio à imensidão desolada"*. Sua Majestade certamente saberá nos compreender.
Yu Zheng nutria profunda repulsa por bajulação; por mais bem escrito que fosse aquele *Fu*, ele não lhe nutria simpatia.
O maior mérito de Su Mang residia no fato de que suas três composições superavam-se progressivamente: quando se achava que a primeira era excelente, a segunda mostrava-se superior, e a terceira era a coroa de todas.
— Que tal avaliarmos os dois poemas seguintes? — sugeriu o vice-examinador.
Em seguida, virou a página.
A segunda letra lírica e o terceiro poema do exame de Yun Zhonghe vieram à luz.
Todos prenderam a respiração.
Sentiram a espinha gelar e o couro cabeludo formigar.
Quem... quem diabo era o autor daquilo?
Era assombrosamente genial, de uma genialidade aterradora.
Se o segundo poema de Su Mang (*A Lua no Rio das Orquídeas*) era apenas excelente, a poesia intitulada *Noite de Yuanxi* daquele outro candidato transcendia os limites da deslumbrante perfeição:
*Na noite de Yuanxi do ano passado,*
*As ruas floridas brilhavam como ao meio-dia.*
*Com a lua a coroar os salgueiros,*
*Encontrámo-nos após o crepúsculo.*
*Na noite de Yuanxi deste ano,*
*A lua e as lanternas continuam as mesmas.*
*Mas não vejo a pessoa do ano passado,*
*E as lágrimas molham as mangas da túnica primaveril.*
Que escrita sublime, de uma beleza desconcertante!
Versos memoráveis eternos — cada uma das linhas era uma obra-prima.
Cada poema parecia feito para cutucar a sensibilidade mais íntima do leitor.
Quem seria o autor? Quantas vezes teria amado na vida? Quão profundas e inesquecíveis seriam suas cicatrizes para conseguir compor versos daquela natureza?
Os examinadores repetiam a leitura estrofe por estrofe, sentindo não apenas arrepios, mas o corpo inteiro derreter-se de prazer estético.
Uma obra cujo perfume permanecia na boca, inebriante e viciante.
Com efeito, o autor não escrevera sobre o Festival do Outono, mas sobre a lua da Noite das Lanternas. E havia algum mal nisso? Nenhum! Era perfeito!
Em seguida, examinaram o terceiro poema, intitulado *Sem Título*:
*Ontem à noite, as estrelas e o vento da noite passada,*
*A oeste da torre pintada e a leste do salão de Cássia.*
*Sem asas duplas de fênix colorida em meu corpo,*
*Em meu coração há a sintonia exata da clarividência.*
*A enviar ganchos por entre as mesas, o vinho da primavera aquecido,*
*A adivinhar adivinhações em bandos sob a luz vermelha das velas.*
*Ai de mim, ouço os tambores a chamarem para o serviço oficial,*
*Cavalgando a galope até a plataforma Lan, errando como o capim rolante ao vento.*
A sala inteira silenciou-se. Todos trocaram olhares.
Estava vencido!
Aniquilado sem apelação!
Ninguém imaginava que aquele exame provincial ocultasse um superchefe em seu seio — embora o termo "chefe" não existisse naquele vocabulário.
Você é que é o verdadeiro demônio dos exames imperiais!
Com um talento tão formidável e uma erudição de nível magistral, deveria ocupar o posto de Patriarca das Letras.
Não precisava ter vindo prestar os exames imperiais.
A poesia de Su Mang já era suficientemente grandiosa, tendo deslumbrado a todos momentos antes.
No entanto, encontrava-se agora totalmente esmagada e aniquilada, sem a menor condição de reação.
Diante daquela prova, da poesia de Su Mang restara apenas o eco solitário de *"Dez anos de vida e morte em meio à imensidão desolada"*.
Enquanto aquela outra prova desfilava apenas versos eternos.
— Vamos dar uma olhada na dissertação política dele — propôs um examinador.
Sem demora, extraíram a seção de dissertações da prova de Yun Zhonghe.
O *Restauro da Antiguidade* do grande mestre Su Shi, a *Tese sobre as Facções Partidárias* do grande mestre Ouyang Xiu, e a grande dissertação do mestre Huang Shang.
Todos abriram a boca, prendendo a respiração novamente.
Pelos deuses, pelas divindades, pelos antepassados!
Quando corrigiram aqueles três textos pela primeira vez, supuseram que pertencessem a Su Mang, jamais imaginando que fossem daquele outro candidato.
— Vejam também os textos e exegese do primeiro dia — sugeriu o vice-examinador.
Retiraram, pois, a prova do primeiro dia de Yun Zhonghe.
Novamente, os olhos de todos arregalaram-se em branco. Duzentas questões certas — um feito inédito no passado e irrepetível no futuro.
Finalmente te encontramos.
Era mesmo você, criatura monstruosa.
Você é humano ou um espírito? Precisava ser tão assustadoramente brilhante?
De súbito, um examinador lamentou:
— Que pena de Su Mang...
Todos concordaram com a cabeça. Su Mang já demonstrara uma genialidade extraordinária, afiando sua espada por dez anos, e almejava o primeiro lugar de forma incontestável.
Quem poderia prever que, no meio do caminho, surgiria o verdadeiro Grande Demônio, arrebatando-lhe a posição de honra.
Yu Zheng declarou:
— Não, Su Mang deve sentir-se honrado; sua derrota foi honrosa.
— Podemos consagrar esta prova como o primeiro lugar? Alguém tem alguma objeção? — perguntou o examinador-chefe.
Todos balançaram a cabeça vigorosamente. Como poderiam ter alguma objeção?
Aquele candidato conquistara o primeiro lugar com um nível de superioridade esmagador, por aniquilação total.
Quem quer que ousasse protestar não mereceria o título de examinador.
— Agora eu gostaria imensamente de saber quem é essa pessoa afinal! Se é um deus ou um demônio! Já servi como examinador diversas vezes, mas jamais vi... um candidato tão absurdo!
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