Capítulo Um: O Filho Bastardo da Mansão Jia

O vento frio uivava, o céu de inverno estava carregado de nuvens. Do lado de fora do pátio, os galhos do acácia rangiam e balançavam.
— Cof, cof!
O rapaz deitado na cama de madeira macia, adornada com entalhes delicados, coberto por um grosso edredom azul-água, tossia levemente enquanto dormia. Virou-se de lado. Na luz tênue da tarde que penetrava o quarto, seu rosto pálido e magro denunciava a debilidade da doença.
Ao lado da cama, uma criada de cerca de sete ou oito anos, vestida com um casaco acolchoado de seda vermelha, rosto delicado e corpo franzino, cochilava sonolenta, a cabeça balançando como um pintinho bicando milho.
— Cof, cof! — Ao ouvir o som, a criada despertou assustada e logo se inclinou preocupada, acariciando suavemente o peito do rapaz e perguntando com solicitude:
— Jovem senhor, sente-se mal em algum lugar?
Jovem senhor? Ele, que acabara de acordar, sentiu um zumbido na cabeça. Que título era aquele? De repente, incontáveis fragmentos de memória irromperam em sua mente, enchendo seus pensamentos como uma torrente.
— Cof... não... não é nada. — Respondeu, sem fôlego, olhando apático para as vigas de madeira escura acima de si.
A criada de rosto delicado ajeitou cuidadosamente o edredom sobre o rapaz, apertando-o bem, e voltou a se sentar no banquinho vermelho ao lado da cama, apoiando-se na borda enquanto tentava lutar contra o sono. Ela não vinha tendo descanso desde que o jovem senhor adoecera.
Ele fechou os olhos em silêncio. Afinal, o que estava acontecendo?
Diz-se que, num instante, o universo se transforma. Quando recobrou a consciência, percebeu, pasmo, que estava no mundo de “O Sonho do Pavilhão Vermelho”, encarnando o filho bastardo da Mansão Jia, o Jovem Senhor Huan.
Era, originalmente, um jovem do século XXI, de origem rural, formado em ciências exatas, trabalhando como gestor numa empresa. Nos momentos de lazer, era apaixonado por literatura e história. Já lera o clássico “O Sonho do Pavilhão Vermelho” meia dúzia de vezes. Jamais imaginara que um dia despertaria nesse universo.
Segundo a praxe dos romances de transmigração, o mais urgente seria cultivar poderes sobrenaturais, resolver antigas inimizades, fazer aliados, conquistar donzelas, planejar o próprio futuro e, com um “dom especial”, revolucionar a tecnologia e erguer bandeiras vermelhas pelo mundo.
No entanto, de acordo com as memórias que agora possuía, o garoto Jia Huan, de sete anos, adoecera de um resfriado desde o início do inverno e já estava acamado há sete dias. E, ao que tudo indicava, não trouxera nenhum “dom” consigo ao atravessar o tempo. Esses clichês ficariam restritos à sua imaginação.
No momento, o mais urgente era cuidar da saúde. Se viesse a ter febre e uma infecção, num mundo sem antibióticos, sobreviver seria uma dúvida.
Reanalisando sua situação, sabia que não havia volta. Seu conhecimento de ciências exatas limitava-se à programação de computadores. Num mundo sem computadores, era como possuir técnicas para matar dragões sem que houvesse dragões.
Seus conhecimentos de física e química se resumiam ao básico do ensino médio — e, sinceramente, quase tudo já fora devolvido aos professores. Não sabia fabricar armas, vidro, cimento ou aço. Na obra original, até os poemas mais famosos das dinastias Tang e Song já haviam sido escritos. Felizmente, ainda tinha as poesias de Nalan Xingde como trunfo. Mas, numa era de exames imperiais, ser apenas um “plagiador literário” lhe traria no máximo fama efêmera.
E redações no estilo dos exames imperiais? Não sabia fazer!
…
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Enquanto organizava as memórias na mente, talvez devido à fraqueza do corpo doente, adormeceu novamente. Quando acordou, já era fim de tarde.
Jantou, lavou os pés e o rosto.
Deitado de costas na cama, Jia Huan continuou a ruminar seus pensamentos.
Depois de tanto sono, o choque e o pânico de estar naquele novo mundo haviam, aos poucos, se dissipado. Não havia reencarnado como Jia Baoyu, mas ser Jia Huan já era aceitável; melhor do que nascer como um criado, pois livrar-se dessa condição seria um tormento.
Como filho bastardo da Mansão Jia, não tinha o apreço dos patriarcas, mas ainda assim era parte da classe dominante na casa, sem obrigações de trabalho ou serviço, com criadas para servi-lo, podia estudar e recebia mesada. Enquanto a Mansão Jia não ruísse, aquela vida de “parasita” com casa, empregados e salário não era nada má.
No entanto, quem leu “O Sonho do Pavilhão Vermelho” sabe que o fim da Mansão Jia é um campo branco e vazio, limpo de tudo. As quarenta últimas voltas da obra, escritas por Gao E e outros, não são dignas de confiança. O destino dos membros da família Jia provavelmente seria ainda mais trágico do que o descrito.
Na sociedade feudal antiga, a expropriação de uma família geralmente significava ruína total, execução ou exílio. Se Jia Huan não quisesse ser arrastado para o abismo pelos “companheiros” da Mansão, precisava pensar nisso desde já.
…
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Ano de Ji You, sétimo ano de Yongzhi da dinastia Zhou, inverno, vinte e um de novembro. O solstício de inverno já passara, mas o frio mais intenso ainda não chegara. Após ficar doente por meio mês, Jia Huan, com uma tosse residual, finalmente saiu de seu quarto e ficou à porta.
A luz do sol brilhante caía das beiradas elevadas das telhas verdes, fazendo Jia Huan semicerrar os olhos instintivamente. O que via era um conjunto de pátios e jardins majestosos, árvores centenárias, corredores sinuosos, pavilhões e gazebos, tudo se estendendo aos olhos com beleza natural e esplendor.
Aquela Mansão do Duque Rong rivalizava com o Palácio do Príncipe Gong, que ele visitara na capital. Mansões de duques e príncipes diferiam em muito na hierarquia de rituais. A dinastia Zhou, herdeira da Ming, prosperava há mais de cem anos, tendo passado por cinco imperadores; agora, sob o sexto, o Imperador Yongzhi, o país vivia sob o auge do poder centralizado.
— Jovem senhor, está ventando. Deixe-me pegar uma capa! — A voz preocupada da criada Ruyi soou atrás dele.
Jia Huan virou-se e viu a menina de oito anos, delicada, trazendo uma capa de seda azul nas mãos.
Diante daquela roupa tão diferente das modernas, Jia Huan suspirou:
— Ruyi, como se veste essa capa?
— Eu ajudo o senhor — respondeu ela, sorrindo, já acostumada às dificuldades do jovem. Nos últimos dias, ele sempre fora assim. Ruyi, quase da mesma altura que Jia Huan, vestiu cuidadosamente a capa sobre ele.
Os jovens senhores e senhoritas da mansão tinham, como padrão, além da ama de leite, quatro governantas instrutoras, duas criadas de confiança para cuidar de roupas e bijuterias, e mais cinco ou seis criadas que limpavam e serviam.
Jia Huan, por ser filho bastardo e pouco querido pela matriarca e pela senhora Wang, tinha tratamento inferior: a função da ama de leite ficava a cargo da mãe, senhora Zhao, e só havia Ruyi como criada de confiança e três outras para a limpeza.
Esses detalhes não o incomodavam. Ele tinha mãos e pés, não precisava de tantos cuidados. Graças às instruções de Ruyi, já aprendera a vestir as roupas típicas da dinastia Zhou. Só essa capa era novidade.
Vestido, Jia Huan se embrulhou na capa, e Ruyi olhou para ele, ansiosa:
— Jovem senhor, deixe que eu ajude o senhor a se vestir daqui pra frente? Assim poupa trabalho.
Jia Huan sentiu-se desconfortável. Como criada, o pedido de Ruyi não era exagerado, mas, vindo de um mundo moderno, ainda achava estranho depender de uma criança para se vestir. Respondeu diplomaticamente:
— Vamos ver.
Ruyi fez um biquinho. O jovem senhor estava mais amável ultimamente, não fazia mais birra como antes, mas ela temia perder o emprego, o que a deixava ansiosa.
— Vamos. — Jia Huan não se importava com o humor da menina, ainda estava se adaptando àquele mundo.
Seu itinerário naquele dia incluía cumprimentar a Matriarca, a Senhora Wang e o Senhor Jia Zheng — um retorno à rotina da Mansão Rong, sinalizando que estava recuperado e pronto a retomar as atividades.
…
…
Meio mês depois, no Festival de Laba. O ar na mansão parecia impregnado com o doce aroma de goji, tâmaras, amendoins, nozes e longanas.
Jia Huan sentava-se num banco junto à janela, observando o sol poente passar por entre os galhos altos das árvores do pátio. Fechou o “Compêndio Histórico da Dinastia”, suspirando suavemente.
Em quinze dias, já se apresentara à maioria dos membros da mansão e formara uma impressão inicial:
A matriarca altiva; o senhor Jia Zheng, que fingia ser sério; a devota senhora Wang; o brutal e lascivo Jia She; a insignificante senhora Xing; Wang Xifeng, radiante e poderosa; o típico dândi Jia Lian; o pequeno demônio de oito anos Jia Baoyu; a linda e orgulhosa Lin Daiyu, de seis anos; a viúva jovem Li Wan; as distintas Yingchun, Tanchun e Xichun…
Jia Huan pouco convivia com esses personagens.
Seu círculo diário era composto pelos colegas de estudo, Jia Lan e Jia Cong; após as aulas, a criada Ruyi, a ama de leite Zhang, a mãe Zhao, o tio Zhao Guoji, e as criadas com quem brincava.
Mesmo depois de dias ali, ainda restavam muitas dúvidas — especialmente sobre a história.
Segundo o “Compêndio Histórico da Dinastia”, versão oficial da dinastia Zhou, a história tomara outros rumos.
No fim da dinastia Ming, rebeldes liderados por Li Zicheng tomaram a capital, levando o imperador Chongzhen ao suicídio em Pequim. Em seguida, os exércitos de Guanning se renderam, os Oito Estandartes Manchus entraram, derrotaram Li Zicheng e marcharam para o sul, cometendo atrocidades como o Massacre dos Dez Dias de Yangzhou e as Três Carnificinas de Jiading. O imperador Zhou Taizu, Ning Ji, que fora magistrado ming, ergueu-se em Jiangxi, conquistou Ganzhou, tomou Nanchang... Em vinte e quatro anos, Zhou Taizu unificou o sul, expulsou os manchus, destruiu a dinastia Jin, aboliu sua escrita e templos.
Zhou Taizu pacificou o império, transferiu a capital para Jinling. O sistema e o território mantiveram-se como na dinastia Ming, mas, devido à longa guerra, costumes do norte e sul se misturaram, inclusive a relação entre senhores e servos.
Zhou Taizu também reformou falhas do sistema Ming, aboliu o gabinete, criou a Sala do Sul e o Conselho Militar para administração e defesa, mantendo os Seis Ministérios como órgãos executivos — e assim o absolutismo atingiu seu auge.
Desde a fundação, a dinastia Zhou durava já 153 anos, sob cinco imperadores: Taizu, Taizong, Shizong, Shizong e outros. O atual imperador Yongzhi governava enquanto seu pai, o imperador aposentado, ainda vivia.
Jia Huan calculava que estariam por volta de 1796 do calendário ocidental — se é que ali existia um calendário ocidental. Na história original, seria o final do reinado de Qianlong, época de decadência na dinastia Qing.
Agora era o sétimo ano de Yongzhi, dinastia Zhou. A situação social — se de apogeu ou declínio — era difícil de julgar.
Seu plano era esperar mais quatro ou cinco anos, amadurecer, e então assumir uma identidade diferente, deixando a mansão para viver por conta própria, seja viajando pelo império, seja aventurando-se em terras estrangeiras.
A melhor maneira de lidar com “companheiros de má sorte” seria afastar-se deles e trilhar seu próprio caminho.
Salvar a Mansão Jia ou as Doze Belas de Jinling não lhe interessava. Como adulto racional, não tinha vocação de mártir nem de salvador de beldades.
Gastar energia e vida pelo destino de estranhos? Preferia um caminho mais leve e prático.
Carregava a identidade e as memórias de Jia Huan, mas não seus sentimentos. E, mesmo que tivesse, no declínio da Mansão Jia só se importaria realmente com a mãe Zhao e poucos outros. Jia Baoyu, Lin Daiyu, Tanchun e cia., eram distantes.
E depois de assumir uma vida comum? Com a experiência de quem já “atravessou mundos”, seria impossível não se dar bem. Fora um excelente aluno, afinal. Em qualquer sociedade, basta compreender as regras e ser disciplinado para alcançar um padrão de vida razoável.
Enquanto refletia, ouviu vozes à porta.
— Boa tarde, ama!
— Menina, o jovem senhor está?
— Está sim!
Logo, uma mulher de rosto marcado pelo tempo entrou, erguendo a cortina com fúria. Era Zhang, a ama de leite de Jia Huan, quarentona, robusta, rosto enrugado como casca de árvore.
Ela se queixou, chorosa:
— Jovem senhor, as vadias da cozinha passaram dos limites! Fui pedir um pouco de mingau de Laba e disseram que não tinha. Mas, quando a criada de Bao Er veio, logo serviram numa bandeja. Nunca passei tanta vergonha! — lamentou, soluçando.
Diante da cena, Jia Huan respondeu friamente:
— Ah — e pousou o grosso “Compêndio Histórico da Dinastia” na mesinha. Que era aquilo, tentativa de envolvê-lo em disputas domésticas com Jia Baoyu? Que tédio. Ele estava decidido a deixar aquela casa.
A cortina se ergueu de novo, e Ruyi entrou. Ao ver Zhang ali, hesitou, de lábios franzidos, ficando junto ao armário.
Jia Huan tinha mais simpatia por Ruyi, que o cuidara nos últimos dias, do que pela ama enrugada. E quem gosta de gente chorando ao seu lado? Resolveu despachá-la:
— Zhang, mamãe preparou mingau de Laba hoje. Vá tomar uma tigela.
— Sério? — Os olhos da mulher brilharam e, esquecendo o choro, despediu-se:
— Então vou lá conversar com a senhora.
— Que gulosa — resmungou Ruyi, num tom que Jia Huan pôde ouvir.
Ele, sem paciência para tais intrigas, foi até a mesa, pegou uma tigela de chá e, ignorando tudo, perguntou:
— Ruyi, o que houve?
A menina, descontente, respondeu:
— Jovem senhor, encontrei Suyun, criada da Senhora Zhu. Perguntei a ela, e a matriarca mandou entregar mingau de Laba para a senhora Zhu, mas para nós ninguém se lembrou.
Jia Huan não se importou:
— É só mingau de Laba.
— Mas a diferença é grande! — insistiu Ruyi. — O mingau da matriarca tem arroz jadescente, arroz de mel, arroz glutinoso, néctar de flores, tudo muito melhor do que o mingau da cozinha. — E ainda engoliu em seco.
Parecia mesmo apetitoso. Jia Huan sorriu. Gostava de boa comida; assistira repetidas vezes “A Batalha dos Sabores da China”. Mas, na sua condição de filho bastardo, era impossível provar tal iguaria.
Contudo, se algum dia conseguisse a receita, poderia preparar para si.
Ruyi, porém, se ressentia, sentindo-se desprezada e privada dos prazeres do paladar, e desabafou sobre as diferenças de tratamento entre eles e Jia Baoyu, Lin Daiyu, as três irmãs Chun e Li Wan (Jia Lan): mesada, presentes, alimentação…
Jia Huan ouvia, cordialmente. Enquanto não conhecesse melhor o ambiente, preferia manter-se discreto e silencioso, como uma formiga.
Após o jantar, manteve o hábito diário: cem flexões, cinquenta abdominais. Suava, tomava banho, lia um pouco dos livros introdutórios na estante e, então, recolhia-se ao leito.
Na solidão da noite, o vento norte sussurrava suavemente.