Capítulo Cinquenta e Sete: Ostentação Forçada

No íntimo, Jia Huan estava descontente com a atitude de Lin Xinyuan, sentindo-se como se estivesse sendo assado sobre brasas, mas naquele momento não tinha como escapar da situação.

O anfitrião do banquete, o erudito Liu Guoshan, dirigiu-se a Jia Huan com um gesto respeitoso: “Caro amigo, permita-me perguntar ainda, qual é o seu nome?”

Jia Huan retribuiu a cortesia: “Chamo-me Jia Huan, sou estudante em casa e grande amigo do irmão Lin. Passei por aqui por acaso hoje, agradeço a generosa hospitalidade de Vossa Senhoria.”

Suas palavras foram marcadas pela polidez. Liu Guoshan sorriu: “Não há de quê, não há de quê. Disse o sábio: ‘Se ao amanhecer ouvirmos a verdade, ao entardecer podemos morrer contentes’. Já que Lin Ziming afirma que o irmão Jia possui grande talento, que tal apreciarmos primeiro um bom poema de sua autoria, para que possamos brindar e beber com alegria?”

Os demais jovens estudantes logo concordaram em coro: “Assim deve ser!” O ambiente tornou-se animado, típico de quem aprecia uma boa diversão.

Nesse momento, Chen Jiayun, trajando uma túnica azul, soltou um riso sarcástico: “Um menino recém-iniciado ousa falar de poesia? Já decorou todo o Mil Caracteres?”

Ele percebia claramente que quem podia pagar por um preceptor em casa certamente não era de origem humilde. Jia Huan, além disso, era amigo próximo do filho de um grande comerciante, Lin Xinyuan, o que apontava para uma família abastada — algo que o desagradava profundamente.

Um estudante brincou: “Caro Chen, para que tanto azedume? Luobin Wang, um dos Quatro Talentos do início da dinastia Tang, compôs o poema ‘Homenagem ao Ganso’ aos sete anos. Como saber se o jovem Jia não pode escrever poesia também? Vamos ouvi-lo.”

Chen Jiayun era conhecido entre os colegas pelo seu desdém ao mundo, admirando especialmente os versos de Du Fu: “Nas mansões, carne e vinho apodrecem, nas ruas, ossos congelam de fome.” Desprezava todos de vida confortável.

Ele replicou, zombeteiro: “Em mil anos, nenhum outro Luobin Wang apareceu. Os três grandes talentos da dinastia Ming — Xie Jin, Yang Shen, Xu Wei — todos eram eruditos excepcionais, mas nenhum se destacou tão jovem. Se o amigo Jia pretende apenas recitar versos de Li Bai ou Du Fu, melhor não passar vergonha.”

Outro comentou, sorrindo: “Ora, mas Yan Song, ministro corrupto da dinastia anterior, entrou para a escola aos nove anos e já era considerado prodígio aos dez.”

Que situação! Chen Jiayun mal começava a confrontar Jia Huan quando foi interrompido pelos colegas, ficando visivelmente corado de raiva.

Jia Huan percebeu que, embora Chen Jiayun já tivesse passado nos exames iniciais, sua popularidade no grupo era baixa. Na verdade, o próprio Lin Xinyuan, seu amigo abastado, também não era muito querido.

Apesar de sua postura hostil ter sido contida pelos colegas, Jia Huan sentiu-se ofendido pelo desprezo. Normalmente, era um adulto racional, mas após duas taças de vinho Yiquan, o álcool subiu-lhe à cabeça e respondeu à altura:

“Caro Chen, permita-me dizer-lhe: embora eu seja jovem, ouvi de meu mestre que Han Yu disse — ‘O saber tem suas prioridades, e cada arte, seu especialista; não se julga o conhecimento pela idade’.”

Então recitou: “Os versos de Li Bai e Du Fu são repetidos por mil bocas, já nem soam frescos aos ouvidos. Em cada geração, surgem talentos, cada qual brilhando por séculos a fio!”

Após alguns segundos de silêncio, o salão explodiu em aplausos estrondosos.

“Excelente!”

“Bravo!”

“Que bela poesia!”

Liu Guoshan exclamou: “Que vigor admirável! Assim deve ser. A poesia das dinastias Tang e Song já atingiu o ápice, mas sempre há novos talentos a cada geração. O amigo Jia é superior a mim.”

Qiao Rusong acenou levemente com a cabeça. Para alguém tão jovem, Jia Huan demonstrava uma imponência e eloquência raras.

O estudante que comparara Jia Huan a Yan Song, Xu Yinglang, cujo nome de cortesia era Wenqian, sorriu: “Belo poema. Estamos ansiosos por sua próxima composição. Tragam papel e pincel!”

Chen Jiayun lançou um sorriso frio em direção a Jia Huan, enquanto Lin Xinyuan, ao seu lado, olhava para Chen com escárnio, como quem diz: “E agora, vai continuar arrogante?”

Jia Huan recebeu papel e pincel das mãos de uma criada e escreveu na mesa. Qiao Rusong leu em voz alta ao lado:

“Contemplando as flores de macieira do palácio, senti:

A brisa leste sutilmente espalha a luz sublime,
Névoa perfumada envolve o pátio, a lua gira entre os corredores.
Temo apenas que, na noite profunda, as flores adormeçam,
Por isso acendo velas altas para iluminar sua beleza.”

“Belo poema!” Todos reconheciam qualidade quando viam. Para ser aprovado como letrado, era preciso saber compor e rimar versos — algo básico para quem memorizara tratados clássicos de poesia. Se não fosse pelo apreço do imperador à literatura, muitos ainda viveriam de recitar Tang e Song.

Ao apresentar este poema de Su Shi, dedicado às flores de macieira, foi natural que aclamassem Jia Huan. Um único “temo” exprime toda a emoção de quem aprecia flores — a liberdade, o entusiasmo, a solidão, a embriaguez, tudo ali.

Se Jia Huan fosse um pouco mais velho, certamente o questionariam sobre a identidade da “macieira” — seria uma metáfora para alguém? Quem, em sã consciência, ficaria admirando flores à noite? O correto seria admirar a beleza de uma dama em seu quarto.

Um dos colegas encheu uma taça para Jia Huan, que a bebeu e, sentindo-se levemente embriagado, provocou Chen Jiayun: “Um menino de oito anos terminou seu poema. Peço agora ao amigo Chen que nos mostre o seu.”

Era um verdadeiro revide.

Os estudantes riram. Jia Huan já demonstrara sua habilidade, superando todos ali. Chen só podia culpar-se por ter provocado. Ninguém esperava, no entanto, que um garoto de oito anos fosse tão brilhante!

Chen Jiayun estava visivelmente incomodado. Tinha talento, mas como competir com alguém que recitava obras consagradas?

Lin Xinyuan, bebendo, zombou: “Há pouco ouvimos o amigo Chen discursar com eloquência. Por que agora se cala? A noiva feia, mais cedo ou mais tarde, deve-se apresentar à sogra. Mostre-nos, para que todos apreciemos seus versos dos quais tanto se orgulha.”

Qiao Rusong balançou a cabeça, achando o comentário de Lin duro demais.

Sem saída, Chen Jiayun recitou um poema que havia preparado sobre a ameixeira:

“Botões rubros se abrem, pétalas de jade se espalham,
Por quem se consome até a exaustão?
Sobre o gelo e a neve, surge um perfume discreto,
A prometida se encontra no jardim ao entardecer.”

Xu Yinglang leu o poema em voz alta, e alguns elogiaram — de fato, era bom. Mas Lin Xinyuan não era popular; ninguém o apoiou no escárnio.

Alguém brincou: “Um poema sobre a macieira, outro sobre a ameixeira — ambos são belas obras. Contudo, Chen, há um tom de amor não correspondido em seus versos. Teria sido escrito para a jovem poetisa Shi Shi, que tanto admira?”

Todos caíram na gargalhada. Su Shishi, a cortesã mais famosa do Departamento de Música, tinha apenas quinze anos e era celebrada em toda a capital. Aqueles jovens estudantes só a tinham visto de longe, dançando e cantando — uma beleza capaz de eclipsar as beldades da dinastia Han.

Comparar os versos de Jia Huan e Chen Jiayun era claramente absurdo.

O álcool subiu à cabeça de Jia Huan; apertando os olhos, fitou Chen Jiayun. Podia ter deixado a situação passar, mas ainda não sentia-se satisfeito. Empolgado, disse: “Por coincidência, também tenho um poema sobre a ameixeira:

Queres saber quantas mágoas a ameixeira carrega?
Basta ver como a tristeza aflige a seda verde do vestido.
O incenso do almíscar já se esvai sob o frio do leito,
Suporta o entardecer, encostada ao bambu,
Mesmo que a primavera chegue, não abre a porta.
Sob as flores de nêspera, o erudito revisa seus escritos.”

Era uma composição do tipo “Huanxisha”, do célebre poeta Nalan Rongruo da dinastia Qing, favorito de todos os romances históricos. O verso “Se a vida fosse como o primeiro encontro...” consolidou sua posição na história literária.

Aos vinte e quatro anos, publicou sua coletânea “Palavras da Água”, e morreu aos trinta. Dizia-se na época: “Em toda casa se canta ‘Palavras da Água’, mas quem compreende o coração de Nalan?”

O mestre Wang Guowei, um dos quatro grandes estudiosos da era republicana, afirmou que Nalan Rongruo via o mundo com olhos naturais e expressava sentimentos com naturalidade, tal que, desde a dinastia Song, ninguém o igualou.

A poesia de Tang e Song, segundo Wang Guowei, só teve um poeta assim em séculos — altíssimo elogio.

Jia Huan declamava enquanto bebia, e já ao pronunciar o primeiro verso, o salão emudeceu, todos atentos, testemunhando o nascimento de uma obra-prima.

Ao seu lado, um colega enchia-lhe a taça com o melhor vinho, Taixi Bai. Um gole, um verso — sentia-se leve, como se voasse ao vento!

Sua exibição era tosca — bastava-lhe recitar Nalan Rongruo para vencer — mas não se podia culpá-lo. Desde que chegara à mansão Jia, raras vezes sentira-se em paz.

Se fosse o pequeno Baoyu a lhe causar problemas — ah, se ainda estivesse no ensino fundamental, já teria dado uns tapas nele. Riquinho idiota, como se o mundo girasse ao seu redor. Venha, quem tem medo de quem?

Quanto a Wang Xifeng, sempre o atormentando — se não fosse por sua posição, já a teria insultado abertamente. “Assuntos de eruditos, quantos você entende?” Isso nem era ofensa suficiente!

E a Senhora Wang, se fosse sua chefe, já teria jogado a carta de demissão na cara dela. Deixe de arrogância, não te sirvo mais!

E a velha matriarca Jia, exigindo que se ajoelhasse toda vez — se fosse a presidente da empresa forçando-o a se ajoelhar, ele se revoltaria. Acredita mesmo? Ora essa!

Ao terminar o último verso, “Sob as flores de nêspera, o erudito revisa seus escritos”, Jia Huan apontou para Chen Jiayun, cheio de orgulho: “Por favor, não compare seus versos de qualidade inferior com os meus. Obrigado!”

O rosto de Chen Jiayun ficou imediatamente lívido, mas ninguém teve pena. Ele próprio provocou Jia Huan — o que mais poderia esperar?

“Lin, vamos embora.” Satisfeito, Jia Huan saiu do salão apoiando-se em Lin Xinyuan.

Lá dentro, o silêncio era absoluto.

...

Apoiando Jia Huan, Lin Xinyuan deixou o Restaurante do Imortal Embriagado, seguido por Zhao Guoji e Qian Huai. Jia Huan já andava cambaleante, mas ainda raciocinava, ordenando: “Tio, vá contratar uma carruagem para nos levar de volta. Preciso conversar com Lin em particular.”

Lin Xinyuan, radiante, fez uma reverência: “Jia, és de admirável talento! Considero que hoje fiquei em dívida contigo.”

Jia Huan balançou a cabeça: “Tenho uma dúvida. Se tens desavenças com esses estudantes, por que veio ao encontro deles hoje?”

O sorriso de Lin Xinyuan vacilou, tornando-se um esgar amargo: “Jia, é uma longa história, difícil de resumir...”

Jia Huan levantou a mão, interrompendo: “Então não conte. Espero que não se repita. Adeus.”

Não tinha interesse em ouvir desabafos de outro homem. Lin Xinyuan não era alguém com quem queria amizade. Sentiu-se apenas usado naquela noite. Claro, não brigaria abertamente; homens de bem rompem sem palavras duras, mas afastam-se depois.

Lin Xinyuan correu atrás dele: “Jia, por favor, escute-me. Minha família sofreu uma reviravolta. Não queria perder a dignidade diante dos colegas.”

Já à sombra de uma árvore à beira da estrada, Jia Huan olhou para ele, aguardando Zhao Guoji com a carruagem.

Naquele momento, o que lhe vinha à mente era a bela silhueta que vira na loja de cosméticos — talvez irmã de Lin Xinyuan. Mas sua lembrança já se tornava vaga.

Esquecia aos poucos a figura e o charme daquela jovem.

Contudo, Jia Huan não era do tipo que continuaria a amizade com Lin Xinyuan só por causa de sua irmã. Em negócios, podia ser dissimulado, mas na vida pessoal, preferia não se envolver.

Trocaram mais algumas palavras protocolares e, assim que Zhao Guoji chegou com a carruagem, Jia Huan voltou para a mansão Jia.

Naquele estado, não estava apto a negociar romances com o astuto Lü Chengji.

...

No inverno do oitavo ano de Yongzhi, os três poemas de Jia Huan começaram a circular nos círculos intelectuais da capital. Pouco depois, já eram recitados até mesmo no Departamento de Música.